Adolescencia del Bolígrafo

Así se aprende

2012-01-05T23:39:00.001-05:00

Había pasado un año. Sabía muy bien a qué se enfrentaba hace doce meses. No hacía falta conocerlo para saber que su carácter se oponía al común de la gente, pero si llegabas a saber de él más de lo que dice en la envoltura, veías que verdaderamente era un común, de la casta de los que necesitan de fuegos artificiales para no serlo, para que todos se pregunten porqué y él disfrute del incremento del ‘todos’. Paula estaba en los días de su llamado a la heroicidad, y su campo de batalla yacía sobre los grandes ojos negros y el cabello azabache de Álvaro. Hacía dieciséis meses que entrecruzaron miradas en uno de los pasillos de la facultad. Y cuántos amores se han sellado en esos corredores, tantos como más imposibles han florecido en esta ciudad del norte.

Y esa noche volvió a ese pequeño parque, bajo la sombra del árbol rodeado de rosas. Las lágrimas eran necesarias para la ocasión y de nada valía evitarlas.

Fue un sábado de fiesta. El bullicio de un grupo de veinte adolescentes hacía retumbar las ventanas de apacible barrio de San Ricardo. Estruendosas melodías muy modernas para ser ocasionadas por una abuela que vivía allí solo se explicaba por el nieto universitario y los ciento cincuenta soles para bebidas que había en caja. La cocina fungía de centro bancario desde donde se distribuía lo que se iría a gastar. Fuera, chicos y chicas bailaban con gracia que Paula extrañaba en Álvaro. Paula es bailarina, desde siempre su agraciado cuerpo disfruta del moverse por obra de una voz e instrumentos caribeños. Tiene un carácter más que confortable para el que con ella trata, prestancia para una sonrisa y sacrificio en pos del estilo romántico en la vida. La sorpresa que la noticia del interés de Paula por Álvaro reflejaba en quienes los conocían fue grande y nada predicha. Por ello nadie se manifestó en contra cuando, a falta de bebidas gaseosas para que ataquen a las hordas malignas del alcohol, las que buscaban el declive total de sus víctimas, un grupo se dispuso a comprarlas, y ambos antónimos hechos personas estaban dentro.
Era de noche, el calor dormía y el silencio era amo y señor de San Ricardo. Entre bromas y miradas indiscretas caminaron, compraron y regresaron casi todos. Paula y Álvaro sabían que la noche era propicia, que el alcohol surtía efecto y que otra ocasión no tendrían. No hay porqué dar explicaciones cuando de amor se trata, y aunque quizás es pecar de mucho llamar amor a esa escena, la palabra ayuda. Paula y Álvaro llegaron a un pequeño parque por tanteo, no conocían la zona y regresar con el grupo sería una odisea. Ella allí, enamorado, él ahí, emocionado. Paula, un año después, lo reconoció. La mirada escupe ideas que la lengua fácilmente acomoda. Pero la excusa fue la noche, la oscuridad que se confundía con la profundidad de esos ojos negros provocadores, los que entraron en un baile encandilador y que solo dio el último paso cuando ambos labios se habían separado. Así pasa a los diecisiete años. Cómo contenerse ante tal atropello placentero. Paula amó. Grave mal dicta la experiencia. No quería que esa noche terminase y dos, tres, diez besos más la transportaron a la inmortalidad, a un espacio donde qué más importa el padecer si se padece en rosa. Dar un beso es fácil, pedirlo no tanto pero quitártelo es un reto. Paula, detente. Paula, la última romántica de la faz de esta ciudad.

Álvaro era un tipo callado, sigiloso y calculador. Poco se peca de prejuicioso cuando de esas características se jacta alguien. Un policía municipal pasó por ahí, pero también era un muchacho de apenas veinte, nada los debía perturbar. Paula ahora rodea el árbol, sería ideal cortarlo y hacer que nada más se plante ahí, afirma, pero sé que hacha en mano el sabor de Álvaro volvería. Del amor al odio hay menos que un paso, discute eso con el viejo Don Ramiro, yo que los vi abrazados. Álvaro la tomó entre sus brazos por veinte minutos y hasta mi habitación llegaban los cuchicheos de los adolescentes, los corroborados por Doña Luisa, la pobre que soportó bailes modernos hasta las 4 de la mañana, cuando el último muchacho, uno de lentes, que nunca bailó pero cómo comió, se fue en el carro de sus padres.

Esa pareja me hizo recordar el viejo arte de querer. Paula cerró los ojos cuando en los brazos de su querido voló. No soltaba a la pobre planta que cerca de su mano padecía y que se asfixiaba cuando sentía a Álvaro cerca, cuando su respiración le rozaba el cuello y sus palabras jugueteaban cerca de su cabello. Paula, linda Paula. Álvaro, caballero ducho en el arte de sentirse querido pero temer a querer. No dejaba de ver el cielo y leer la envoltura de la Coca- Cola. Por la forma cómo se tocaba los labios y los movía al aire antes de besar a Paula se le notaba nervioso. Para Paula ya no era el muchacho calculador de siempre, ahora era el que quería, el que amaba, y no estaba lejos de la verdad, pero a Álvaro no le gusta la verdad. La chica llegaría a la fiesta, proclamaría su amor desde la Plaza de Armas y sería un muchacho enamorado el que en su vida había demostrado cariño. Por su cabeza debió pasar su historia con Paula y cada beso sería un porqué la quiero. Y para el amor no necesitas razón, si algún día la encuentras, pierde el sentido. El amor no es un pensamiento, y casi siempre queremos cuando no pensamos. Paula ya había apostado, Álvaro no sabía apostar. Sin más se fueron, sin decir palabra alguna y hasta donde vi desde mi ventana, sorprendido porque pocas veces unos pasos interrumpen mi lectura diaria, no se volvió a demostrar nada.

Un año después, Paula está sola. Ni Doña Luisa ni su nieto me volvieron a contar sobre Álvaro. Y ya no estoy en edad prudente para ir tejiendo chismes sobre dos adolescentes. Pero reconocí a Paula, y la vi llorar. Así se aprende a querer, pequeña. A mis ochenta te aseguro, con una copa del vino, de la misma marca que con la que de seguro brindaste por el amor de Álvaro ante un sueño el año pasado, que así se aprende a querer.

Los viejos artes

2012-01-02T22:21:00.003-05:00

Arte: Capacidad, disposición y destreza con que se hace algo.

Recuerdas, humano, los tiempos en los que todo era distinto, donde no había luz y te hacía gracia la manera de contarlo, como el que cuenta que ha pensado, que ha decidido que seguimos siendo seres a los que mueven, a los que una fuerza de fuera de nuestra mente nos hace ver el día y la noche y dependemos del aire para hacer todo lo que queremos.

Los viejos artes son una tabla que no se recibió en el Monte Sinaí, se encuentra en lo más bullicioso, en lo más abrumador, en lo oscuro, en el último círculo del infierno y es que solo los descubres cuando no los tienes, y solo ahí te rescatan. No hay requisitos, aman el talento pero no lo admiran, odian el trabajo pero lo aplauden. Basta observar el sentido de una vía común y reconocer en la palabra que antecede a esta y a esta y a esta la respuesta de la pregunta nunca formulada.
Recordar el viejo arte, mis viejos artes queridos, el de sonreír; el de sentarse; el arte de llevarse una comida a la boca y que el grano más pequeño de arroz produzca un jubileo en tu interior y que se vuelva memorable; el arte de charlar, de que digan más los movimientos de los ojos que los vocablos que florecen cuando no siempre deben hacerlo; el arte de tocar, de la danza de la manos en el cuerpo propiamente ajeno; el arte de despedirse de una realidad y viajar en un paso de página a donde serás un caballero medieval o un príncipe desquiciado, un hombre con un libro donde no debe haber ninguno o simplemente un ser que no sabe qué es lo que esto implica.

El arte de ver, el arte de la pupila delicada, del rasgo fino, del encandilamiento exacerbado con una sola mirada en Lima, Perú o en Buenos Aires o Montevideo o en Beijing o en Ankara, sin que un acción nos haga partícipes de una escena; el arte de crear realidades, lugares, personas, gobiernos, y pasarse años de años haciéndolo sin saber por qué, y agradeciendo al cielo de no saber la razón; el arte de respetar; el de valorar; el de saber que más allá hay algo que se llama metacuerpo, que algunos llaman alma, y que de cuando en cuando se le da por manifestarse, sobre todo cuando otro conjunto de cuerpo y metacuerpo sufre; el arte de ordenar, de saber que tú vas acá y esto que siento va acá, que las ganas que tengo de esto van acá y que tú no te puedes pasar de acá a acá (si se acompaña con un movimiento de manos se completa la operación); el arte de querer, saber quién eres y sentirme bien de eso; el de amar, saber quién eres, sentirme bien mas no saber por qué me siento bien y hacer de eso el reto-motor de todo; el de dejarse querer, el reconocer que dejarse querer es la mejor forma de demostrar que se quiere (Salud, Pedrito Salinas); el arte de creer, de mirar arriba o abajo o a la izquierda o derecha y reconocer que esto es demasiado hermoso para el azar; el arte de ver más allá de lo evidente; el arte de tomar un café con alguien y perder el interés por el tic tac; el arte de disfrutar del almuerzo con un viejo de cabello blanco, de una mujer de pies cansados y una niña con ganas de equivocarse en los años que uno ya vivió; el arte de llorar y el de hacerlo con y por otra persona; el arte de buscar ver a alguien más allá de unos cuantos caracteres; el arte de preferir conexión directa con uno mismo que con las empresas o redes más importantes del planeta; el arte de pasar una tarde con una tía lejana, con un té y un par de panes y que así nazca una de las charlas más memorables del paso por la tierra de un individuo; el arte de esperar por algo y saber que mientras más se aguarda por él, más se lo valora; el arte de hablar, de saber que detrás de cada palabra hay un significado y una persona que lo entiende como en la historia de su vida se ha presentado esa palabra; el arte de sentir placer en entender algo, en saber que una idea le costó a la humanidad tantos años puede entrar en esta cabeza abrigada por una cabellera algo rebelde; el arte de soñar, ese sí que se nos fue; el arte de ver arte en un fósforo, en una hoja, en un cigarro o en ti; el arte de pelear por defender una idea en un viaje bohemio licor en mano; el arte de beber para pensar; el arte de pasear por un lugar donde miles de historias andantes también han pasado y donde puede comenzar siempre una nueva; el arte de ver todo lo que perdemos con lo nuevo; el arte de ser inmortales.

Ser humano es un arte, así parece, así me lo dijeron desde chico, y así lo voy comprendiendo. Salud por el romanticismo, aunque ya murió. Salud por el saber, el saber que no siempre es bueno saber. Salud porque los hombres cuando sienten algo con no cuesta pero cómo cuesta dicen salud y sin más razón que el olvidarse de ella. Salud porque bueno, inventamos esa expresión y eso ya merece gritarla. Santa María de los viejos artes, si todo estuviera mejor, o tan siquiera normal.

Sueños que no son sueños

2011-11-19T15:48:00.001-05:00

El ambiente de Polesna es caluroso. Por más que la luna sea la que nos vigile, la temperatura llega a los veintiocho grados en la península y en gran parte del territorio nacashato. Más calor siento yo, el hombre encapuchado, pues esta es la única manera que tengo para pasear por el barrio de Naterland sin ser abordado por periodistas u observado como ente ajeno a esta realidad por parte del ciudadano. Hoy nadie me mira a los ojos pero mi fotografía es reconocida por todos. Los niños celebran mi cumpleaños. Mi apellido es nombre de cientos de escuelas y, sobre todo, no existo.

Vivo en Nacashat, pero respiro en Perú. Me ducho con su agua, me alimento de sus frutos y camino por sus arenosas calles. Hace frío y sudo, duermo y me aplauden, lloro y gano una batalla. Estoy aquí, existo. A veces soy real, otras también. Es tiempo de escoger.

Un lujoso auto estaciona en la intersección de Naterland con Londres, a puertas de la Gran Plaza. El lugar se mantiene abarrotado de gente. No hay noche en la que el barrio de Milagro Sol tenga alguna calle libre. Subo al auto, me entregan una copa de vino y lo recibo con gusto. Podría abrir el techo del auto y saludar a mis compatriotas, a mis queridos hermanos, los que acatan mis órdenes, pero el vino está delicioso y comenzó a llover. No hay más para esta noche, nos vamos al castillo.

Llego a mi hogar y no hago más que acostarme. Me recibe mi madre con un vaso de leche y dos panes. Un día de caminatas interminables es el argumento de mis piernas para ir a la cama ahora. Obedezco con gusto, pues siento que mi cama me cubre de poder, que es una capa y en Nacashat soy un caballero que ordena el mundo con su cetro Tolna, heredado de mis antepasados. Y es que ambos nacimos sin tener personalidad. Tú eras un terreno baldío y yo un ser que todavía no es. No era Daniel, tan solo un niño con algo de gracia y un arte para encerrarse en sí mismo. Nos conocimos así, hace ya diez años. Pero ahora, quien sacrificó su imaginación por ti exige algo de espacio para él, para lo que le importa, para no ver sus estudios como una capacitación organizada por el gobierno para mejorar la calidad de los servicios públicos, ni las tareas como proyectos para la implementación de un nuevo ministerio, o una agraciada joven como la futura Infanta Mayor del Reino, la que presidirá las sesiones de las representantes de cada pueblo, y que además compartirá el cetro conmigo.

Antes de dormir veo la fotografía del castillo, el más grande de todas las monarquías modernas. Con un escudo del Reino me recibe todos los días. Este hogar lo siento mío, donde a veces hay banquetes infinitos y otras mesa vacía, las casas grandes son mías. Hoy no se firmará nada ni irrumpiré en las cadenas de televisión. Eso será mañana. Y mientras veo que el colchón real solo tiene de real la marca, caigo en sueños.

Desperté gracias a la ama de llaves del castillo, a quien conozco desde hace 17 años. Ella es la única que sabe lo que hoy sucederá en el seno del poder del Reino Tolna Nacashato. Me pongo mi mejor traje, no puedo perder más el tiempo. Solicito una hoja y algo para escribir. Tengo a mi disposición veinte secretarias, pero esto lo escribo yo. El papel ya tiene el logo del reino impreso. No puedo evitar llorar. Decir adiós a un sueño que no sé si lo hice o lo encontré o me encontró. Son más de cincuenta millones de nacashatos que me brindaron todo de sí cuando en Lima pasaba alguna desgracia, que despidieron a mi abuelo con un paseo de despedida por las calles de Polesna, la capital, mientras mis tíos discutían por el terreno en el sur ante un juez. Son cosas pequeñas, gestos de gente que no lo es pero que para mí vale más. Diez años hasta hoy ya es mucho tiempo para exista un juego de niño. Un juego que nació con un montón de juguetes tirados en la alfombra de la casa con los que hacía callecitas por donde transitaban las cientos de camionetas que me regalaron en la infancia y algunos soldados del Real Ejercito Nacashato, comprados por mi tía en un mercadito de la zona. Recaigo en eso. En Lima de lo que más me siento orgulloso es de algo que no existe, que no sirve para nada, que no sé por qué hice y que no aporta en nada a mi vida, pero que aun así se ha convertido en parte fundamental y esencial de Daniel y que mi persona si Nacashat no se puede comprender.

Eso me lleva a escribir la carta. Adiós, nacashatos. Gracias por todo. No quiero quedarme en el Reino, la oposición se encargará de destruir mi imagen, la izquierda siempre se opone a las medidas que salen de este castillo, a pesar de que son consultadas previamente a la Primera Ministra, a los Presidentes del Congreso y Senado. No puedo permanecer en Nacashat. La carta está hecha. Se la encargo a mi secretaria personal. No me pregunta sobre la humedad en mis ojos y es que ya sabe que no tiene que hacerlo. No sé cómo se debe sentir un político al dejar su cargo pero yo siento una honda pena de saber que en un lugar así falta tanto por hacer. Basta con pensar en una universidad para ir a inaugurarla, o en un hospital para salir en la fotografía oficial, pero el creador pronto ingresará a la universidad y no tendrá ya tiempo para jugar a ser dios. No hay marcha atrás. La carta ya está en camino al despacho de la Primera Ministra, sobre quien recaerá ahora el poder hasta que el Real Consejo Supremo de Gobierno decida quién será el nuevo monarca.

Me voy. No me despido de nadie en el castillo, pues mientras más pronto me vaya, más rápido dejaremos atrás los rencores y nadie me odiará pues no existirán. El avión real está detrás del castillo, en la pequeña pero útil pista de aterrizaje acondicionada solo para mi uso. Digo al piloto que es una reunión urgente que tengo con unos familiares, pues una tía lejana pero muy querida está gravemente enferma. El piloto no necesita explicaciones pero igual se las di. Juguemos contra el reloj en un mundo donde no hay tiempo, pero los nacashatos lo creamos, así como nuestro particular sistema político, nuestra constitución, nuestros productos de bandera, nuestros festivales y nuestros grupos de moda. Todo acorde a la ocasión y la adolescencia del creador. Partimos. Desde lejos veo el castillo de Milagro Sol, imponente, bello, ajeno, Polesna, la península, bañada por el Atlántico, la región de Polesna y luego todo es verde, es la frondosa selva, amazónico orgullo del reino. Apenas se ven algunos puntos blancos que, por los cientos de viajes, reconozco. Por ahí está Coata, más al norte Nicel. A la derecha, Santa Cruz y al oeste Bahía de Lumen. Unos segundos más y no se ven más que nubes.

En el avión solo hay un piloto, un copiloto, dos aeromozas, veinte guardaespaldas y un ex monarca. Me pregunto si ellos podrán volver a Nacashat luego. Me pregunto si alguien los recibirá. Me pregunto qué pasará con el castillo y con todas las casas que se levantaron en ese terreno baldío y olvidado que era el norte de Brasil y que por un rebelión logró independizarse hace diez años, por la llamada ‘Revolución Tolna’. Ya no hay marcha atrás. Solo queda cerrar los ojos. En este estado no se puede dormir, así que solo veo un manto rojo claro.

Aterrizamos en Lima, el único lugar donde quiero estar ahora. Por no hacer ningún registro en los aeropuertos el viaje duró apenas tres horas, el tiempo que ordené respetar a la Primera Ministra para que diera la noticia. En Lima usé nuevamente la capucha, desconocido para todos de pies a cabeza. Otro lujoso auto me llevó hasta mi casa, la antigua casa donde vivía antes de partir a Nacashat para participar en las milicias y darle honor a ese pueblo.

En casa, donde la noche anterior dormí, me reciben mamá y papá. Ellos nunca quisieron ir a Nacashat, a pesar de ser los únicos a quienes invité. Nos veíamos muy de vez en cuando y los millones de ducales que tenía en Nacashat no les servían en Perú.

No espero más, enciendo el televisor y en una cadena internacional transmiten en directo desde el Salón Central del Palacio de la Fortaleza, sede del gobierno nacashato. María Fe Wright, primera ministra, informa que Su Majestad Daniel Marcione Triviato ha renunciado al cargo de Presidente del Real Consejo Supremo de Gobierno del Reino Tolna Nacashato. Esta decisión es irrevocable y se hace efectiva desde la fecha indicada en los pr…

La señal desde Polesna se fue. El canal transmite ahora su programación habitual. Salgo a la calle, el auto ya no está. No está ningún guardaespaldas. El lujoso saco que traía puesto desapareció. El mapa borró esa pequeña línea amarilla que delimitaba el territorio por el que tanto se luchó. Del reino solo queda Daniel Marcione en su casa en Lima con la ropa que tenía puesta antes de partir a donde nunca fue y desde donde nunca salió. Se fue Nacashat. Fuiste un sueño de diez años, un sueño que venció a las leyes del sueño pero no pudiste con las leyes de la razón.

Hola, adiós Pyongyang

2011-09-02T00:02:00.002-05:00

Los cientos de focos que alumbran las estatuas de la dinastía Kim son como estrellas entre la oscuridad de la gran Pyongyang. Para Taek Yum y los miles de campesinos que estaban frente al arco de la filosofía juche, en la principal carretera de la ciudad, esas luces eran los faros que los guiarían a la Corea del Norte que ellos anhelaban. ‘Liberación’, una palabra que no se concebía en esas infértiles tierra desde la guerra en el paralelo 38, y que estaba vetada en cualquier otro significado que no sea el impuesto por el gobierno estalinista, era la principal motivación de valor en esa tensa noche.

Taek Yum era hijo del líder local del Partido de los Trabajadores de Corea en el pequeño poblado de Ryuchon, cercano a la frontera con China. Tenía 23 años y trabajaba en la granja comunal. Su padre, Chun Yun, era encargado de repartir los alimentos a las 130 familias que de ese plan comunitario dependían. Fue un leal partidario. Organizaba todas las celebraciones por los triunfos del Partido y por los cumpleaños de los altos mandos del mismo, sobre todo le ponía mayor esfuerzo al de Kim Il Sung, fundador de la R. P. Democrática de Corea, y Kim Jong Il, hijo del fundador y líder actual. Su entrega a estas fiestas por su carácter festivo fue la razón que faltaba para que la bala penetre en su cuerpo. Un hombre que no fue a la escuela por enfrentarse a los capitalistas en la guerra de Corea no podía equivocarse aritméticamente en las reparticiones. Y Chun lo hizo, y las fiestas se tomaron como medidas para distraer a la comunidad. El Jefe Militar de la zona, a pesar de haber brindado en muchas ocasiones vasos de cerveza con él, ordenó el fusilamiento con un lamento en el rostro en nombre de la justicia juche, de la justicia de los Kim.

De niño Taek Yum acompañó a su padre a las asambleas del partido y visitó tres veces la capital, Pyongyang, acompañado de militares del ejército. Por ello es que su comunidad lo escogió para guiarlos por las duras estepas de la oscura Corea. Aunque no había forma de comunicarse de pueblo a pueblo con artefactos modernos, ya que en el interior del país no había luz, menos telefonía móvil, sabían que otras comunidades también estaban cerca de Pyongyang por un sistema de mensajeros y postas que entre ellos se había desarrollado. Un mensajero llegaba en bicicleta a un pueblo y le entregaba al mensajero que lo estaba esperando la carta de la dirección de la primera comunidad; éste hacía lo mismo con el mensajero del siguiente pueblo, que en la mayoría de casos estaba a 100 kilómetros de distancia. De esta forma se difundieron la ideas revolucionarias entre los montes y arenales. Los viajes eran de noche para evitar ser sorprendidos por las guardias militares de los cuarteles. En Ryuchon se conservaban enterrados los mensajes una vez que eran leídos, al igual que algunas cartas de familiares encarcelados y torturados que un guardia disidente les entregaba en secreto, unos escritos enviados dentro de frutas y verduras por exiliados norcoreanos desde China incitándolos a un levantamiento masivo y un periódico surcoreano que encontraron unos pescadores de Paenak, ciudad costera cercana a la frontera, en una botella en el mar. En el se denunciaba a Kim Jong Il por un sinfín de atentados contra los derechos humanos perpetrados por su gobierno. Esa publicación fue la que atrajo más personas a una causa que parecía idílica, y que en su hora final, en la entrada de Pyongyang, todavía no se terminaba de asimilar como real.

Avanzando en la noche, fingiendo ser caravanas de comerciantes en el día, divididos en grupos de 100; los miles de campesinos del interior de Corea del Norte sacaron las armas a 33 kilómetros al norte de la capital, muchas de las cuales habían robado de cuarteles militares del interior en el camino. Las normas del gobierno contra las comunicaciones telefónicas fueron usadas contra ellos mismos. Un último mensaje fue recibido, “Estamos preparados en el sur. 15 000 hombres. Estamos preparados los de la costa con China. 12 000 hombres. Estamos preparados los del mar. 11 000” y un último mensaje enviado “Estamos listos para tomar la ciudad. El último grupo al que le llegue lanzará bombardas al cielo. Esa será la señal”. Ellos, los del norte, eran 10 000. Taek Yum le pidió al mensajero que calcule cuando tardarían en hacer llegar el mensaje a todos los grupos bordeando Pyongyang. El mensajero le pidió que espere 6 horas. El ataque comenzaría al amanecer.

A las 4:00 horas tres fuertes bombardas se escucharon en todo Pyongyang. Apresuraron el paso e ingresaron a la ciudad. Taek Yum guió a 6000 hombres a tres brigadas de asalto ubicadas en la principal vía de la ciudad. Los demás fueron a tomar el Fuerte Mayor de la Armada, donde guardan la mayor cantidad de armamento. Pyongyang estaba alerta, el gobierno alcanzó a avisar sobre la revuelta a los cuarteles y puestos militares de la ciudad, pero lo hizo apenas unos días antes del ataque, los soldados no tenían cifras exactas sobre la cantidad de manifestantes. Además, la cúpula del Partido de los Trabajadores, el único legal en Corea del Norte, minimizó a este grupo armado, así que no desplazó su escuadrones especiales de la siempre tensa frontera con Corea del Sur y sus armas nucleares. No iban a usarlas dentro de su propio territorio, permanecieron apuntando hacia el mar, hacia el lejano Estados Unidos.

Por el sur, lograron asaltar más puestos militares y policiales. El grupo del oeste se adueñó de varias estaciones del metro de Pyongyang, así que llegaron rápidamente al centro de la ciudad. El grupo del este derrotó al resguardo policial que tenía el aeropuerto de la ciudad. El grupo de Taek Yum alcanzó a llevarse 50 buses de la policía. Algunos pudieron subirse a ellos, el resto les siguió el camino, pues para muchos era su primera vez en Pyongyang y el plan era que los cuatro flancos de ataque envíen un grupo de campesinos, los que estaban más capacitados por el servicio militar obligatorio que se les imponía, al centro de la ciudad, donde de seguro los esperaba el bloque más armado del ejército.

Pyongyang es una ciudad de 2 millones de habitantes. Sus altos edificios construidos emulando a los de las ciudades rusas de la época comunista motivaron un crecimiento vertical mayor al horizontal. Así que la llegada al centro de la ciudad, más específicamente a la Plaza Central, donde miles y miles de soldados del ejército norcoreano marchan solemnemente frente a la figura de su líder Kim Jong Il cada celebración de la independencia del país de la opresión capitalista, era cuestión de una hora.

Al descender del bus y ver que las fuerzas militares ya se habían desplegado por la plaza, Taek Yum lanzó unos fuegos artificiales al cielo, que ya empezaba a aclarar, y de las calles aledañas otros cientos de campesinos corrían hacia la inmensa explanada que esa noche, próxima a ser mañana, se iba a bañar de sangre cansada de una ideología opresora y desfasada.

Las balas dieron rienda al más triste concierto que los habitantes de la capital pudieron escuchar. Cientos de cuerpos cayeron abatidos, los tanques de la armada no llegaban a la plaza y eso desconcertaba a algunos altos mandos, pues el grupo del norte había tomado el fuerte donde estaban guardados. Humildes campesinos perdían la vida en manos de soldados que adoraban a un opresor, quien les inculcó en las escuelas, como lo seguía haciendo con las nuevas generaciones, su ideología, su religión.

Era el todo o nada. El gobierno no iba a tener ninguna compasión con los campesinos. Miles de ejecuciones públicas, encarcelamientos, torturas o, una forma de castigo muy particular del gobierno de los Kim, el experimento en sentenciados de armas tóxicas esperaban por ellos. Lo peor, quizás, era el sufrimiento que esto iba a acarrear en su familia, ya que sus hijos y nietos, por una ley impuesta por Kim Jong Il, también irían a ser castigados. El dictador creía que la semilla del mal se traspasaba por los genes. A pesar de las bajas, los humildes campesinos de Ryuchon y de cientos de pueblos lejanos seguían con su lucha.

Hábilmente, Taek Yum envió a un mensajero a guiar a un escuadrón del flanco oeste a la televisora nacional, la única del país. Cientos de campesinos llegaron a la puerta del NKCT, doblegaron a la delegación policial que resguardaba el local y obligaron a los técnicos y presentadores, quienes estaban transmitiendo la revuelta, a llamar a los pobladores de Pyongyang a salir a la calles y levantarse contra el gobierno comunista juche. “Llegó el fin de la tiranía de Kim Jong Il”.

Los pobladores de la ciudad había sido educados en la ideología comunista estalinista. Miles salieron a las calles, pero no participaron en la batalla. Otros arengaban desde los edificios al ejército. No sabían actuar de otra manera. Pero el contenido de la televisora llegó hasta los dormitorios del hotel de turistas del Pyongyang, el Ryungyon, emblema del desarrollo norcoreano y nunca terminado. El gobierno de Corea del Norte decidió utilizar el sistema nacional de comunicaciones para solicitar a todo el personal militar a mantener el orden en sus pueblos y a una gran delegación del ejercito de la frontera con Corea del Sur a apoyar en la defensa de la capital. La revuelta se les iba de las manos y no querían arriesgar más sus armas ni sus edificaciones. Otros grupos de la ciudad, quienes ya tenían bajo su completo control los cuarteles que les habían consignado, enviaron más campesinos bien armados a la plaza central. El recinto estaba siendo tomado, mas la fuerza mejor preparada de todo Corea del Norte estaba en camino.

Entre los turistas que se hospedaban en el hotel, más de una decena eran periodistas. Intentaron establecer conexión con sus cadenas noticiosas y por media hora, tiempo que tardó el gobierno para comunicarse con todas sus bases militares, pudieron transmitir los hechos en Pyongyang. El mundo ya estaba al tanto de lo que ocurría en la oscura y, hasta ese entonces, misteriosa Corea roja.

6500 hombres que atravesaron tramos largos del país y que derrotaban a los que consideraban sus compatriotas cegados por la ambición de poder y dominio de líder déspota, sintieron que vencían perdiendo. Pero una guerra siempre tiene su costo, y eso entendió Taek Yum, quien siguió arengando a sus compañeros. El hijo del más leal partidario de los Kim, quien no dejó de admirarlo hasta su muerte creyendo justo tamaño pago a su insignificante error de algunos kilos más, levantaba a los caídos y repartía municiones que en los buses guardaban. Muchos, como Taek Yum, llegaron a Pyongyang para quitarle la venda a los 22 millones de norcoreanos que aceptaban, cual pesadilla orweliana, los mandatos del ‘amado líder’ como designios divinos.

Mas la vitalidad del joven cesó al escuchar lo que anunciaban en la radio nacional. Uno de los campesinos que estaba en el bus le dijo que el gobierno había dispuesto que la división máxima del ejército de Corea del Norte apostado en la frontera con Corea del Sur se dirigía a Pyongyang. Taek Yum temió. Todos sabían la capacidad que esta brigada del ejército tenía. A quienes se enfrentaron en la plaza y los puestos de la ciudad eran policías y militares de bajo rango, pues el gobierno nunca esperó un levantamiento de esta naturaleza, ya que consideraba imposible que las ideas libertarias del exterior, sueños democráticos que se escondían tras la indignación, atravesaran su control gubernamental de contenidos y el adoctrinamiento al que sometían a los habitantes. Pero el ejército de la frontera estaba capacitado para una guerra de grandes dimensiones. Aunque todavía estaba a una gran distancia, Taek Yum tomó decisiones rápidas considerando los vehículos que posee la guardia fronteriza. Decidió por lo único que podía hacer en ese momento: derrocar a Kim Jong Il.

Escritos y grabaciones ya eran difundidas en el mundo sobre lo que sucedía en Corea del Norte. China, Corea del Sur, Estados Unidos, Rusia y demás potencias analizaron la situación. Algunos apoyaron al gobierno de Kim Jong Il, como China y Cuba. Los capitalistas no se manifestaron abiertamente a favor de la revuelta. Sólo consideraban esto como una decisión popular, aunque en realidad velaban por su tranquilidad, temían que una bomba nuclear les llegara como represalia.

Taek Yum sabía que Kim Jong Il residía en un palacio del centro de la ciudad, desde donde salía al balcón a ver el país que estaba construyendo. Ahí lo había visto en una de sus visitas anteriores a la capital. Cuando la plaza central estaba siendo tomada, pidió a un grupo pequeño de campesinos manifestantes que lanzaran bombas contra el edificio. Alcanzaron a romper ventanas y puertas. Desde dentro comenzaron a dispararles. El edificio estaba fuertemente resguardado.

El gobierno de Corea del Sur no apoyó a la revolución de manera clara y tangible por no enfrentarse a China, su socio comercial, pero sí movilizó a su ejército a la frontera con Corea del Norte. El gobierno norcoreano, de controlar la situación, culparía al sur y a Estados Unidos por incentivar ese tipo de acciones. Grandes brigadas de soldados, aviones y barcos se iban dirigiendo hacia la frontera, al paralelo 38. El ejército norcoreano avizoró movimientos en los batallones de soldados surcoreanos. El General de la zona intentó establecer comunicación con Pyongyang para informarle de lo que estaba sucediendo, pero el gobierno no respondía, pues cortó las comunicaciones al descubrir los cables que los periodistas estaban enviando. El General entonces sospechó que algo había ocurrido en la capital. Por la ideología juche y el odio inculcado desde chicos hacia el sur, determinó que el ejército del sur se estaba preparando para atacar y que el levantamiento había sido organizado por ellos mismos, así que ordenó llamar a las tropas que se dirigían a Pyongyang, con el fin de evitar una derrota mayor. Envió mensajes a otras zonas militares para que refuercen la principal ciudad de Norcorea.

El único medio que tenía el gobierno para informar a sus ciudadanos y bloques armados de las medidas a realizar era la radio, ya que el sistema nacional de comunicaciones eran muy antiguo como para contactarse con determinada zona sin activar todo el servicio, en todos los sectores de la capital.

La tarde había pasado entre bombardas, estallidos y muertes. La gente de la capital no salía de sus casas por temor a alguna bala perdida. Se decretó el toque de queda a las 18 horas. La noche ya caía y la cúpula de gobierno abrió las redes de comunicaciones para exigir la presencia de aviones en la capital. Ahí fue que conocieron la situación de la frontera, y ahí fue cuando el general fronterizo conoció lo que en Corea del Sur en verdad pasaba. Los cables noticiosos volvieron a mandarse a diversas partes del orbe. Las comunicaciones no se volvieron a cerrar.

Taek Yum también se sorprendió por la demora de los aviones. Ya había planificado una forma de evitarlos, pero no terminó siendo necesario hacerlo.

A las 21 horas, la plaza ya estaba más libre. Cientos de cadáveres impedían en ver la calzada. Los soldados fueron retrocediendo para reabastecerse. Los campesinos también pensaron en replegarse y refugiarse tras un día agotador, pero no se podía descansar. Los campesinos eran una cantidad considerablemente mayor a los soldados, así que irrumpieron por última vez contra ellos y se les unieron más grupos llegados de las bases y, por primera vez, un centenar de habitantes de Pyongyang, convencidos por las pruebas que desde la televisora nacional algunos revolucionarios demostraban las atrocidades hechas por Kim Jong Il. Tras despejar la plaza, Taek Yum guió a los campesinos hacia el palacio, donde estaba el líder del país. Una feroz balacera se dio entre la guardia del local, la guardia del presidente y los revolucionarios anónimos. Taek Yum y unos 30 armados ingresaron por varias ventanas rotas al edificio. Subieron raudamente, buscando a Kim Jong Il. Se enfrentaron a 5 o 6 guardias en cada uno de los 8 pisos que había que pasar para llegar al lugar donde residía el líder. Al llegar al último piso escucharon como los campesinos tomaron completamente el control. Rompieron la puerta y veinte últimos guardias defendían a quien estaba tras su escritorio llamando por teléfono, Kim Jong Il, pidiendo que venga la guardia fronteriza. Los guardias eran más experimentados con las armas y mataron a muchos campesinos, pero en un momento llegaron los del primer piso y se les hizo imposible detenerlos. Taek Yum se acercó a Kim Jong Il, y le apuntó en la cabeza. Sintió que esa era la única oportunidad que la vida le daría para vengar a su padre, y sabía que muchos campesinos esperaban que lo mate, pero Kim Jong Il, tras mencionar que ya no era necesario que el ejército refuerce Pyongyang, que hagan lo que quieran, se disparó en la cabeza. El dios de la dinastía Kim había muerto. Su hijo fue confundido con un guardia y muerto por un campesino.

Taek Yum salió al balcón desde donde miles de veces Kim Jong Il había dado sus discursos y anunció a Pyongyang, a 22 millones de norcoreanos por medio de la televisora nacional y al mundo entero por las señales que la televisora enviaba y los reportes de los periodistas, la muerte del ‘amado líder’, del tirano estalinista de la Corea renegada, del dios juche, de Kim Jong Il. Eran las 23 horas de una noche de septiembre que cambió la historia de Corea del Norte para siempre.

La Paloma Cívica

2011-06-13T22:56:00.006-05:00

(Después de un chifa)

Colindando con la realidad está el absurdo, y la línea divisoria no existe ni existirá, pues basta una sobrecarga ilustrada para encontrar en "Ricardo" un bonito nombre para denominar a eso que en lengua racional definen como sol, un 'de nada' para responder el saludo de algún ser parlante con el que compartimos el aire, el tiempo, el espacio o será que nos quita aire, tiempo y espacio? ¿Será que esta pregunta es racional? Parevient qjeil suanch vizfore parelat voztelna.

Era the 2second de febrero del año 20 del siglo 11.

Los soldados marchaban hacia el campo de batalla. Tiananmen ya estaba cerca y el olor a muerte era insoportable. Los jovenes universitarios expedían un aroma a sufrimiento y con la mirada causaban terror en los turistas que caminaban aterrados por el borde de la plaza comunista. No se podía respirar con calma, Alejandro Magno había dispuesto la dispersión de cientos de bichos en el área en la que estaban los rebeldes, logré escuchar eso en la vieja radio que llevaba siempre conmigo. Poco le importamos los civiles ajenos al conflicto que estábamos en esa esquina, entre la Arequipa y 28.

Era mediodía, el calor no cesaba en Constantinopla. En medio de dos continentes los militares y los civiles decidirían la suerte de este reino y Sandra y yo nos escabullimos sin querer dentro de uno de los bandos. Un muchacho nos lanzó unos cascos y una máscara para protegernos de los gases que pudiera lanzar el ejército del rey. A cada paso que dábamos, fuera del orden estricto de los entrenados rebeldes, mi temor se acrecentaba. Sandra estaba llorando, pero se cubría el rostro con el casco pues el jefe de ese batallón vigilaba a todos los soldados para que no renuncien al conflicto que nos deparaba Tiananmen. Teníamos ambos 20 años, estudiabamos carreras sin futuro pero la vida no nos había tratado mal y las ganas de seguir viviéndola hacía que nuestra piernas rechazara los pasos.

Llegamos a la esquina del Café Bar, ahí donde treinta minutos atrás estuve bebiendo un café con un pye al lado de mi compañera y amada Sandra. Recordé pues el ruido del primer tanque acercándose a la plaza. Inmediatamente tomé a mi novia de la mano, dejé todo en la mesa y salímos raudos del local, pues ese sonido me resultaba triste y familiar. Pero al doblar la calle para llegar a la 9 de julio nos reconocieron unos estudiantes, nos apresaron y nos reunieron con ellos. No escuchaban razones, no queríamos estar ahí pero estábamos.

Cuando llegamos a Tiannamen nos confrontamos con la realidad. Apenas una cuadra pudimos copar del gran espacio de piso rojo. El ejército real ocupaba más de la mitad de la plaza. Teniendo como fondo el Palacio del rey, desde donde Alejandro veía todo lo que sucedía en la plaza, los militares avanzaron contra nosotros, o ellos, Sandra y yo. Unas cuantas bombas bastaron para asesinar a un tercio de rebeldes. Los que quedamos huimos despavoridos, las municiones que teníamos en las pistolas apenas raspaban los cascos del ejército.

Poco nos quedaba ya de vida y lo peor es que estábamos conscientes de eso. La muerte estaba frente a nosotros, saludándonos y llamándonos con el jodido dedo índice. Caminaba por entre el ejército y susurraba algo al oído del capitán. Luego voló hasta el balcón del Palacio y se sentó al lado de Alejandro Magno, desde donde señaló a Sandra.

Corrí hacia ella y la 10 pasos nos separaban del ejército. No disparaban para no despertar a la gente, pues todavía era muy temprano y ver una matanza frente a sus casas perjudicaría la productividad y eficiencia de los trabajadores. La abracé como para prevenirla de algún ataque que la muerte pueda perpetrar contra ella, pero ya no respiraba. Seguía caminando y me sonreía, pero ya no respiraba y el globo ocular se oscureció. Le dio Poculitis respiratoria, por lo que un estudiante de Alquimia que justo a nuestro lado marchaba me dijo le quedaban cinco minutos de vida. El índice de la muerte bastó para matarla.

Sabía que todavía me escuchaba, pero no sabía en qué momento exactamente dejaría de hacerlo, le quería decir cuánto la amaba, cuánto esperaba la noche en que le declarara mi amor en lo más alto del London Bridge, allá en la Londres capital de Oceanía. Sandra, la ciega amada que nunca más podrá verme, ni hablar, tan solo oir por cinco minutos, los cuales ya terminaron según el reloj del Centro Mundial de Amor, que está a la esquina de la plaza. Su cuerpo cayó entre la muchedumbre que no se detenía, llevando las banderas de la Resistance en todo lo alto, rojas y vivaces. La cargué sobre mis hombros, ya no pesaba nada, pues la enfermedad aligera el peso de la masa.

Los bloques humanos chocaron en una primera arremetida que terminó con 5 oficiales y 10 estudiantes muertos. La muerte brindaba con Alejandro Magno por cada alma y dejó colgando su bolsa donde se iban depositando las almas. El ejército era más y nadie podía hacer nada. Ya no existía la posibilidad de retroceder ni de rendirse, era morir o morir. Discretamente fui reduciendo el paso a fin de escapar de esta guerra de la que desconozco su razón más que la de vengar la muerte de Sandra.

Al ver la demora de los oficiales en acabar con la revuelta, la muerte extendió sus brazos y cientos de esporas se dispersaron por la plaza. A quien le caía esto moría instantáneamente. La muerte tuvo que sacar otra bolsa más para almas pues la primera estaba a punto de romperse. El alma de Sandra también salió de su cuerpo con dirección a la segunda bolsa, mas pude cogerla. La tomé de la pierna y lentamente me fui elevando con ella. La muerte enfureció al verme a su lado y me señaló con el dedo. Afortunadamente tomé una paloma que por ahí volaba y la puse frente a mi para que sobre ella caiga el desastre de la muerte. La paloma cayó inerte sobre el piso y su alma se elevaba al cielo, mientras que la muerte la señalaba pero con el meñique. Tomó su alma y la lanzó contra mí. La fuerza hizo que su alma se coloque en mi y la mía caiga hasta el cuerpo de la paloma.

La muerte lanzó un poco de vino sobre mi cuerpo cuando llegó hasta la bolsa junto al alma de Sandra y con una hoz partió mis piernas y mis brazos en cuatro. Desde el piso pude observar todo eso y con una nitidez propia del ojo del ave. Alejandro Magno, exaltado por la necesidad de hacer que la muerte se levante de su asiento para un caso particular, y peligrando su vida eterna como luego nos enteraríamos, lanzó una bomba sobre la plaza. Eran las 12 de la noche, hora en que todos los despertadores de Constantinopla sonaban, así que no causaría sorpresa la bulla y los encargados de la limpieza municipal ya estaban listos para recoger los cuerpos. La muerte se levantó de su asiento, agradeció al rey por la hospitalidad, tomó sus bolsas y fue descendiendo hasta la pileta de la plaza, donde un pequeño hoyo lo conducía a su hogar.

Yo no podía moverme y faltaban apenas tres segundos para la explosión. Las alas no me respondían y no podía abrir el pico. Solo gracias a un desafortunado soldado que fue el único que se percató de la bomba y corriendo despavorido me pateó hasta el Jr. Lima, aunque gracias a mi se cayó y no escapó al efecto de la mina N2.

Desde ese día no me volví a encontrar con la muerte y apenas hace unos días he podido volver a usar mis patas, aunque todavía no puedo volar. Encontré un pedazo de periódico en la calle y, postrado junto a la sombra de un árbol me paso la vida, comiendo algunos bichos que por la hierba pasan y tomando el agua que gotea de un caño malogrado que por la mañana riega el jardín de la berma central de la Av. Lima. y que difícilmente lo arregle la Alcaldía de Constantinopla.

Aprendí a usar mis patas, pero no mucho más de mi cuerpo. Hoy me antojé un poco de galleta y vi que en la vereda derecha una señora dejó caer un paquete casi lleno. Me levanto y ya estoy en el crucero peatonal, veo el semáforo y los coches y caballos se detienen. Cruzo lo más rápido que puedo para que no me atropellen. Sería interesante morir y encontrarme nuevamente con Sandra allá donde la muerte esté, en el hueco del costado de la pileta de la plaza, pero hoy no, debo usar por un tiempo mis patas. Me faltan tres rayas blancas para llegar al otro lado de la calle y una pareja de muchachos salen del teatro Francia, me ven y se sorprenden, es tan curioso ver a una paloma mirar el semáforo. Espero que nunca ingresen a la universidad ni que ella se llame Sandra. Todavía no se va Alejandro Magno del poder y no hay espacio en mi árbol para una paloma más.

Cirque du politiqueil

2011-02-03T21:53:00.008-05:00

Luis Castañeda, ex alcalde y postulante a la presidencia del Perú, sostuvo un diálogo hace algún tiempo ya con una periodista de CNN en español. Dentro de las preguntas que se le formularon, incluyeron algo que resultó una sorpresa para mi: "No bien empieza la campaña y ya se ve el estilo de contiendas que caracterizan al Perú, y usted fue el primero a quien se le acusa de haber recibido 700 000 soles de su fórmula a la vicepresidencia..."

No soy partidario de Castañeda, y hasta ahora no me considero partidario de ningún candidato. Si creo que Rosa Nuñez de Acuña, candidata a la vicepresidencia por Solidaridad Nacional, pagó algo, no necesariamente para pertenecer a la plancha, pero si hubo dinero en juego. Pero lo que más me sorprende es que se caracterice a la política peruana en el exterior, lo que se manifiesta en esa pregunta de una periodista de una reconocida cadena internacional de noticias, como algo muy peruano, como el estilo de ganar en este país.

Si pues. El estilo de ganar en política en Perú (y creo que se puede aplicar en otros aspectos de la vida cotidiana también) no es centrándose en propuestas, soluciones para el país, optar por nuevos métodos, sino atacar. Bastan ver los medios de comunicación, la importancia que se les da a las críticas dirigidas a las personas antes que a las ideas.

Nuestra forma de hacer política se ha quedado en una parte del concepto de la misma, en el escoger a alguien. Pero no toma en cuenta la necesidad que debe sentir el votante de estar convencido del voto que da. Una marca por alguien en una cartilla de votación es una entrega de confianza en la persona, pero sobre todo en las ideas que representa, pero que fueron ideadas por un partido.

Hablar de política es hablar de un circo, pero no de cualquiera, uno donde todo está muy bien organizado y es legal, y esto antes que sonrisas resignadas debe despertar tristeza, pues la profesión más noble de nuestra sociedad es la más fácil de ser traicionada en sus objetivos básicos. La situación del congreso, por ejemplo, ya colinda con lo desesperante, con un lamento tan grande, en proporción quizás con los electores que optarán por un candidato reciclado o por una estrella mediática de la farándula.

En este último parlamento, los casos que motivaron escándalos e investigaciones han sido variados. Desde el caso de los 'petroaudios, hasta el caso de la 'robaluz' y el 'mataperros', pasando por otros indignantes y risibles. Pero el panorama para el próximo parlamento es muy desfavorable para los soñadores, los idealistas. Basta ver los candidatos que presentan las listas, personajes reciclados, involucrados en casos de corrupción de anteriores gobiernos, personas que caen en el populismo, o en cambiarse de camiseta, así no se los reconoce. Fieros críticos de un candidato en las elecciones pasadas forman hoy parte de sus filas.

Mas estas crisis tienen raíz en la irresponsabilidad de los partidos políticos, de su formación para llevar a alguien al gobierno, sin importar ideologías o grados de compromiso de la gente por sus ideas. En esos deseos de poder que ciegan a algunas personas se encuentran los 'sancochados', alianzas tan irónicas como sorprendentes; o los partidos de objetivos, como que el ser fonavista es tener una consigna clara para mejorar el país según un estudio político y no solo sea lo que es en realidad: una asociación de trabajadores que aportó dinero para que el gobierno les construya viviendas. Así son tantos los grupos parlamentarios, alianzas, bloques, partidos y candidatos que nos gobernarán. Si, ellos decidirán lo mejor para... bueno, teóricamente, nosotros.

Entonces, con una crisis así, que viene desde lo más básico de la estructura política, es de esperarse una campaña presidencial en la que el cortarse el cabello o el usar el dolor que una enfermedad que le causa a una niña, a quien llaman 'niña sirena', sean armas efectivas para restarle votos al contrincante.

En la política debe desaparecer lo políticamente correcto si es que se desea un cambio positivo. El Perú entró, la ventura se acordó de nosotros y subió algunos precios de materias primas en el mercado mundial, en un proceso de crecimiento. El gobierno, con faenones y encubridas que no se deben olvidar tampoco, reaccionó bien. No echemos a la borda una posibilidad que desde hace décadas esperábamos: el desarrollarnos como país. Y el único poder capaz de optar por el reciclaje, más corrupción, escandaletes, transfugismo, cortinas de humo y demás; o por transparencia, verdad, crecimiento y buena distribución de la riqueza, es el pueblo peruano. ¿Cómo descubrir al mejor candidato? Leyendo planes de gobierno. Si no hay tiempo, ver las noticias y compararlos entre quienes se dedican a poner temas banales, triviales o extranjeros, y quienes a proponer soluciones concretas.

El panel está expuesto y todos los rostros y sus pasados están ahí, colgados y ansiosos de tener tu voto. Exigir tocar temas importantes y trascendentales es parte de la democracia, conocerlos y saber qué hicieron a la par con escucharlos es democrático. Vivamos la democracia, pero la beneficiosa.

El nobel y el escribidor

2010-12-07T18:58:00.004-05:00

Lima, queriendo estar en Estocolmo, 07 de diciembre del 2010.

"Aprendí a leer a los cinco años, en la clase del hermano Justiniano, en el Colegio de La Salle, en Cochabamba (Bolivia). Es la cosa más importante que me ha pasado en la vida..." dijo el Premio Nobel de Literatura 2010, Mario Vargas Llosa, al comenzar su discurso de recibimiento del premio.

Sentí como la expresión de la emotividad que despierta la literatura se mezclaba con el ambiente intelectual de una de la máxima entidades críticas del mundo, la Academia Sueca. Recordé lo que uno siente cuando lee un cuento, un poema, una novela, una noticia o cualquier texto que transmita una idea o sentimiento, y recuerda el instante en el que esos garabatos impresos en papel tuvieron sentido, fueron decodificados por nuestra infante mente.

Y desde ese momento, como bien señaló Varguitas, se abren las posibilidades para que cada ser humano pueda salir de si mismo y experimentar lo que el personaje nacido de la mente creativa del escritor puede ofrecernos según las decisiones que tome en su contexto.

El discurso que dio fue particularmente inspirador, ya que fue una oda a la literatura y un listado de sus principales características y la relación que esta guarda con la sociedad en la que nace y que la forja. Vargas Llosa es un escritor a cabalidad, un hombre que tomó la literatura como lo que verdaderamente es para alguien que quiere alcanzar su complejidad: un trabajo a tiempo completo, un proceso de crecimiento que une la racionalidad de sus estudios y sus técnicas, en pos de domar a las palabras para que cumplan con la misión que nuestra pluma le confiere, y la mística del arte y su composición, su proceso de creación, la magia que este tiene.

Hablar de Vargas Llosa es hablar de sus obras, y hablar de sus obras es hablar de la complejidad de la sociedad donde se desarrolla: el Perú. En todas las entrevistas que el Nobel brindó, nunca dejó de lado a su país, aquel que lo vio nacer en su sierra arequipeña, aquel que se mostró ante él en San Marcos, aquel que analizó desde fuera, aquel que lo criticó duramente y le negó asumir un puesto que le permitía ayudar a su desarrollo, optando por el populismo y la mentira que 20 años después nos enseña a reconocer el presente de sus actores.

Mario Vargas Llosa, Premio Nobel de Literatura 2010. Gracias Mario por retratarnos tan bien a los peruanos, por mostrar nuestra sociedad tal y como es, pero no quedarse ahí, sino luchar por que esta mejore desde tu trinchera, las letras. Gracias por recordarnos, como lo mencionaste en el discurso, que el Perú no tiene una identidad, las tiene todas. Gracias Varguitas, Gracias.

Más de 50 años de guerra. Crisis de Corea hoy.

2010-11-25T21:48:00.005-05:00

En los últimos días, los ojos de todo el mundo se han fijado minuto a minuto en las reacciones que los portavoces de los gobiernos de Corea del Norte y Corea del Sur puedan presentar ante una de las mayores crisis de su historia tras la división.

El último martes, una lluvia de misiles cayeron sobre la isla surcoreana de Yeonpyeong, que se ubica a 13 kilómetros de la frontera, custodiada por ambos ejércitos y un contingente de los cascos azules de la ONU.

A las primeras horas tras ocurrido el ataque, nadie sabía a ciencia cierta el porqué de lo acontecido. No respondía a ninguna provocación cercana o a alguna estrategia antes detectada por los analistas internacionales. Se entretejieron muchas hipótesis, de las cuales resaltaban algunas como la que delimitaba la razón del ataque a un deseo de afirmar el poderío bélico del país y, en consecuencia en una dictadura estalinista como la empleada por Kim Jong Il, líder de Corea del Norte, del gobierno. Muchos analistas afirman que el fin del gobierno de Jong Il está cerca por su avanzada edad, así que, por datos que apenas podían salir de fuera de las fronteras de este país por el estricto control que tiene, su hijo estaría próximo a asumir el mando político del país en una sucesión hereditaria de gobierno comunista.

Otra hipótesis responde a un interés norcoreano de no estar de acuerdo con las restricciones absolutas que se le presentan al desarrollo de su plan nuclear, justo ahora que se han descubierto fábricas extractoras de uranio en zonas del interior del país que las grandes potencias desconocían.

Este ataque es particularmente alarmante por si mismo y por el contexto en el que se da. Cabe recordar que ambas naciones están técnicamente en guerra, pues desde las campañas por la división que se dieron en el plano de la guerra fría, en una pugna entre capitalistas y comunistas, hasta ahora, ya que sólo se firmó un armisticio el 17 de junio de 1953, mas no una declaratoria o tratado de paz.

Desde esa fecha hasta ahora las maniobras militares y eventuales fricciones entre las Coreas, sobre todo el reciente hundimiento de buques surcoreanos, dejaron pocas víctimas que eran parte de la milicia, mas no civiles. El ataque del martes fue directamente enviado a una isla habitada por civiles y sin gran capacidad de protección ni respuesta. Punto a destacar para tomar como diferente, con motivaciones diferentes y con consecuencias imprevistas a esta situación.

Otro punto importante, central a parecer de muchos, en la situación mundial actual y el sistema de alianzas que se desarrolla entre los países en conflicto. Grandes potencias se alinean tras los líderes de las Coreas. Histórica e ideológicamente, Corea del Norte se ve respaldada por la economía que mayor desarrollo ha presentado en los últimos años, China, la segunda red mercantil más poderosa del mundo. La considerable influencia que los chinos están desarrollando en zonas como sus vecinos de Asia y economías emergentes como la cuencia del Pacífico, además de su poder militar y desarrollo de tecnologías informáticas y de otras áreas, hacen que el tema no sea ignorado. Irán, país que también desarrolla programa nuclear; Cuba, históricamente comunista y Venezuela, incondicional aliado y dueño de un edén de oro negro, el petróleo, comercializado a buen precio en el mercado mundial, y demás paises aliados.

Corea del Sur, la puerta capitalista de ingreso a la naciente Asia en el mundo económico se siente respaldada por Estados Unidos, primera potencial del mundo que atraviesa una de sus peores crisis financieras y sigue con sus campañas militares en Medio Oriente, foco de despilfarro de dólares; la Unión Europea, incondicional de los americanos y que están haciendo jugadas que esperan resulten milagrosas para salvar del colapso total a Grecia e Irlanda y proteger a España, Portugal y con Francia, potencia del grupo europeo, sumida en una crisis social por las jubilaciones; Japón, duramente azotado por la crisis y desmilitarizandose desde hace algunos años; Sudamérica, aunque China desarrolle una alternativa distinta de comercio, como en el Perú; y otros aliados menores.

La situación ahora si se pone interesante, pues este panorama mundial la presenta como tensa y a la mínima mala jugada de la diplomacia, se puede desencadenar una guerra que afecte a la mayoría de la población mundial. Se dice que un conflicto a gran escala en estos momentos no beneficiaría a ningún país, pero creo que ningún momento y todos son, lamentablemente, propicios para una guerra. Estados Unidos está débil y China necesita una acción que la afiance como potencia. Espero que de hipótesis cataclísmicas no pasen, aunque Obama ya haya manifestado su apoyo incondicional a Corea del Sur y la realización de maniobras militares el domingo 28 de noviembre entre EE.UU., quienes ya enviaron un portaviones, y Corea del Sur; y la respuesta del gobierno de Pyongyang, específicamente del hijo de Jong Il, futuro líder nacional, sea la de responder militarmente a las provocaciones que sus vecinos del sur realicen.

Así se nos presenta la crisis de Corea ahora. Situación tensa. Historias nacionales, ideologías confrontadas y poderes económicos en disputa. Tacto y buen tino necesita la diplomacia para que una bomba nuclear no caiga en Nueva York, Seúl, Pyongyang, capital de la pobre pero armada Corea del Norte, Beijing, o, esperemos, nunca sea lanzada.

Letrillas más

2010-08-12T20:18:00.001-05:00

UNAS LETRILLAS MÁS
Sólo queda vivir esta noche porque puedo respirar
Y saltar la valla me dejaría sin ti y sin mí
El sufriente solo quiere sufrir
Pues así las horas valen lo gastado

Escondo mi rostro del tuyo
¿Cuánto me ha de herir una palabra tuya?
Tanto como el bien que me hacía escuchar tu voz
Y la sonrisa incompleta del amanecer

Ni una gota más dentro mío
Para que ni una más brote de mí
Mi historia encontró su final
Más faltan muchas vidas para que sea uno feliz

¿Me puedes regresar las ganas de vivir que te di?
Las necesito para las noches que soñaré con los ojos abiertos
El agua de tus labios ahora me saben a lágrimas
No llores, niña, que ya lo hice por ti

Uno más

2010-05-12T18:34:00.002-05:00

Tu sonrisa vale cien noches vacías

Y cien y un abrir de húmedos ojos

Y los besos que le das, peleas

Adios a las almas que Dios presentó

Y tus amistades, puras almas hirientes

Silencios en la acera de enfrente

Tus sueños e ilusiones valen

Golpes al orgullo con blancos puños

Tu sabiduría se pagó

Con ciencia y una vela de tenue luz

Tu pasión con que lo recibes se canceló

con prisioneros deseos torturados

Y no se qué más hacer, para verte feliz

Ni que ofrecer al destino para que ames

Ni a Dios para que no te ame

Rasga el cielo, el aire que respiras

y te daré uno nuevo

Yo, o mi Dios, el que te cuida de mí

el que me mandó alejarte.

Madurez, maldita creación

no me des más la espalda

ni lances la moneda para decidir

cuán cerca de mi la voy a tener hoy.

Vale, un golpe más

no mata mi cuerpo ni revive mi alma

la que huele a cadáver de durazno

y descendió al infierno de tu mirada esquiva.

Ven, paloma inspirada

2010-02-04T22:29:00.000-05:00

Quiero cazar la paloma
Y los astros me ordenan hacerlo
Debo cazar la paloma
Porque huelo su aroma de puerto
Y sus grisáceas alas inician el vuelo
Dorado es su pico y el pintor se enamoró
Quiero cazar la paloma
Con una rama quiero hacerlo

Corro tras la paloma
Ella no vuela rápido
Quiero tener cerca a la paloma
Y ella me quiere a su lado
Me espera, yo llego
Los árboles sonríen, nos sonríen
Y del agua emana un olor a ilusión
Te alcanzo mi rama y no llegas

Salto, salto, brinco
Acércate, ven a mí
La paloma danza con el viento
La composición del canario
El ave baila, no me mira
No te acercas, no te vas
Paloma de mis sueños
Tu inspiración es mi religión

Una rama más larga
Extensa, gruesa, que más.
Tu bailador te aleja, amada
Y tu pensante implora tu llegada
Palabras, mil ramas, no bastan para ti
Y el verso de lo natural rebalsa del papel
Que más dan la vida y la razón
Si no consigo alcanzarte, amada, soñada inspiración.

Estambul final

2009-12-14T19:38:00.005-05:00

Tú llegaste el día en que mi hermano volvió

cuando lloró en silencio la niña de Cristiandad

y su lamento no cesó, nunca calló

Pues le llegó la carta sin amor, con verdad

la que le reveló el destino, realidad

cuando comprendió que no eras especial

Tú siempre estás en el fin de lo material

Tú reinas en el campo de lo oscuro, irreal

Irrumpes en el inicio con olor a final

Haces del hombre un ser mortal

Tu jornal es un río de lágrimas

Olvidas el pasado, dudas de mi ilusión

tiemblo al saber que viene un día más

donde puedo despertar sin fe ni razón

Arribaste a Estambul en mi mismo tren

compartimos Asia, silencio, Europa, sol

Ahora que soy tuyo tratame con desdén

convierte mi alma en esencia de alcohol

Misericordia, piedad, te entrego mi voluntad

La niña perdió la batalla por tu soledad

y quién escribe estos versos te ha de aguardar

Pronto llegas, cruza el mar, vamos niña a respirar

Quiero pensar

2009-12-10T21:31:00.003-05:00

Un crepúsculo, quiero pensar,
comprender un poco más al mundo
Hoy no duermo hasta razonar,
saber el valor de x y el profesor durmiendo.

Cuanto cuesta poder hacer
a la naturaleza y a la realidad hablar
con un poder que busca esconder
el resolver como personas libres, dudar.

Bajo la luz del hacedor
Sofía y Teo se unirán
Lo irracional del griego pensador
bañe las noches y las estrellas que alumbrarán

Hoy duermo con nombre Carlos
Adiós amigo, carguero de dolor.
Que te guarde lejos la ley de Dios
que mi alma necesita otro color.

La Fe en el Dios Tres
y la razón que hizo persona al ser
bendijo el conocimiento de una vez
para iniciar el camino del merecer.

La filosofía parirá al amanecer
un hijo más en la hojas que florecerán
La literatura velará por el crecer
del que mañana será Florián.

Viva el pensar!

Viva el filosofar!

Inauguran la "Casa de la Literatura Peruana"

2009-11-04T20:44:00.002-05:00

Fuente: RPP (Radio Programas del Perú)

El presidente de la República, Alan García, inauguró la Casa de la Literatura Peruana la cual funciona en la antigua Estación Central de Desamparados en el Centro Histórico de Lima, que ha sido restaurada y equipada en la mayoría de sus ambientes.

El mandatario resaltó que esta Casa de la Literatura es un hecho vivo porque sus puertas están abiertas a todos los peruanos y especialmente a los más jóvenes como una invitación a continuar creando.

Asimismo, dijo que es un hecho vivo por la fuerza de sus creadores "recordados allí", pero también por la fuerza de los personajes emblemáticos creados por ellos.

"Aquí podrán venir los poetas a sus aulas a recitar, los más conocidos y los aún no tan conocidos, aquí podrán venir los que quieran expresarse al corredor de los oradores, aquí podrán venir los lectores, y los alumnos", añadió.

La Casa de la Literatura Peruana cuenta con salas acondicionadas con moderna tecnología. La atención al público será a partir del miércoles 21 de octubre, de martes a domingo desde las 10 de la mañana.

El recinto alberga un innovador Circuito de Literatura Viva, en el cual se encuentran las diversas obras de reconocidos escritores peruanos de todos los siglos como César Vallejo, Clorinda Matto de Turner, José Santos Chocano, José María Eguren, Juan de Espinoza Medrano "El Lunarejo", entre otros.

El Circuito de Literatura Viva, compuesto por 10 espacios, incluye además bibliotecas y un café literario donde será posible encontrar publicaciones periódicas actualizadas.

En este circuito hay salas de usos múltiples donde se difundirán videos, se realizarán mesas redondas, seminarios y charlas magistrales.

Asimismo, en la Casa de la Literatura Peruana hay Salas Temporales que irán renovando sus contenidos.

También, contará con un Circuito de Salas Permanentes, compuesto por 13 ambientes donde se apreciará la vida y obra de autores peruanos a través de las etapas históricas y conforme a las corrientes y orientaciones literarias de la época (costumbrismo, romanticismo, realismo, modernismo).

En el recinto hay dos bulevares; uno dedicado a los autores y otro dedicado a la lectura. En el primero, los autores podrán vender sus libros, firmar autógrafos y conversar con el público. En el segundo, las editoriales podrán vender sus libros permitiendo además, que las obras en exhibición puedan ser consultadas por el público en general.

En al acto participaron el ministro de Educación José Antonio Chang; y el presidente de la Academia Peruana de la Lengua, Marco Martos.

La forma de la sonrisa

2009-09-20T16:20:00.005-05:00

Mientras Cristina empujaba el gran portón de metal, azul y marrón, corrompido por la humedad del aire que cubre Lima, Mariano buscaba calentar sus manos cubriéndolas con el aire caliente que de su boca emanaba.

La ciudad se había callado. Los autos, la gente, los perros, el mundo guardó silencio, como si el destino conspirador hubiera fabricado la circunstancia de la unión.

Los pasos de la muchacha por el corredor principal del centro juvenil del hospital Cayetano Heredia –punto de encuentro obligatorio del mundillo adolescente del populoso barrio de Ingeniería- fueron fríos, como las nubes del momento, y secos. El ritmo sonoro de las aves fue antípoda al de su primer encuentro, cuando cantaban sin usar pentagramas, bajo la luz del filtro de la naturalidad.

Mariano la recibió con la mirada, con lo único puro que podía entregarle. No extendió los brazos ni abrió los labios dándoles forma de sonrisa. No. Esta vez no lo hizo porque no era una vez más. Únicamente centró sus pupilas en el rostro de Cristina y su cuerpo adoptó una posición marcial.

La joven se detuvo frente a Mariano y posó sus níveas manos sobre las mejillas del adolescente, las que tiñeron de un rosa intenso. Sacó de su cartera, negra y pequeña, un pañuelo. –Lo necesitaremos- dijo, mientras lo dejaba sobre el hombro de Mariano.

Sin consultar, Cristina tomó las manos de su compañero de club y, como el primer día, un viernes de enero, antes de jugar un partido de básquet sobre la canchita del centro, de piso áspero y aros torcidos; lo jaló con todas las fuerzas que su frágil cuerpo podía ocasionar. Así era ella, decidida y original. Mariano relajó todos sus músculos y se dejó guiar por su ¿dulcinea?, al igual que el tercer domingo de mayo, cuando besó a Cristina por primera vez, cuando besó a una mujer por primera vez.

Recuerdo ese día, está muy fresco en mi memoria. Mariano estaba decidido, lo veía en su rostro y en el ritmo acelerado de su hablar, similar al mar bravo, sin orden y con palabras que se agolpaban por llegar a la orilla. Desde el sábado tenía separada en el techo de su casa la ropa que iba a usar. El muchacho enamorado gastó una botella entera de perfume de su papá para aromatizar las prendas y guardó otro para rociar fragancia sobre las que usaría tras jugar los tres partidos de básquet a los cuales nos acostumbramos. Salió de su hogar dos horas antes de la normalidad. Planificó todo con sus amigos. Unos esperaban a Cristina en la puerta, otros cerraron las puertas de los baños. Los dos mejores amigos de Mariano, Martel y el chino Santos, ocultaron todas las pelotas de básquet del local, cinco muchachos fueron a pagar su cuota mensual a la oficina de la directora del centro. Sacrificaron dos nuevos soles con tal que ella no saliera de su despacho; y los demás chiquillos se pusieron a conversar (distraer) con el profesor del taller.

Cuando Cristina llegó, la comisión de bienvenida la fue guiando con diálogos sobre modelos de zapatillas y nuevas tiendas de accesorios femeninos abiertas en la populosa zona norte de Lima, hacia la puerta de la biblioteca, la cual, por obra y gracia del indescifrable destino, era la única que estaba abierta.

Allí dentro fue donde Mariano le obsequió una rosa y le arrebató un beso. Cristina no puso resistencia a este hurto y más bien, condecoró al delincuente con otro beso más.

Las nubes se amontonaban, pugnaban llegar a la mejor ubicación para apreciar esta escena de ¿amor? Cristina llevó a Mariano a la puerta de la caseta de portería, la que estaba abierta, aunque sin portero, ya que era su hora de almuerzo. Cristina tomó una pelota de básquet y la lanzó hacia el corredor. El piso del centro juvenil es algo inclinado, eso hizo que la pelota llegara hasta la cancha. Ambos muchachos salieron corriendo de la portería y se lanzaron al ruedo luchando por la posesión de la pelota. Mariano la tomó primero y se puso a hacer unas piruetas con ella. Cristina lo abrazó y le dio un beso. Tras desunir los labios le arrebató la pelota y se fue corriendo hacia la canasta, la lanzó y la embocó en el débil aro. Mariano la tomó del cuello y, forzando sus brazos y su tórax, levantó sus piernas y la cargó. Ambos se dirigieron hasta el campo de pasto que colinda con la cancha. Mariano cedió ante el peso y Romeo y Julieta cayeron, obedeciendo a la gravedad. La historia es única, más se rinde ante el deja vu del corazón, aquél que calcó esta sucesión de caricias del ritmo común de las tardes llenas de básquet.

Tras levantarse, ambos se fueron a las frágiles y longevas bancas de madera que bordean la cancha. Mariano se sentó en un extremo y Cristina recostó su cuerpo sobre la parte que sobraba. Todas las tardes se sentaban allí, tomaban agua, conversaban, jugaban con las plantas y se regalaban flores, se besaban, abrazaban, descansaban y se abrigaban. Sólo cuando el reflejo de la luna despertaba de su dulce sueño y salía a pasear por el firmamento, ellos tomaban sus cosas y se iban a sus casas.

Y ese día siguió sucediendo lo que sucedía todos los días.

Mariano y Cristina se despedían de los púnicos que permanecían en el centro juvenil hasta esas horas: el portero y la directora. Con un último beso ambos se daban las “buenas noches, amor” esperanzados en volver a verse las caras y unir sus labios a la tarde siguiente. La figura de Mariano se perdía entre los árboles de la berma central de la av. Honorio Delgado y las publicidades de las farmacias que dominaban el terreno. Cristina ingresaba al hospital, a esa hora su papá terminaba su turno en el departamento de Emergencias. Padre e hija subían a su automóvil y enrumbaban hacia Los Jardines.

Mas cuando esa tarde los amorosos llegaron al portón azul no encontraron al portero, que de seguro ya esta cenando, ni a la directora, quien se iba de cuando en cuando a sellar papeles al hospital. Estaban solos. Cristina abrazó a Mariano y echó a llorar. Era el quinto verano que llevaban juntos en ese lugar. –Sabía que lo ibas a usar- dijo Mariano mientras le alcanzaba el pañuelo que su amada dejó sobre su hombro y que él había guardado en su bolsillo. La luna salió más temprano ese día, ni ella quería perderse el beso de los dos. Mariano tomó las mejillas de Cristina y la besó. El silencio volvió a reinar en el lugar y el sonido de la ambulancia que del hospital salía no profanó lo sagrado de la situación. Se besaron, más y más y más. –Que amargo y dulce resultó este- susurró Mariano al oído de su amor.

Ambos centraron su mirada en el rostro del otro, como para grabar la expresión facial después de un beso del ser que los acompañaba. El tiempo se paralizó y eso no era una película. Sus ojos estaban quietos, inertes, hechizados, enamorados. Finalmente el parpadeo de ambos los sacó del trance y regresaron del paraíso.

Mariano y Cristina se soltaron las manos. Él se fue cabizbajo, abrió el portón, salió y lo cerró. Cristina abrió la puerta que une el centro juvenil con el hospital, salió y la cerró. Sus movimientos parecían calculados y ensayados con destreza y dedicación. Ninguno volteó a ver al otro, ninguno se despidió ni con la mano.

A la mañana siguiente Cristina partió a Santiago en el vuelo 202 de LAN. Se fue a iniciar sus estudios en el centro preparatorio para ingresar a la facultad de medicina de la Universidad Católica de Chile. Su padre culminó sus estudios de pregrado allá y decidió que su hija también lo haría. Su madre y sus hermanos la esperaban en la capital chilena. Su despedida fue triste y Mariano no estuvo allí. Así lo decidieron ambos. Lloró en el aeropuerto, pero no expendió tantas lágrimas como en la tarde anterior lo hizo.

A la semana siguiente Mariano voló en la tercera clase de un avión a París. Cruzó el océano con una valija llena de ropa, otra de libros y una tercera de cuadernos y papeles sueltos llenos de textos. Partió a cumplir sus sueños, vivir para escribir, escribir para vivir; dejar fluir de por vida la literatura desde la ciudad luz. “Pierdan las esperanzas en mi futuro. Me voy para ganar almas con mis experiencias” fue lo que se podía rezar en el papel que dejó pegado en la puerta del dormitorio. Cristina fue la única que lo apoyó, incluso le pagó casi todo el pasaje. Sus padres, desilusionados y hastiados de su rebeldía cedieron los permisos ante la insistencia del viaje de su hijo, mas no le dieron ni una moneda, nada de dinero. –En una semana pedirás regresar- dijo su padre antes que Mariano partiera. En Francia nadie lo esperaba y en el avión recién iba a pensar como sobrevivir, quizás llegando iba a dormir junto a Vallejo, sumido en el silencio tétrico del cementerio de Montparnasse.

¡Oh destino del escritor! ¡Dedicar los poemas a la amada Cristina!

¡Oh destino del amor! ¡Pensar en Mariano desde un hospital de Santiago!

Lo que no lee Kim Jong Il

2009-09-01T22:24:00.004-05:00

Corea del Norte: Motivos de preocupación sobre DD.HH.

Documento público de la Amnistía Internacional

Con motivo del examen por parte de la Comisión de Derechos Humanos de las Naciones Unidas de la situación de los derechos humanos en la República Popular Democrática de Corea (Corea del Norte), Amnistía Internacional ha manifestado hoy, 11 de abril, su preocupación por las graves violaciones de derechos humanos que continúan cometiéndose en el país y la ausencia de una actuación eficaz para aliviar la malnutrición, muy extendida entre la población.

Entre las violaciones de derechos humanos en Corea del Norte que desde hace largo tiempo preocupan a Amnistía Internacional figuran el empleo de la tortura, la aplicación de la pena de muerte, la detención y el encarcelamiento arbitrarios, las condiciones de reclusión inhumanas y la supresión prácticamente total de las libertades fundamentales, incluidas las de expresión y circulación.

Si bien, como hemos dicho, estas preocupaciones vienen de antiguo, en los últimos años muchos abusos contra los derechos humanos en Corea del Norte guardan relación directa o indirecta con la hambruna y la grave escasez de alimentos que sufre el país desde mediados de los noventa y que han provocado la malnutrición generalizada entre la población y el desplazamiento de centenares de miles de personas en busca de alimentos, en algunos casos cruzando la frontera con China. Muchas de estas personas han sido víctimas de violaciones de derechos humanos como consecuencia de su búsqueda de comida y su lucha por sobrevivir.

En este marco, Amnistía Internacional cree que garantizar una distribución equitativa de alimentos entre toda la población sin discriminación es una prioridad fundamental que el gobierno norcoreano debe resolver urgentemente, de acuerdo con sus obligaciones internacionales, con la ayuda adecuada de la comunidad internacional. El gobierno debe asimismo introducir otras medidas que pongan fin de inmediato a otros graves abusos contra los derechos humanos, como la tortura y las ejecuciones sumarias y arbitrarias.

Derecho a no padecer hambre ni malnutrición

Corea del Norte continúa dependiendo de la ayuda internacional para alimentar a su población, a pesar de lo cual muchos de los habitantes del país sufren hambre y malnutrición. Según un estudio publicado el año pasado por la FAO (Organización para la Alimentación y la Agricultura), 13 millones de norcoreanos (más de la mitad de la población) sufrían malnutrición. Las agencias de ayuda han calculado que desde mediados de los noventa pueden haber muerto hasta dos millones de personas como consecuencia de los graves déficits de alimentos provocados por los desastres naturales y la mala gestión económica. Varios millones de niños sufren malnutrición crónica que impide su desarrollo físico y mental. Muchos norcoreanos también carecen de la atención médica adecuada debido a la escasez de medios materiales y humanos.

El derecho a no padecer hambre ni malnutrición es uno de los más fundamentales que recoge la Carta Internacional de Derechos Humanos. El Pacto Internacional de Derechos Económicos, Sociales y Culturales, en el cual Corea del Norte es Estado Parte, garantiza el derecho a la alimentación. El reparto de alimentos en los casos en que es necesaria la ayuda humanitaria es una responsabilidad conjunta y a la vez individual. El Comité de Expertos creado para supervisar la aplicación del Pacto ha señalado que todos los Estados Parte, tanto individualmente como a través de la cooperación internacional, tienen la obligación de garantizar una distribución equitativa de los alimentos del mundo en relación a las necesidades existentes.

Corea del Norte debe asegurarse de que la ayuda internacional de alimentos y otras aportaciones de alimentos se distribuyen equitativamente entre todos sus habitantes sin discriminación. Si la población del país necesita alimentos que las autoridades no pueden suministrarle, éstas deben pedir ayuda al exterior, y abstenerse de utilizar la cuestión para negociar. Los Estados que puedan proporcionar ayuda deben hacerlo, sin vincular esta ayuda a fines políticos particulares. Los alimentos nunca deben utilizarse como instrumento de presión política y económica, ni tampoco deben ser objeto de embargo.

Restricciones de acceso

Hay poca información concreta sobre la magnitud de las violaciones de derechos humanos en Corea del Norte, y ello es debido a las restricciones de acceso al país que sufren los observadores independientes. La información y el acceso al país siguen estando rígidamente controlados, lo cual obstaculiza la investigación de la situación de los derechos humanos sobre el terreno. Sin embargo, informes procedentes de diversas fuentes indican un panorama de graves violaciones de derechos humanos como las que se describen a continuación.

Ejecuciones

Amnistía Internacional ha recibido informes de ejecuciones públicas realizadas ante grandes multitudes, de las que se había informado previamente a colegios, empresas y explotaciones agrícolas. Según los informes, algunos presos son ejecutados ante sus familiares. El método de ejecución es la horca o el pelotón de fusilamiento.

Libertad de expresión

No se tolera ningún tipo de oposición. Según los informes, cualquier persona que exprese una opinión contraria a la del partido gobernante se expone a ser duramente castigada, y en muchos casos el castigo se extiende también a su familia. Los medios de comunicación nacionales sufren una férrea censura y el acceso a las emisiones de medios de comunicación internacionales está restringido.

Cualquier asamblea o asociación no autorizada se considera «disturbio colectivo», punible legalmente. La libertad religiosa, aunque garantizada por la Constitución, en la práctica está muy reprimida. Hay informes de duras medidas represivas encarcelamientos, torturas y ejecucionescontra personas que realizaban actividades religiosas públicas y privadas. Según los informes, muchos cristianos están en campos de trabajo.

Tortura y malos tratos

Informes recibidos de diversas fuentes indican que la tortura y los malos tratos son generalizados en los campos de trabajo, y también en los centros de detención donde se retiene a los norcoreanos devueltos de China para interrogarlos hasta que son trasladados a otros lugares. Las condiciones en cárceles y campos de trabajo son de una dureza extrema, según los informes. Los internos deben trabajar desde el amanecer hasta bien entrada la noche en granjas o fábricas, e infracciones disciplinarias menores pueden ser castigadas con brutales palizas. Sin embargo, algunos informes señalan que la falta de alimentos, la dureza de las condiciones y la falta de atención médica provocan más muertes que la torturas o los malos tratos.

Devolución de solicitantes de asilo

Muchos norcoreanos siguen cruzando la frontera con China. A algunos, que pidieron asilo en legaciones diplomáticas y centros de enseñanza extranjeros de este país, se les dejó salir de China en dirección a Corea del Sur a través de terceros países. Pero, según los informes, cientos más fueron detenidos en el nordeste de China y devueltos a Corea del Norte.

Los norcoreanos devueltos permanecen en espera de ser interrogados en centros de detención o comisarías gestionados por agencias de seguridad norcoreanas. Según cuál sea su identidad y el resultado del interrogatorio, son enviados a su provincia natal o a campos de trabajo durante hasta seis meses. Algunos, especialmente cuando se trata de ex funcionarios o de personas a quienes se ha encontrado en posesión de literatura religiosa, son condenados a largas penas de cárcel con trabajos forzados, y en algunos casos pueden ser ejecutados. Quienes son devueltos a su provincia natal son marginados por sus convecinos y sometidos a vigilancia. Hay personas que han huido del país y han sido devueltas varias veces, en cuyo caso el castigo al que se enfrentan es mayor en cada ocasión.

Recomendaciones

Amnistía Internacional ha pedido reiteradamente al gobierno de Corea del Norte que tome medidas para aumentar el respeto por los derechos humanos en el país, como las siguientes:

- Garantizar a todos los ciudadanos norcoreanos sin discriminación el derecho a no padecer hambre ni malnutrición;

- Cumplir los principios establecidos en los tratados de derechos humanos que el país ha ratificado, como el Pacto Internacional de Derechos Civiles y Políticos y el Pacto Internacional de Derechos Económicos, Sociales y Culturales, e incorporar estos principios a sus leyes nacionales;

- Abolir la pena de muerte;

- Poner en libertad a toda persona detenida o encarcelada por ejercer pacíficamente sus derechos humanos fundamentales;

- Garantizar la libertad de expresión y de circulación a todos los norcoreanos;

- Revisar las leyes existentes para asegurarse de que se ajustan a las normas internacionales de derechos humanos, e introducir salvaguardias para que los ciudadanos estén protegidos y puedan recurrir contra las violaciones de derechos humanos;

- Invitar a los mecanismos de derechos humanos de las Naciones Unidas a visitar Corea del Norte;

- Garantizar que los observadores de derechos humanos pueden acceder libremente al país.

El nacimiento de la película

2009-08-07T22:03:00.002-05:00

Un homenaje al cine. Estas son las primeras grabaciones de la historia, hechas en 1895 por los hermanos Lumiere. La primera fue la grabación de la llegada de un tren. Que diferencia con Matrix o con Transformers ¿no?

José, Pierina y mi sonrisa

2009-08-03T16:53:00.004-05:00

Sólo cuando Pierina se sentó al lado de mi papá en el auditorio de mi colegio, me di cuenta de que esa mañana sería muy diferente.

Llegué con mi papá al colegio muy temprano, unos cuantos minutos después de que abrieran las puertas. Ingresamos al local donde sería la actividad e inmediatamente José, mi querido viejo, se sentó y se puso a conversar con sus amigos, otros papás de mi promoción. Tenía una copa de vino en la mano, la que se volvía a llenar cada cinco minutos; y el teléfono móvil vibrando en el bolsillo de su camisa. El hecho de que no respondiera al llamado era lo suficientemente extraño como para despertar en mi una cierta inquietud. Pero más era mi asombro al estar él presente en una ceremonia organizada por mi colegio, más específicamente por mi promoción. A José el trabajo siempre lo tenía atado a sus pies y no habían navajas cerca de él para poder escapar.

Al día siguiente en una gran cantidad de países del mundo, dentro del cual está el mío, se celebraría el Día del Padre, una fecha en la que la mayoría de buenos hijos recuerdan a los buenos y malos padres, se toman unas cervezas con ellos (mayores de 18 y uno que otro agrandado) y les dan unos regalos (todas las edades, nadie se salva). Quizás porque sabía que en esa ceremonia él era el laureado y porque era la última que como escolares le podíamos brindar, José llegó (conoció) mi alma Mater.

El promedio de edad de mi promoción es de 16 años, a esta edad los adolescentes en su gran mayoría, son desordenados y no se organizan muy bien. Quizás por que el programa fue llevado a cabo por unos muchachos pertenecientes a la "gran mayoría" fue que se demoraron tanto en comenzar la academia. Había un órgano, dos guitarras eléctricas, una acústica, un fólder lleno de letras de canciones y cinco muchachos con la capacidad de unir melodías y hacer que brote la música; todo sobre el escenario. Unas cuantas mamás tenían preparados bocaditos en una larga mesa cubierta por un mantel blanco ubicada en un extremo del auditorio.
Todos los papás estaban sentados, atentos y los móviles estaban callados. Si, se podía comenzar.

Cristian Llanos, el cantante de la improvisada y anónima banda tomó el micrófono. Un silencio se apoderó el local. Cristian miró hacia varias direcciones, miró a los demás músicos, miró a las mamás, pero no decía nada.
Allí fue cuando Patricio Alvarez, gran amigo desde los ocho años y guitarrista desde los nueve, me pidió con señas que suba al escenario.

Si bien es cierto yo no he estudiado nada de oratoria ni me he matriculado en ninguno de los cursos que te ayudan a expresarte mejor; desde que vencí el miedo al público, siempre me ha gustado tomar un micrófono, ponerme frente al respetable y presentarles lo que se tiene previsto hacer. Así que rápidamente me levanté de mi asiento al lado de José y me fui a dar una calurosa bienvenida a todos.

Supongo que para ese momento el destino ya se habría despertado y estaba con ganas de jugar un rato con mis emociones. Recuerdo perfectamente que al momento de tomar el micrófono con una sonrisa de oreja a oreja y saludando con la mano a unas cuantas mamás que me aplaudían, ingresó al recinto un grupo de señoritas. Esto no hubiera sido problema ya que he interactuado con muchas jóvenes del público en diversos eventos que he presentado. Pero dentro de ese grupo estaba Pierina.

Ella caminaba con todo el garbo del que es dueña. Sonreía a todo el que la miraba y se acomodaba el cabello cada treinta segundos, casi involuntariamente. La tercera fila estaba casi vacía, sólo estaba sentado en un extremo un señor a quien yo llamo papá. Así que todas las señoritas ocuparon las sillas. Pierina, como era la que comandaba la junta, ocupó el extremo, la silla del costado de la de mi papá. Él ni se dio cuenta que ella estaba allí.

Saludé a todos los humanos que habían acudido a la cita. Me presenté y presenté al marco musical que para ese raudamente organizado evento me acompañaría. Fue al momento de señalar a los papás con el dedo y darles unas cuantas palabras de agradecimiento por todos los años que nos vienen soportando, cuando me topé por primera vez con los pardos y delineados ojos hechizeros de Pierina. Nuestras miradas se entrelazaron por unos pocos segundos. Yo me quedé callado. Recuerdo muy bien como la mamá de Juan Ramírez me dijo – Pss Marengo, sigue con el programa- Yo regresé a la realidad y Pierina giró la mirada hacia la señora Cabello, quien le ofrecía unos cuantos bocaditos.

Tras ese impasse anuncié la primera canción que mis compañeros iban a interpretar. Al bajar del escenario vi que José seguia conversando con sus amigos, sonriendo tras cada sorbo de vino que tomaba. Pierina aplaudía ya que varios de sus amigos estaban dentro de la banda.

Las canciones siguieron, ya que era lo único preparado. Unos compañeros dieron unos cuantos testimonios de cómo eran sus días con sus padres y las mamás continuaron sirviendo bocaditos. A mi sólo me quedaba tiempo para corroborar las frases, felicitar las interpretaciones y presentar lo que continuaba. José seguia tomando vino, aunque no con tanta frecuencia como el principio. Ahora la mayor parte del tiempo tenía dos bocaditos en su boca. Pierina salió a conversar con sus amigas y con unos cuantos muchachos de la banda a la puerta del auditorio. Quería ir allí y verla, por primera vez de cerca; pero no lo hacía, ya que cuando tenía tiempo, tenía miedo, y cuando no tenía miedo, ya no había tiempo. Así jugaron conmigo el tiempo y el destino.

Todo tiene su final y nada dura para siempre. Las letras de las canciones se habían terminado, la voz del cantante ya no estaba tan potente como al inicio, los bocaditos se acabaron y un señor de mantenimiento me avisó que si no salíamos del local en diez minutos, nosotros tendríamos que quedarnos a limpiarlo. A pesar de que estaba conforme con ver los ojos de Pierina, que ya había vuelto al asiento del costado del de mi papá, y que podía quedarme apreciando su hermosa sonrisa por todos los años que Dios me disponga de vida, tuve que anunciar el final de la celebración.

Antes de despedir a todos quise agradecerles por el grato momento que se pudo realizar. Agradecí a mis compañeros, los músicos, por la decisión de tocar sus instrumentos sin siquiera tener una hora de ensayo. Les di mil gracias a las mamás por utilizar su sentido común al preparar bocaditos y comprar vino en una reunión donde los agasajados eran varones. Volví a agradecer por enésima vez a los papás, esta vez por su asistencia, por darle un sentido a la ceremonia. Al momento de buscar visualmente a quien mas darle las gracias por algo que hubieran hecho, Pierina levanta la mano y me señala a todo su grupo. Fue allí donde me di cuenta de que ni ella ni sus amigas tenían por que estar allí. Mi colegio es un colegio donde estudian seres inmaduros que pertenecen al género masculino, así que su presencia allí era innecesaria. Recordé que les dieron bocaditos a todas, consumiendo lo que se supone que iba destinado a los papás. Asi que ¿agradecer, de qué? Pero para ese momento ya todos los papás voltearon la mirada hacia ellas sonriendo y mis compañeros hacían el ademán de aplaudir sin hacer ruido. No me atreví a agradecer a Dios por la belleza de Pierina, por la perfección de su mirada y la fineza de su cuerpo, por haber creado con su sonrisa el nivel más alto de admiración que algún humano puede alcanzar; frente de todos. Les dí las gracias también por su presencia y por haberle dado el fresco color de la feminidad juvenil a nuestra reunión. Hasta ahora recuerdo las caras largas de las mamás.

Pierina me sonrió de lejos, y mi papá la llamó y me señaló a mí. Yo no había conversado con ella directamente, digamos que sólo conocía su nombre y su belleza; y parecía que mi papá me estaba presentando ante ella. A partir de ese momento y hasta que bajé del escenario tras las palabras finales, José y Pierina no dejaron de hablar. Las amigas de la mujer más bella que se me ha aparecido en lo que llevo viviendo estaban en la puerta, quizás avergonzadas por las miradas paternas masivas que ocasionaron mis palabras, y los amigos de mi papá fueron a recoger una botella de vino, cansados de llamar a la señora Cabello para que les sirva un poco.

Al momento de llegar donde José, él me abrazó y me dio un golpecito en el pecho. Pierina me guiñó el ojo y me pasó la mano por donde mi papá me había puesto la suya. Yo no sabía que ocurría. Estaba a punto de tomar el micrófono y preguntar quien demonios me había cambiado de papá y de amor platónico. Cuando no se que pasa en una situación o me agarra de improvisto algún suceso diferente a lo establecido siempre sonrío, y ese día estrené una sonrisa amplia, amplia y fresca según el comentario que Pierina me hizo a la mañana siguiente.
Ella me pidió mi número celular y yo le pregunté su nombre, aunque lo sabía y lo glorificaba en mi interior. Recuerdo que esa noche me dijo por mensaje de texto que había animado muy bien el espectáculo y que le avisara para cuando organizáramos otros. Pierina, la mujer que me gustaba, se despidió de mi papá y de mí con un beso en la mejilla. En la puerta del auditorio nos dijo adiós con la mano y desapareció.

-¿Qué le has hecho, papá? -le pregunté a José
-Te gusta esa muchacha ¿no?- me dijo, obviando mi pregunta
-¿Porqué crees eso?- pregunté, esperando una respuesta esta vez.
-Soy tu padre, simplemente lo sé- concluyó, y se fue a despedirse de sus amigos. En el auto volví a interrogarle y volvió a ignorar mis preguntas. -Una sonrisa tuya me revela quien eres. Sólo avísame como te va con Pierina ¿ok?- me dijo al llegar a casa. Y sólo allí comprendí porque José era mi papá.

Vivo por ella- Andrea Bocelli con Marta Sánchez

2009-07-31T20:34:00.003-05:00

La música, maravilla producida por humanos para disfrute de los humanos. Arte, vida, pasión. Esta canción, aunque pareciera dirigida a una musa amante, no lo hace; encierra lo que siente un músico por la música, el amor que guarda el hombre por su forma de expresarse. Y la palabra música es intercambiable: escritor por la literatura, actor por el arte escénico, y así con el cine, la fotografía, la pintura, la danza, la escultura y la arquitectura.

Viva la expresión! Vivan las emociones! Viva el arte!

(Andrea) Vivo por ella sin saber si la encontré o me ha encontrado

Ya no recuerdo cómo fue pero al final me ha conquistado

Vivo por ella que me da toda mi fuerza de verdad

Vivo por ella y no me pesa

(Marta)

Vivo por ella yo también no te me pongas tan celoso

Ella entre todas es la más dulce y caliente como un beso

Ella a mi lado siempre está para apagar mi soledad

Más que por mi por ella yo vivo también

(Andrea)

Es la musa que te invita

(Marta)

A tocarla suavecita

(Andrea)

En mi piano a veces triste la muerte no existe

si ella está aqui

(Marta)

Vivo por ella que me da todo el afecto que le sale

a veces pega de verdad

(Andrea & Marta)

Pero es un puño que no duele

(Andrea)

Vivo por ella que me da fuerza, valor y realidad

para sentirme un poco vivo

(Marta)

Cómo duele cuando falta

(Andrea)

Vivo por ella en un hotel

(Marta)

Cómo brilla fuerte y alta

(Andrea)

Vivo por ella en propia piel

(Andrea & Marta)

Si ella canta en mi garganta mis penas más negras de espanto

(Andrea)

Vivo por ella y nadie más puede vivir dentro de mi

Ella me da la vida, la vivo

(Andrea & Marta)

Sí está junto a mi

(Andrea)

Desde un palco o contra un muro

(Marta)

Vivo por ella al límite

(Andrea)

En el trance más oscuro

(Marta)

Vivo por ella íntegra

(Andrea & Marta)

Cada día una conquista la protagonista es ella también

(Andrea)

Vivo por ella porque va dándome siempre la salida

porque la música es así fiel y sincera de por vida

(Marta)

Vivo por ella que me da noches de amor y libertad

Si hubiese otra vida, la vivo por ella también

(Andrea)

Ella se llama música

(Marta)

Yo vivo también

(Andrea)

Vivo por ella créeme

(Marta)

Por ella también

(Andrea & Marta)

Yo vivo per lei

(Andrea)

Yo vivo

(Marta)

Per lei

Luna imperial

2009-07-25T01:09:00.002-05:00

La primera vez que no regresó el sol
Fue la luna la que me traicionó
Ella te guardó el secreto de las monedas
de lo que le diste por que me besara en la mejilla.

Y así con las estrellas ocultó
de Dios tu pecado capital.
Guardó a la verdugo de falda y labial
que enviaste para darme golpe fatal.

El vino de bendiciones y maldad
caló en las sábanas de la impiedad
Del beso prohibido un fan más
Del amor verdadero un incapaz.

La risa nació tras el espejo
y en su reflejo estabas tú,
diera la vida porque sólo fueras tú
la víctima del puñal.

Cuzco calla esta noche
Sus calles de luto están
El Inti no paseó bajo las estrellas
Y al Inca un pueblo venció.

La ciudad no duerme, llora
Por la muerte del corazón de una hija
que bebió vino agrio del engaño
canallada grabada en digital.

Lima me maldice con lluvia
Me quiere desterrar
Mandar a Cuzco, arrodillar
suicidar por traición pasional.

Sólo me queda pedir perdón
a la hija y al Dios
que creó a la luna y al sol
y también conoció la traición.

¿El Perú avanza?

2009-07-24T22:53:00.003-05:00

Cuando ya estaba harto de la publicidad del estado, esto me alegró los días:
"El Perú avanza (pero con Alan hay que hacer cola)"

Genial, simplemente genial.

Lima, la ciudad de los libros

2009-07-19T18:07:00.009-05:00

TODO QUEDA LISTO PARA LA FIL DE LIMA 2009

Desde el 23 de julio al 5 de agosto y bajo la organización de la Cámara Peruana del Libro, se llevará a cabo la Feria Internacional del Libro de Lima. Mas de ciento veinte empresas relacionadas al ámbito editorial (editoriales, librerías, universidades, embajadas, institutos, asociaciones culturales, distribuidoras, etc.) ofrecerán al público la más variada oferta de libros en un solo lugar. Este año el vértice del Museo de la Nación (esq. Av. Javier Prado con Av. Aviación) se convertirá en el centro cultural de esta gran urbe.

Como si la gran cantidad de libros y las presentaciones de las más recientes obras a cargo de sus autores no fueran suficientes motivos para que los amantes del arte y la cultura acudan a esta feria, en esta edición se incluirán actividades como la proyección de películas y cortos de diversos países del globo, exposiciones del Ministerio de Transportes y Comunicaciones, exploraciones al admirable mundo de la gastronomía a cargo de la Universidad San Martín de Porres y conciertos de reconocidos artistas como Susana Baca, Dámaris, Claudio Narea, Miki Gonzáles, La Sarita, entre otros.

El invitado de honor en esta ocasión es Brasil. Nélida Piñon, Augusto Cury, Joao Paulo Cuenca, Álvaro Modernell, Santiago Nazarian, Schuma Schumaher y María Brum Lemos acercarán al público peruano a la literatura brasileña contemporánea. Otros escritores invitados son Jutta Bauer, Pedro Mairal y Quino, el ácido Joaquín Lavado, creador de una de las caricaturas más representativas de Latinoamérica, Mafalda, y quien dará inicio a esta feria.

En el marco de la feria, la CPL le brindará un homenaje al poeta Rodolfo Hinostroza. También se ofrecerá un homenaje póstumo a Laura Riesco y por el centenario de su muerte a Clorinda Matto de Turner y Mercedes Cabello. Se entregará el título de Amigo Editor del Perú a Manuel Borrás.
La entrada a la FIL tiene un costo de un sol y los sábados, domingos y feriados, dos soles. En su versión 2008, 245 000 personas recorrieron los pasillos de la feria, la cual reportó 6 millones de soles en transacciones comerciales. Para este año se espera superar esos números.

La feria está cerca. Miles de libros de todo el mundo han llegado a Lima y nos ofrecen todo su conocimiento. Vamos todos a la FIL 2009

Si preguntan por mí - Alex Ubago

2009-07-19T00:10:00.004-05:00

Si preguntan por mi mandales a escuchar esta hermosa canción. Cuando el dial de la radio te entrega música tropical y letras que brotan de mentes psicopatas(Saludos Hnos. Yaipén), encontrarse con esta melodía y este poema nos abren la puerta a una realidad distinta, al mundo del amor. Esta es una canción de perdones, de lamentos, de arrepentirse por lo que no se hizo, por lo que no sucedió. Quizás en un vistazo al futuro el amante vio que el amor se iba, y despertó del sueño y le pidió a ella, a su doncella, que no quiere que eso acabe, y si sucediera algo, que él siempre la recordará y guardará el cariño. Silencio, guarden las lágrimas para sus amores. Aquí tienen esta muy buena canción

A pesar de que la luna no brille mañana, me dara igual,
solo verte reir lo que me hace feliz mi alma,
y es verdad que una mirada distinta o algún gesto mas
frio se clava,
en mi pecho vaga del desconcierto pero amor ahi esta
la magia,
ahora que te veo niña ya te hecho de menos no imagino
mis heridas si algun dia te vas lejos
querria por esto....

Si preguntan por mi ..
no le digas donde fui que tu alma sea fuerte y cuando
mires hacia el frente no recuerdes todo lo que no te
di es que quedan tantas cosas por contarte y que me
cuentes tanto ratos y pasiones por vivir a tu lado oo
mi vida... a tu lado ...

Y ojala que nuestros ojos, si brillen mañana que tu
voz siga pidiendome a gritos amor
a gritos de esperanza
ahora que te tengo no pienso perder el
tiempo ni perderme por mi absurdo ego ni un solo
momento se suma el miedo

Si preguntan por mi no les digas donde fui que tu alma
sea fuerte y cuando mires hacia el frente no recuerdes
todo lo que no te di que tu luz brille por siempre
por que tu te lo mereces y perdona si algun dia
pretendi que no fueras o tu misma .

Si preguntan por ti solo dire que te vi en mis sueños
una noche y solo sueño desde entonces para verme cada
dia junto a ti y es que quedan tantas cosas por
contarte y que me cuentes tanto rato y pasiones por
vivir a tu lado o mi vida... a tu lado......

Amores (Parte 2)

2009-07-19T00:00:00.002-05:00

Fabian tomó de las mejillas a Cinthia. Miró directamente sus ojos. Ella buscaba un beso, pero él la retuvo lejos de sus labios. Durante ese momento recordó el último paseo que tuvo con ella por el parque de tras su colegio. Él bajaba del bus cuando ella salía del colegio. Se encontraron en la esquina para no despertar sospechas entre el universo de compañeros de aula. Esperaron media cuadra para poder besarse, y no dejaron de hacerlo hasta llegar al parque. Allí lanzaron sus mochilas hacia las sólidas raíces de un árbol. El parque estaba vacío, libre de niños, canes y ancianos que buscan mantenerse en forma, así que pudieron besarse y tocarse apasionadamente durante varios minutos. Recordó también que cuando se besaban un grupo de escolares pasaron por la acera y comenzaron a lanzarles besos volados. Todos estaban uniformados menos uno. Fabian volteó e hizo el ademán de ir a golpearlos. Ellos corrieron en diferentes direcciones, perdiéndose por entre los matorrales. Luego de unos minutos se reunieron en el centro del parque. Por la acera de una de las esquinas apareció un muchacho. Al verlo, el grupo de colegiales se acercaron corriendo hacia él. La pareja seguía besándose, pero Fabian miraba de reojo todo lo que pasaba. El más alto del grupo, de seguro el líder, le señaló el lugar donde estaban los amantes. El chico recién llegado enrumbó la marcha, a millas enfurecido, hacia el sitio indicado, cuando todo el grupo lo detuvo. Tras unas palabras del líder todos se fueron, el grupo y el muchacho de polera negra. A Fabián no lo llegaron a descubrir. Recién en ese instante, justo antes de recibir otra bofetada de Cinthia, Fabian, al hurgar en sus recuerdos, reconoció al coprotagonista de las fotos.

¿Acaso era su enamorado? No pudo soportar más tiempo con esa molestia convertida en duda. Fabian se levantó de la cama. Cinthia intentó retenerlo pero no pudo. Mientras buscaba sus zapatos, el universitario vio la hora en su celular. Eran las tres de la mañana en Vallemistra. No podría ir a su casa. No encontraría auto a esa hora y, si acaso llegaba a su hogar, su papá de seguro no lo iba a dejar entrar ¿A dónde ir? Lo pensó por unos minutos en silencio. Cinthia le preguntaba que tenía mientras se servía un poco de licor en su vaso. Él no respondió nada y terminó de cambiarse. Había decidido irse, vagar por las calles de la ciudad, pero no quedarse en casa de Cinthia, o de la mujer que se había revelado en esas fotos y que se parecía físicamente a la Cinthia que había conocido. Antes de darle un beso de despedida, no se había atrevido a juzgarla en ese momento, tomó la foto del beso.
Fabian salió de la casa. Esperaba que Cinthia lo siguiera hasta la puerta, pero se quedó en su dormitorio acomodando su cama.

En la calle, vacía y oscura, el universitario se sentó en el borde de la acera. Era una noche fría y húmeda. Aferrándose a su casaca sacó la foto hurtada del bolsillo de su pantalón. Se quedó observándola. Tras unos minutos reconoció la mochila que estaba bajo la sombra del árbol. Era la misma que la del muchacho de polera negra. Fabian no reaccionaba. Estaba inmóvil buscando más pistas en la imagen. Así pasó un par de horas. Cuando el sueño fue insoportable se escondió entre los matorrales del jardín de la casa de Cinthia y se echó allí. No terminaba de comprender que hacia un muchacho como él, de una familia estable, de economía aceptable, pasaba la noche en un jardín, cuando quedó dormido. El sueño le reveló que el haberse equivocado en el amor era la respuesta a su interrogante.

Al despertar Fabian se alegró de encontrar todas sus pertenencias todavía consigo. Mientras se estiraba y contemplaba como el sol echaba a la luna del cielo un muchacho que por allí pasaba lo interrogó.

- Amigo ¿qué haces aquí?- le preguntó el muchacho de camisa roja.
- Nada, nada. Sólo me quedé dormido un momento- respondió Fabian.
- Ah, pero no es bueno que estés aquí. Este barrio es un poco peligroso- dijo el muchacho.
- Si, si. Ya me iba. No te preocupes- afirmó Fabian.
- Ok, ten cuidado ¿Sabes por donde irte?- interrogó el chico, que se notaba que era menor que Fabian.
- Si, si. No te preocupes. Gracias- manifestó Fabian antes de sonreír.
- Genial. Que te vaya de lo mejor. Adiós- finalizó el chiquillo.

El muchacho se fue. Fabian se puso en pie y se dirigió hacia el paradero. Como estaba medio dormido cuando conversó con el muchacho volteó para verlo. Grande fue su sorpresa al ver al muchacho en la puerta de la casa de Cinthia. Inmediatamente sacó su foto. Se le cayó la foto de las manos al ver al muchacho de camisa roja besando a Cinthia que ya había llegado a la puerta. Aquél muchacho tenía el mismo modelo de mochila y la misma sonrisa. Por una ventisca que condujo la verdad a su puerto Fabian ubicó, reconoció al muchacho de polera negra.

El destino trata a los hombres como infante a sus soldados de plástico. Los une, los separa, los hace grandes, o los destruye. Mas nunca está conforme con lo que el tiempo del ser hace. Fabian se acercó a la pareja. El muchacho de la polera negra lo veía caminar, reconoció al muchacho que dormía en el jardín, sólo a él, ya que nunca vio el rostro del chico que amaba a Cinthia en el parque; y esperaba ansiosamente su llegada para saber en que ayudar. Cinthia rogaba desaparecer, salir de esa confusa situación, pero que, así enredada e inoportuna, llevaría a los tres a la verdad. Ella tomó de las manos al muchacho de polera negra y lo empujó hacia el interior de su casa con toda la fuerza que una chica de dieciséis años, aterrorizada por la presencia de dos chicos que confiaban en su amor, puede tener. Si bien es cierto el muchacho de la polera negra sufrió un pequeño remezón, la escolar no pudo quitarle los pies del tapete que reza “bienvenidos” en la entrada.

Fabian llegó hasta la puerta principal con la foto hurtada en el puño. El muchacho de la polera negra le ofreció la mano como saludo de caballeros. Fue en ese momento que Cinthia, violentamente desapareció de la escena, ingresando a su casa y cerrando la puerta. El muchacho de la polera negra volteó la cabeza y con la mirada buscaba a Cinthia; todavía se mantenía con la mano extendida y, antes de que sus ojos enfocaran completamente el rostro de Fabian nuevamente, sintió el puño del universitario, el opuesto al que llevaba la foto, empujando sus mejillas hacia la derecha. Cayó estrepitosamente sobre el tapete de la entrada, una lágrima penetró la tela sobre la letra B de la frase de recepción. Inmediatamente Fabian pegó la fotografía del beso, la de la discordia, en la puerta de la casa de los Rojas con un sticker que llevaba sobre el celular; tomó la mochila del muchacho de polera negra, sacó un plumón y escribió: ¿Quién es Cinthia Rojas? Luego se fue.

El muchacho de polera negra se reincorporó, mas al ver la foto y la frase que dejó Fabian y por temor a otro golpe decidió no seguirlo. Tocó la puerta y llamó a Cinthia. Nadie salía. Llamó a la jóven por exactamente treinta minutos, y ella no respondió a los llamados. El muchacho de polera negra ingresó al jardín saltando por sobre los pequeños arbustos donde había dormido Fabian. Una vez dentro fue buscando a Cinthia por las ventanas. En la tercera, la que daba a la cocina, la encontró. Estaba sentada viendo la Tv con un vaso del licor que tomó con Fabian. El jarrón estaba vacío. Cinthia vio a Cristian, el muchacho de polera negra, y sonrió. Luego se fue. Cristian, llorando, también se fue. Tras una semana Cristian supo que al siguiente día del incidente con Fabian, Cinthia se fue a Buenos Aires. Sus padres ya habían conseguido un departamento en la capital argentina y habían conseguido un colegio que aceptara su traslado desde Vallemistra. Ella había quitado la foto pero, quizás por falta de tiempo o herramientas para hacerlo, no había quitado la frase que dejara Fabian con plumón indeleble. Hasta ahora todo el que pasa por ese jirón de Vallemistra se pregunta quien fue Cinthia Rojas.

Amores (Parte 1)

2009-07-18T23:48:00.003-05:00

Las vías de la ciudad de Vallemistra ya estaban copadas. Al alcanzar las 19 horas cientos de automóviles surgen de donde nunca podrían surgir y toman caminos por donde nunca llegarán a nada. Fabian tomó esto como excusa formal para quedarse un buen rato en casa de su enamorada.

Cinthia, al escuchar esta noticia, saltó de la emoción de sobre el sofá. Inmediatamente, mientras tiraba de su cabello el lazo que le daba forma a su cola, le dio un beso a su amante.

Fabián recibía todos los cariños y amores sin temor alguno a que los padres de Cinthia llegaran. Ellos no sabían que él estaba allí ni mucho menos que se iba a quedar tanto tiempo, pero ella le había comentado el viaje emprendido por los señores Rojas hace unas semanas a Buenos Aires. En estos momentos mamá y papá deben estar durmiendo pensó él.

Los enamorados ocuparon el antiguo sillón de la sala, amarillo (o amarillento) y floreado. Las vitrinas de madera apolillada y los cuadros con baratas pero convincentes imitaciones de pinturas de Dalí se volvieron cómplices de la pasión desaforada de Fabian y Cinthia. Intercambiaron caricias sin limitaciones ni censuras. Ninguno podía esconder el deseo del sexo en ese momento, pero la mujer cambia de opinión muy rápidamente. Cinthia empujó con las manos a Fabian. Él se extrañó pero no intentó retenerla, la conocía y sabía que ella se molestaba por eso. Además, cada vez que ella evitaba un momento así es porque iba a sorprenderlo con algo para mejorarlo. Cinthia se fue a la cocina. En un par de copas vertió vino y gaseosa, combinación memorizada tras diversas fiestas y el mismo brebaje. Adornó los recipientes con uvas en los bordes y pequeñas sombrillas. No le cabía la menor duda a Fabian, que es mayor que Cinthia por tres años y que llegó hace dos a un campus universitario, que la niña quiere jugar a ser grande al verla entrar con las copas.

Cinthia reingresa al ruedo de la pasión mientras Fabian toma el licor. Ella lo besa, pasa sus manos por todo el cuerpo del joven. Tras unos minutos de toques, ambos toman las copas y beben juntos. Luego se besan y vuelven a besarse. Cinthia tomó de las manos a Fabian, quien no dejaba de tocar su vientre, y lo llevó hasta la cocina. Allí echó todo lo que quedaba en las botellas de vino y de gaseosa en un cristalino jarrón.
Ambos olvidaron las formas y bebieron directamente del gran recipiente el néctar que encendía aún más el fuego de los dos apasionados.

Cinthia, pequeña y curvilínea mujer de corta edad pero experimentada astucia, había transformado su pueril dormitorio de paredes rosadas llenas de flores, estrellas y pósters de grupos musicales masculinos, en una oscura habitación, un complicado paisaje donde los cuadros de Warhol, la música trance y las revistas de mujeres regadas en el piso; predecía la nueva personalidad de la mujer que allí se refugiaba del frío en las noches.

Hasta esta recámara del segundo piso de la casa de los Rojas llegó Fabian. Para ese entonces él ya le había quitado la chompa a Cinthia y sus manos irrumpían por debajo de su blusa. Ella se dejaba besar por todo el cuerpo mientras llevaba el jarrón de licor en las manos.

Una vez dentro de la habitación no encontraron barreras para desfogar su pasión, no habían imágenes familiares, ni vajillas que hagan recordar a mamá, ni sillones donde se sienta papá, como los habían en la sala. Este era el reino de Cinthia, solo de Cinthia.

Fabian no perdió en tiempo y, tras unas copas y al ver a Cinthia echada sobre la cama, él la abrazó. Ella tomó su polo, quería quitárselo. Fabian le otorgó, quizás por complacencia, quizás por comodidad, la facultad de tomar las decisiones en ese momento a su enamorada.

A cada minuto que transcurría más prendas ocultaban el marrón del piso. Los grillos callaron y los aullidos de los perros armonizaban con el remix del dj francés que tocaba el minicomponente. Mientras se besaban, se amaban y unian sus cuerpos, todo lo que estaba en contacto con la cama se movía al ritmo de los amantes, las revistas, las zapatillas, las ropas que caían, las almohadas. Pero fue cuando los dos muchachos dieron rienda a su amor, al sexo, cuando la débil puerta del velador no obedeció a los mandamientos del reino y dejó a libre conocimiento los secretos de su monarca.

Ocho fotos cayeron al piso, exactamente sobre el rostro de la actriz de telenovela que ocupa toda la carátula de la edición de junio de Vanidades. La modelo principal de esas rebeldes fotografías era Cinthia Rojas.

Fabian, quien sólo había tenido ojos para los senos de su amada hasta ese momento, las alcanzó a ver, y tras cinco miradas fugaces, producto de los violentos movimientos entre los cuerpos, reconoció a la niña que se creía mujer, más no logró descubrir quien era el joven que la tomaba de la cintura en el parque inmortalizado.

Su rostro estaba cubierto por la capucha de su polera negra. El parque si le resultó familiar a Fabian, era el que estaba tras el colegio de Cinthia.
Fabian aprovechó que su enamorada le había pedido moverse más despacio (no dio el porque) para ir acomodando las fotos con la mano. En seis Cinthia sonreía, en una cubría su rostro con una gorra blanca y en la que faltaba, la última de la pila, besaba al muchacho de la polera negra.

Cinthia humedecía con sus labios todo el físico de su chico. No dejaba ninguna parte a la aridez. Fabian seguía frotando su cuerpo sobre su amor, pero su mente flotaba por un mar de preguntas. Estaba amando a una chica, su chica ¿su chica? ¿Sólo su chica?
Tras cada beso que le robaba Cinthia él volteaba la mirada a las inoportunas fotos. De la sonrisa de Cinthia no se dudaba, de la de su acompañante mucho menos. A pesar de que la capucha ocultaba sus ojos, el blanco de sus dientes y la curva de sus labios delataban su felicidad.

Antes del siguiente beso, Fabian descubrió dos mochilas recostadas en el tronco de un viejo árbol del parque. Reconoció la de Cinthia. La otra, cuadriculada, de blanco y negro alternado, debía ser de su acompañante. Por esto y por el pequeño logo del pantalón descubrió que el muchacho que le regalaba caricias a su chica era un escolar, un “mocoso” para él.

Fabian, herido en algo que duele mas que lo físico: el orgullo; paró, detuvo el movimiento. Cinthia besaba su cuello en ese momento. Fue cuando iba a tomar las fotos con la intención de interrogar a su compañera de pasión, cuando ella lo abofeteó.

Cinthia no habló, ni dijo nada. Tomó el pecho de Fabian y siguió besándolo. Él no reaccionaba. Era tanta la rabia que sentía en ese momento, incrementada por la bofetada, que no atinaba a hacer nada.

Fabian no comprendía como un par de muchachitos, dos simples escolares, pudieron hacerlo quedar en ridículo. Quien sabe si esta mujer, a la que estaba esperanzado en convertirla oficialmente en mujer, nunca fue la cándida fémina que conoció. ¿Esto me pasa por jugar con mocosos? pensó. Vio su ropa sobre el piso. Cinthia seguía tocándolo, aunque lo peñiscaba constantemente. Pero nada lograba distraer la atención que Fabian ponía en la pregunta: ¿Por qué tengo sexo con esta mujer?

Lo haría

2009-07-15T12:37:00.001-05:00

Te envolvería en besos

si es que tus labios conocieran mi corazón.

Nadaría en tus ojos,

si es que esa tierna mirada fuera completamente mía.

Hablaría de ti a toda hora

si es que tus palabras me dejaran conocerte.

Pero los silencios de mi anonimato,

desvían los horizontes de tu alma.

Quiero gritarte a ti, corazón puro,

Que mi corazón clama tu presencia.

Mi alma anhela que la conozcas,

Que no te pierdas por otros senderos,

sino que te guíes bajo la luz de mi vida.

Juntos, los días serán únicos,

no buscarás un futuro,

porque con nuestro presente bastará

para llenar de vitalidad tus vacíos.

Más, estos sueños, simples sueños son

Suspiros de un alma enamorada,

que busca anidarse en ti

Y compartir miles de sonrisas, de besos

de vida.

Mujer Awajun

2009-06-14T18:48:00.001-05:00

Escúchanos, por favor, señor Alan García:
¡Tú eres culpable porque nos has exterminado!
Nos estás matando.
Nos estás vendiendo.
Tú eres el terrorista.
Nosotros defendemos nuestro territorio sin uso de armamentos, nuestro único arma de defensa es solo lanzas y palos que no son de largo alcance y no es para matar como tú lo has hecho con nosotros.
Tú nos exterminaste usando armamentos, balas, helicópteros y los mataste a nuestros: hermanos, hermanas, estudiantes, profesores, hijos.
Alan, te pedimos que vengas acá en nuestro territorio para que nos pagues de las deudas que tienes con nosotros.
Alan, tú eres vende patria, vende indígenas, vendes nuestros recursos naturales: oro, petróleo, agua, aire, contaminas nuestro medio ambiente y así nos dejas más pobres como nos estás viendo ahora cómo estamos y quedamos.
Nosotros los awajún-wampis no te hemos elegido para que nos extermines, sino para que nos ayudes, des estudios a nuestros hijos que ahora has matado.
Nosotros no te estamos quitando tu propiedad privada, no te hemos matado a tus hijos, tu familia, ahora por qué tú nos acabas.
¡Ya nos exterminaste, ahora quedamos sin NADA!

¿Acaso cabe decir algo mas? ¿Acaso esta mujer no deja todo claro?

El dilema del libro

2009-06-11T21:54:00.001-05:00

Caminar, pasearse por un florido parque de cualquier ciudad del Perú. Sentarse, buscar comodidad bajo la sombra de un árbol y dejarse abrigar por la naturaleza puede ser una actividad común para gran cantidad de personas, algunos enamorados, otros conversadores, muchos niños y amantes de los animales, otros más lectores...

- Espera, no, de los últimos no he visto en mi parque.

El peruano promedio lee 1/2 libro al año dice una gélida estadística.
Quizás el ver al Perú mayoritario alejado de los libros, de la lectura; el ver los preocupantes resultados de cuanto estudio o investigación se realice a la mentalidad de los jóvenes; el no encontrar bibliotecas en barrios, colegios, cercanas a la población; el difícilmente ubicar personas con una buena lectura bajo el brazo, en las mochilas, en el velador o, yendo a lo común, el encontrar que las colecciones impresas, las novelas, poemarios y demás son un hermoso elemento decorativo para el cuarto del jóven, claro, siempre sacando el polvo y las telas de araña; pueden corroborar diariamente lo que esa mínima fracción nos indica.

Leer. Palabra sencilla. Fácil de pronunciar, para muchos apasionante, para otros trágica. Muchos hemos caído rendidos ante ella, muchos han dedicado su vida a incitarla, otros a escribir más textos para compartirlos. Pero otros, si no fuera por la nota del Plan Lector o algún escándalo que haya despertado la publicación no tocarían la carátula de un texto ni por casualidad.

Leer te da un mayor desarrollo del pensamiento crítico, analítico, eso que te hace pensar más rápidamente, dar respuestas tan siquiera lógicas o coherentes, eso que te perfecciona la capacidad de aplaudir lo correcto y criticar lo negativo. Leer te permite ampliar tu léxico común. Te da muchos sinónimos y antónimos, eso a lo que la jerigonza popular señala como floro, esa retórica apta para una ocasión en la que tengas un público y un micrófono frente a ti y que evita que el “este”, “bueno” con una última sílaba extensa y melodiosa aparezca en escena. Leer te permite escribir mejor, saber donde va el punto, donde no me puedo comer una coma, donde el punto se reproduce y salen dos, donde va la rayita de fuerza de voz. Leer te permite muchísimas cosas más, te permite expresarte mejor.

El ser peruano le enseña al estudiante que la culpa de todo la tiene al gobierno. Y, en parte es cierto, es necesaria la construcción e implementación de un gran número de bibliotecas en todo el país. Gran aporte dan los maestros con los libros del Plan Lector y sugerencias sobre buena literatura. Pero, todo cambio comienza de uno mismo.

Es una decisión personal, es decidir si enriquecer tu cultura de una forma amena, triste, dinámica, lineal, jocosa, sarcástica; ya sea del siglo XVI, XVII, XVIII o cualquier otro; y sea modernista, vanguardista, romántica, helénica; y nos pasemos horas viajando a Macondo, Buenos Aires, París, Madrid, La Mancha o tantos otros lugares; o ser de la gran mayoría ver a los lectores como “bichos raros”, como una mancha de aburridos, y que se acerca a una librería sólo para dar una ojeada y llevarse una publicidad.

Como cierre dramático con aspiraciones telúricas en tu conciencia podríamos recordar el famoso puesto 41 en comprensión lectora del Programa Internacional de Evaluación de Estudiantes y el afirmar, según estudios también, que 8 de 10 estudiantes peruanos no entenderían lo que acabas de leer.

Ves, culpables o víctimas, en el Perú tenemos una sobrepoblación de la “mayoría”. Es hora de cambiar.

Como jugando...

2009-06-03T22:52:00.002-05:00

Nicolás Villanueva dio cinco vueltas completas a la cuadra 2 del jirón Mariano Padilla, hasta que, mirando su reloj y sorprendiéndose por cuanto había avanzado el minutero, se atrevió a tocar el timbre de la casa de Andrea Silva.

- Andrea, hola. Después de mucho tiempo te veo.
- Villanueva, hola. Ha pasado mucho tiempo. Desde verano que no sabía nada de ti. Ahora yo casi siempre paro ocupada. Sabes, el cole, el icpna, la pre. Tengo hartas cosas en la cabeza.
- Disculpa, ¿estoy interrumpiendo algo?
- No, nada. No exageres tampoco. ¿Que tal? ¿Qué ha pasado?
- Nada, simplemente quería conversar contigo y contarte unas cuantas cosillas que me han pasado con una chica de por aquí, del barrio.
- ¿Con quién te has metido?
- Bueno, hace un tiempo estuve saliendo con Pámela, no se si la conozcas, vive a dos calles de por acá.
- ¿Pámela? ¿Pámela qué?
- Pámela Flóres.
- Ah si, si la conozco. La veía en la parroquia hace un tiempo. Pero, sólo la conozco, o sea, nunca he tratado con ella.
- Bueno hace unos meses estuve saliendo con ella, pero, eran juegos nomás, unos cuantos abrazos, algunos besos. No era tanta cosa.
- Hay Villanueva, ¿para eso pierdes tu tiempo?
- Fue hace tiempo. Eran tonteriítas que a un par de mocosos se les ocurren.
- Y ¿Qué pasó con eso?
- Es que, no sé, cada que charlo con ella, porque hemos quedado como amigos. Cada vez que la encuentro de la nada, ahí mismo recuerdo esos tiempos.
- Te enamoraste pues monse. ¿Era tu primera chica no?
- Si, era la primera chica con la que “salía”
- Ya ves. Enamoradizo me resultaste. Ya se te pasará.
- Pero, es que hace unos días, hablando con ella por celular nos pusimos a recordar todas las cosas que habíamos hecho.
- Pucha, tantos recuerdos, tanto me hablas de ella. ¿La sigues queriendo no?
- Demonios, no me dejas maquillar el asunto.
- Háblame directo Nicolás.
- Creo que la amo.
- Y, ¿en que entro yo a tallar aquí?
- Es que no se si ella me ame.
- Pues, pregúntaselo. A eso se le llama declararse.
- Ok, haré como que eso no pasó.
- Como quieras. No sabes si ella te sigue queriendo ¿no?
- No lo sé.
- ¿Quieres que te ayude con eso? Créeme, no soy nada buena para hacer de Cupido.
- No. No pensaba en eso. Pensaba en ponerla a prueba.
- ¿Qué? ¿Qué diablos tienes tramado?
- No sé. De seguro has visto películas en las que uno al estar con otra chica...
- ¿Quieres sacarle celos no?
- Eres demasiado rápida.
- Gracias, ya lo sabía. Ok, me quieres para eso.
- Si, exacto.
- Bueno. Ok, jugar un poco con el amor suena interesante. ¿Tienes algo en mente?
- Quizás salir juntos por un lugar donde ella pase.
- Wow, que creativo. Pero bueno, no te culpo. Es lo máximo que das.
- Me callo sólo porque me vas a ayudar.
- ¿Vas a besarme ese día?

Nicolás se quedó en silencio.

- No lo sé.
- Si, creo que le daría más realce al momento. Pero, antes ¿qué gano yo con esto?
- No sé. ¿Qué quieres?
- La próxima semana va a salir el nuevo disco de T.A.T.U.
- Es tuyo.
- Wow, juntarte conmigo te está volviendo ágil.
- Supongo. Tendré que venir más seguido.
- Ya, ahora ven.

Andrea lo tomó de la mano y lo llevó a su sala. Estaban solos. Con el pié cerró la puerta y besó a Nicolás.

- Si, estás en algo. Un par de clases más y el beso parecerá de telenovela.
Nicolás no respondió.

- Hey, tu. Dime, ¿cuando hacemos la travesura? el jueves ¿te parece?
- Wow, ummm. Ok.
- ¿A que hora la podemos encontrar?
- A las 3 sale del cole.
- 4.15 vienes por acá
- ¿Pero, tú crees que resulte?
- Mira, si te pregunta algo sobre lo que vio, es que te quiere. Si no, búscate otra Villanueva.
- ¿Cómo le explicaré todo después?
- Eso es fácil. Mañana charlamos de eso. En cualquier momento viene mi papá.
- Ok.
- Vienes como a esta hora.
- Ok.

Y Nicolás, después de varias semanas, dejó de pensar en Pámela.
Ahora desea otro beso de Andrea.

Mario Vargas Llosa habla sobre su obra

2009-05-22T23:56:00.001-05:00

Voces

2009-04-08T22:35:00.003-05:00

No digas nada
ya sé lo que quieren

Paz a ti, blanca ilusión
Tu alma libre está
Mas tu decisión
atada por ellos va

Sus murmullos te rodean
Sus silencios te interrogan
Sus frases te hacen ver
la verdad que he de padecer

Su sentencia está dada
Cariño deportado
por no aprender de ellos
Somos obligados, fallo acatado.

No digas nada
ya sé lo que pasaré

Dale al rumor el placer
de darme el tiro de gracia
Que sienta el odio nacer
Que deshoje la margarita

Último deseo me concedió
Amor cantándole al dolor
Al alba muerte dio
la opinión de ellos a mi corazón

Te estaba esperando

2009-03-22T22:15:00.004-05:00

- Alva, te puedes apurar! Ferri y Valente ya están en camino.

Adrián Sanchez vuelve a golpear la puerta de mi sala. Veo el reloj y lo comprendo, ya van treinta minutos desde que llegó.
Esta tarde, mis amigos y yo iremos a brindar al bar de Don Tomás Sanchez, papá de Adrián Sanchez. Es aniversario de nuestra victoria en el campeonato de fútbol de la escuela. Fue un momento histórico en el último año de nuestra vida escolar y, aunque todos nuestros escritorios están llenos de separatas, papelotes, y blocks universitarios, nos hemos dado un espacio para recordar el tiempo en que todavía teníamos tiempo.

Tomo mi chaqueta, recojo mi celular y, a la volada, me acomodo en algo el cabello. Abro la puerta y Sanchez mira su reloj desde la recepción. Charlamos de nuestra vida universitaria mientras caminamos hacia el paradero. Él busca ser un reconocido ingeniero de sistemas y crear nuevos softwares para el desarrollo del Grid. Yo no entiendo ni J de lo que dice, pero para no malograr el reencuentro trato de mantener la conversación con los conocimientos tecnológicos que un aspirante a escritor puede tener.

Antes de que termine con su densa definición del World Wide Web, mi móvil interrumpe a Adrián. Es Valeria.

- Aló, ¿vale?
- Hola amor, ¿cómo estás? Espero que bien. Felipe, ¿tienes algo que hacer? Estoy aburrida y queria saber si podíamos salir.
- Umm, Vale. Estoy algo ocupado. Mis amigos quieren que los ayude en una exposición que están preparando. Sorry.
- Pucha, que mala onda. Ya bueno, no te preocupes. Cúidate. Más tarde te llamo.

Antes de decirle chau, Valeria cuelga el teléfono.

- ¿Quien era?
- Era Valeria, mi enamorada. Quería salir conmigo.
- Pero, si estaba desocupada la hubieras llevado con nosotros
- No. No creo que quiera ir. No es de tomar cerveza. Pero, no te preocupes, ya le dije que tenía un trabajo.
- Bueno, aunque creo que lo que pasa es que temías de que le contemos tus golpes cuando jugabamos futbol

Los dos estallamos en risa. Antes de volver a respirar ambos tomamos el bus que nos lleva hasta el paradero 33 de la Gran Avenida.

Tras un nostálgico viaje, lleno de sorpresas y curiosidades que Adrián y yo intercambiabamos, hemos llegado. El bar de Don Tomás está a dos cuadras del paradero. La noche está conquistando el cielo. Adrían me anuncia la hora mientras me palmotea la espalda. Acelero el paso, pero no puedo evitar parar en la bodega de Doña Luz.

- Pero, ¿que haces?
- Voy a saludar a Doña Luz. Cuantas cosas me han pasado acá
- Por favor, para lo único que venías era para comprar chocolates. Ahora mira el brote de panza que tienes. Vámonos
- Ya pues. Mira, si ya llegamos tarde, pues, que daño hacen unos minutos más.

Ingreso a la tienda. Adrían a regañadientes me sigue.

Toco la campanilla y, como de costumbre, pido un chocolatín. Doña Luz me reconoce todavía. Me saluda y, como de costumbre, me saca dos chocolatines. También saluda a Adrían, quién le responde las buenas noches con una enorme sonrisa.
Luz de Barreto me comenta sobre la nueva tienda que piensa abrir al otro lado del colegio, pero desde la trastienda rompe en llanto un bebé.

- Caray, es un martirio tener nietos. Como si criar a los hijos no fuera suficiente dolor de cabeza.

Adrían lamenta el momento y le dice a Doña Luz que no queremos incomodarla y que además tenemos una reunión. Inmediatamente se despide.

- Hay muchachos, con estos bebés no se puede. Bueno, espero verlos pronto chicos.
- No se preocupe. Pronto volveremos por otros chocolatines.
Reímos todos y silenciamos por un momento el ruido del niño.
- Ah, por cierto. Una chica estuvo por aquí. Me dijo que te esperaba.
- ¿Una chica? Qué extraño ¿No le dijo nada más?
- Eso nomás me dijo Felipe.

Adrián, que para ese momento ya estaba en la puerta, me llama. Salgo rápidamente

No comprendo lo que dijo Doña Luz. No he charlado con ninguna chica ni he pactado ningún encuentro para esta noche. Atribuyo la frase a la longeva mente de la señora de la tienda. Setenta y ocho años no pasan gratis.

Estamos a media cuadra del bar. Vamos a paso ligero por el medio de la pista cuando de repente un muchacho me toma por el cuello. Otro anuda los brazos de Adrián.

- ¿Qué quieren? Les daremos todo lo que tenemos pero no nos hagan nada.
Un silencio sepulcral reina en este momento.
- Cuando no Sanchez. El mismo cobarde de siempre.
Nos sueltan. Son Ricardo Martel y Juan Ballesteros, compañeros de promoción del colegio.

- Vete al diablo Martel. Siempre haciendo estupideces.
Ambos se disculpan. Yo me río por la cara aterrada de Adrián en el momento del susto. Ellos se contagian de la risa.
Mientras Ballesteros tranquiliza a Sanchez, Martel me comenta de sus proyectos y, aunque todavía no ingresa a la universidad no abandona el sueño de ser médico.

Adrián sigue molesto.

- Miren. Ya crezcan por favor, no se dan cuenta que ya no son niños.
- Pero, tranquilizate Sanchez. Fue una simple broma.
- Pues creo que saben que soy una persona muy nerviosa. Todos en la escuela lo sabían así que no debieron haber hecho eso.Pero, que digo, no tengo tiempo para hablar con ustedes. Tenemos una reunión a la que ya estamos llegando tarde.
- Pero, si ya llegaron tarde, pues, que daño hacen unos minutos más.
Toda una generación piensa igual.
- Lo siento, nos vamos.

Yo me extraño de la actitud de Adrián pero le sigo la corriente. Me despido de ambos. Adrián ya me espera en la otra esquina.

- Ah, por cierto. Una chica nos dió un papelito. Esperate. Aquí está. Dice que si vemos a Felipe Alva le dijeramos que lo estaba esperando.
- ¿No saben quien es?
- No, pasó por aquí y nos vió que estamos aquí conversando. Se acercó y nos dió esto. Por eso es que nosotros los reconocimos y los paramos.

Miro al cielo mientras ellos me dan la mano. No comprendo nada. ¿Quién será esa misteriosa chica?

Llego a la esquina y veo que Adrían ya está en la puerta de la tienda "Sol y Luna", la que esconde al bar de Don Tomás. Corro para alcanzarlo. No quiero ser el último en llegar.

Al pasar por la tienda saludo a Don Tomás, papá de Adrián y, al ver a su hijo ya dentro del bar le pregunto si ya llegaron todos.

- Hasta ahora ninguno de tus compañeros ha llegado. Pero hay una chica que desde hace una media hora te está esperando.

La confusión terminó de invadirme. Tras agradecerle por la información a Don Tomás ingreso raudamente al bar.

- Llegaste amor. Te estaba esperando.

Es Valeria. Está sentada en la mesa en la que siempre nos sentamos los cuatro amigos de la promoción. Me esperaba con una cerveza y con un vaso a medio llenar.
Adrián me interroga con la mirada por la presencia de esa, para él, extraña chica.

- Pero ¿cómo llegaste aquí, Valeria?
- Te conozco. Se quién eres.
- ¿Tú eres la misteriosa chica que me esperaba?
- Oh. No eres tan listo cuando vienes a este bar.
- Pero ¿porqué lo hiciste?
- Porque te amo. Ahora, ¿vas a tomar?

Y nunca pensé que Valeria iba a tomar un vaso de cerveza. Mucho menos pensé en que iba a llegar a un bar sola. Jamás pensé que me iria a acompañar en ese momento. No se me pasó por la mente en ningún momento que hiciera todo eso para darme una sorpresa. Nunca creí amarla tanto como en ese día.

Recordarte es amarte

2009-03-01T00:24:00.002-05:00

Recordarte es amarte,
y tus recuerdos, mi cantante,
los conserva este corazón.
El domingo era tu canción.
Mi vida hiciste arte.

Te obsequié mis oídos
Los tenías hipnotizados
Ahora escúchame, vida.
Ahora que mi silencio expira
Mi tiempo y yo estamos enamorados.

Pero antes de tiempo te marchaste
A un gran dolor me entregaste
Más no me resigno a sufrirlo
Reencontrarnos, mi vida es conseguirlo
Amarte, tenerte para no recordarte.

Mis rutas son escasas.
Ahora moras en otras casas
Del colegio de al lado te mudaste
y los vecinos no me muestran tu Oeste
Un año diluye mis esperanzas.

Hoy volví a apreciar tu arte.
No cantaste, en letras buscas expresarte
La soledad y el destino llenaban tu memoria
como si de mi nombre brotara la dedicatoria
y nuevamente a mi alma revestiste.

El tiempo se encarga de borrar
los amores que no se pueden alcanzar
No quiero olvidarme de ti
Busco tu foto, hermoso colibrí
El tiempo no me podrá ganar.

Sin ti, ayer domingo siempre será
y música instrumental Sinatra cantará
Más siempre mi alma, tu alma reflejará
Porque recordar es amar
en verbo que del poeta florecerá

Tres besos antes de cada alimento

2009-02-24T20:53:00.003-05:00

Desconecté la radio y el televisor durante todo el domingo. Mi mente necesitaba algo de paz, pensar en que no soy nada, pensar en lo estúpido que fui al elevar demasiadas copas de licor, buscando algo de diversión, y terminar abochornando a mi amor por andar con un tipo incontrolable.

Mi vergüenza y yo yacíamos en mi cama, rememorando cada uno de los mensajes que me mandaba Daniela al celular antes del fatídico día. Palabras como “te amo”, “chiquito”, “conejito”, vocablos que suenan cursis pero que viniendo de ella se vuelven manjares verbales. Se nos había hecho costumbre esperar hasta las veintitrés horas, todos los días, para charlar, para volcar nuestros sentimientos en una extensa comunicación. Era el momento de dejar que el alma de poeta florezca y se inspire en la persona con la que se compartía ese diálogo amoroso.

Pero ese fin de semana no fue igual. Yo le envié algunos mensajes a mi amor, buscando algo del cariño al cual estaba acostumbrado. Ningún mensaje consiguió una respuesta. La exclusividad que tenía en el móvil de Daniela Triviato desapareció.
Esos días fueron diferentes, la nostalgia abrumadora los planteó tan extraños. Yo me sentía extraño, pensando que hice perder el tiempo a Daniela, a la cual tuve la dicha de conocer y la estupidez de perder; la hermosa escolar que tuvo la mala suerte de ligarse con un incauto, desmesurado a la hora de llevarse alcohol al cuerpo.

Charlé con las compañeras de clase que más la conocen.
- Seguro que ella cree que no la has tomado en serio. Quizás piensa que es un vacilón más, un amor pasajero para ti. Ella no esta acostumbrada a eso. Es mejor que la dejes en paz- fue la conclusión a la que Romina, la vocera, y todas las demás llegaron (y que les tomó menos de diez minutos de su nómada vida de centros comerciales).

-Eso haré, un mes fue bastante- pensé y le grité a mi sordo corazón.

A la mañana siguiente, en el nacimiento de uno de los tantos infernales lunes escolares, salí con Nicole, mi hermana mayor, de la casa. Mis padres, como es costumbre, todavía seguían entregados al sueño.

Tomamos el urbano, el principal medio de transporte de esta entrampada ciudad. Mi hermana tiritaba de nervios. Ese día fue su examen de admisión. Durante esa mañana definía si ingresaba por la puerta principal a la Santa María, la nada humilde universidad femenina de Polesna, a estudiar su carrera y llegar a ser una renombrada arquitecta, o por el portón de salida, con miles de jóvenes más que no llegaron a cumplir lo que un docto profesor les pide para estudiar con ellos.

Yo permanecía cabizbajo. Recordando los viajes al colegio pasados, cuando iba sonriendo, alegre, sabiendo que Daniela me iba a esperar en la puerta del colegio para tomarme de la mano y juntos adentrarnos en el universo llamado Asunción Old School. Durante el viaje brotaron algunas lágrimas de mi alma por los ojos. Nicole se percata de esto e inmediatamente me alcanza un pañuelo.

-¿Qué te pasa?, ¿te duele algo?- dijo, intentando olvidar sus nervios.

- No nada, todo está bien, de seguro que algo de polvo me cayó en los ojos- respondí.

En realidad me dolía el alma, estaba desecha. No podía creer como en un mes pude haberme aferrado tanto a Daniela.

Nicole bajó una cuadra antes del paradero de mi colegio. El chofer siempre la esperaba, quizás por la sonrisa enloquecedora que le obsequia mi coqueta hermana al pasar frente a su ventana.

En el tramo que faltaba escuché ladrar a muchos perros por los parques de la Gran Avenida. A esa hora de la mañana la mayoría de dueños sueltan a sus perros para que recojan los periódicos. Entonces recuerdo a Sabú, un perro que Daniela y yo recogimos de la calle cuando era apenas un cachorrito. Como queríamos compartir responsabilidades, cada uno se llevaba a Sabú a su casa durante dos días y luego se iba a la otra casa, y así sucesivamente. El sábado, Sabú se había quedado en casa de Daniela, justo antes de ir a la fatídica discoteca Itálica, lugar del incidente del alcohol. Ya no lo he de ver mas, supuse en ese momento. Ya no avivará mi casa con su alegría.

A lo lejos vi el paradero y pensé en como hacer para ver a Daniela. Se sienta delante mío en el aula, tenía que verla aunque no quisiera, pero no sabía si hablar con ella, quizás tendría que explicarle todo.

Antes de que pensara en un buen discurso el bus llegó al paradero Asunción, entre La Porteña y Sagrado Corazón. El sur de Polesna me recibe con una brisa reconfortante, me cae bien venir por acá. Con una sonrisa en el rostro dibujada por el viento llego a la puerta.

-Hola, ¿a que hora ibas a llegar?, ya vamos a dejar a Sabú- dijo Daniela antes de darme un beso en la mejilla, donde me demostró su amistad mas no su amor. Algo comprensible.

Lo normal es que al verme Sabú salte de alegría y se aviente hacia mis brazos antes de dejarlo en la casa de la tía de Daniela que está en la esquina siguiente al colegio y que se transforma en morada del perro mientras sus dueños se pierden entre fórmulas y lecturas. Pero ese día parecía que el can compartía el dolor de su hermosa madrastra. Él me ignora, quizás haya visto a Daniela llorando al llegar a casa ese sábado fatal para el amor. A mi me sorprendió que él se comporte así pero más me sorprende que Daniela esté allí.

Llegamos a la casa de Doña Flora, la tía abuela de Daniela. Fuimos muy buenos actores. La señora supuso que este amor continuaba al vernos a ambos tomados de la mano y con una sonrisa en el rostro.
De vuelta al colegio tomé de la mano a Daniela.

-¿Por qué sigues con esto?- le pregunté. Estaba confundido, la duda me carcomía interiormente.

-Es tu responsabilidad, pero si quieres ya no lo traemos- responde. Evadió muy bien mi pregunta y tuvo como aliado al tiempo- ya vamos que cierran la puerta, en el salón hablamos- Intenté retenerla pero no pude alcanzarla.

Entramos al colegio agitados, jadeando por el recorrido a paso ligero. Le dimos un fugaz saludo al portero y me preparaba para correr como pocas veces lo hago para llegar a tiempo a la fila, cuando de pronto Daniela se detiene, me toma de la mano y, llegar al patio, me da un beso.

-¿Me perdonas?- le consulté esperanzado, ilusionado de corazón.

-No, tengo una reputación que cuidar aquí, nadie sabe de lo que paso, así que tendrás que actuar de lo más normal hasta que busquemos una forma de acabar con esto- me contesta, destruyendo mi alma. Estaba triste pero a la vez furioso con esa mujer a la que no le importaba lo que yo sentía. Trataba de convencerme de que Daniela no había dicho esas palabras, por eso traté de calmarme y tomarlo como una broma.

-Por lo menos seguiré probando tus labios- pronunció mi boca sin estar completamente seguro de que quería decir eso.

-Cállate por favor, no te hagas el gracioso- respondió molesta, aunque al final una pequeña sonrisa me reconfortó. Conocía ese gesto. No había dejado de quererme aunque estaba algo resentida por el desliz del viernes.

Durante toda la clase estuve tocando sus cabellos, abrazándola, aprovechando el momento. Ella no lo quería pero tenía que aceptar mis cariños.

-Daniela por favor perdóname, eche a perder ese día tan especial pero todavía esta ahí todo mi amor por ti- le dije algo preocupado. No podía tardar mi reconciliación.
Daniela solamente me mira de reojo.

Al recreo fui al comedor, quise invitar a Daniela para ir juntos pero el profesor me llamó por una de las tantas tareas que no presentaba. Al llegar me quedé estupefacto al ver a Daniela de lo más sonriente con Ricardo Scarpelli, el principal enemigo de los pocos que tenía en el colegio. Desde que estaba saliendo con Daniela buscaba acercarse a ella de todas las formas posibles. Esa era la oportunidad perfecta que tenía el matón graduado para encandilar a mi amor. Él hablaba muy rápido, estaba notoriamente nervioso y no dejaba de mirarla. Scarpelli no conocía a Daniela, no sabía que el verla a los ojos por mucho tiempo te hace divagar y te envuelve en su belleza. Los celos (hay que aceptarlo) me trituraban interiormente, mis cejas entraron en un fugaz proceso de metamorfosis, en general, todo mi rostro. No puedo esperar más, es hora del ultimátum, no puede jugar conmigo. Dejé la comida en una de las mesas. Corrí hacia ella y la tomé de las mejillas causando sorpresa en ella, y, sin importarme un comino que todos los profesores y gran parte del colegio esté allí, le di un beso, el más extenso que le he dado. Me sumergí en ella, compartí directamente con su alma. Se diluyó el enfado, la volví a amar con todo mi corazón. Ambos éramos tan inestables, en nuestra inestabilidad encontrábamos cariño.

La dejé. Inmediatamente ella me tomó de la corbata.

-Al fin entendiste mi berrinche, necesitaba uno de estos- dijo sonriendo.

Esa chica no paraba de jugar conmigo, me preocupaba. Me dio otro beso, me dejé llevar. Es increíble, la amo tanto. Sus labios me guiaron el camino.
-¿Me perdonas?- repetí intentando darle mi mejor sonrisa.
-Si, bueno se te paso, por mucho, no vuelvas a hacer eso, iba a ser un gran día. Además Sabú necesita un padre- respondió.

A la tercera la vencida. Me da otro beso en frente de la grasosa cara de Scarpelli. La envidia en su estado natural se reflejaba en sus ojos. Me agradaba verlo así. El comedor estalló en aplausos. Las profesoras sonreían mientras los profesores seguían comiendo como si nada estuviera pasando. Este amor va contra corriente, contra todos, incluso contra los obesos primitivos que deambulan por el patio del Asunción.

Pero hay un lugar...

2009-01-24T22:12:00.003-05:00

En esta ciudad puedes caminar sin restricciones por la calle, saltar y correr en la acera. Pero hay un lugar en el que cada paso es un peligro de muerte y donde saltar y correr pueden activar una mina. “Fíjate bien donde pisas, fíjate cuando caminas...”

En este país puedes tomar un vegetal, el que más te agrade, y comértelo sin mayor preocupación que tu salud estomacal. Pero hay un lugar en el que ese vegetal, como cualquier cosa que comas, puede tener un componente que te llevará a la tumba, allá le pueden echar veneno.

En este país puedes mandar al tacho al gobierno, puedes maldecir al presidente por ser un incapaz (y de seguro lo es). Pero hay un lugar en el que si dices en la calle que el presidente es un desquiciado, unos soldados te obligan, pistola en mano, a permanecer de pié durante 48 horas en un oscuro cubo con agua hasta la cintura. Pobre de ti si te caes.

En este país tú puedes entretenerte, distraerte o idiotizarte con la Tv con total libertad de elección de canales. Pero hay un lugar en el que las únicas imágenes que emanan de la caja de la televisión son las de los soldados del inmenso ejército de ese lugar que desfilan marcialmente frente al desquiciado de su presidente. Este programa se repite a toda hora, como para no perdérselo.

En este país hay científicos que hacen pruebas de medicamentos, calidad de alimentos, de bebidas, etc; en animales, y hay grupos defensores de los animales que luchan por que eso termine. Pero hay un lugar en el que tú puedes convertirte en un ratón de laboratorio, y, junto a tu familia, pueden probar antes de su elaboración masiva, la efectividad de armas y gases nocivos, y no hay nadie que te defienda.

En este país celebras tu cumpleaños, el de tu amor, las fiestas patrias, Navidad o demás fiestas religiosas que tengas según tu fe. Pero hay un lugar en el que celebras el cumpleaños de tu desquiciado presidente, el cumpleaños del papá del desquiciado presidente, el día de la elección de tu desquiciado presidente, el día de la sexta elección de tu desquiciado presidente, y el día de todas las elecciones de tu querido dictador, al que le gusta que lo llamen “Gran General” o “Amado Líder”.

En este país si tu abuelo robó una tienda hace 60 años y ahora está en la tumba, a ti no te afecta para nada. Pero hay un lugar en el que tu papá, tu hijo y tú estarían condenados a trabajos forzados por el crimen que tu abuelo cometió hace 60 años. Hay que hacer todo lo que sea necesario para erradicar la “semilla del mal”.

En este país puedes admirar o repudiar a otro lugar, una nación con una bandera de 50 estrellas. Un país conformado por estados unidos que van de costa a costa. Pero hay un lugar en el que desde la escuela primaria te enseñan a escribir la frase “Odio a Estados Unidos” antes de saber sumar uno mas uno y donde a la pregunta ¿Quién es nuestro peor enemigo? sólo tiene una respuesta: U.S.A.

Y hay muchísimas cosas más que hacen en ese lugar.
Y ese lugar no es una creación, no es una fantasía maquiavélica ni un mundo inventado por un escritor con deseos destructivos.
Ese lugar está en nuestra galaxia.
Ese lugar está en nuestro mundo.
Ese lugar se llama Corea del Norte.

Domingo en Plaza

2009-01-11T22:21:00.004-05:00

Las tardes de los domingos de Adrián Ríos son siempre iguales. Tras almorzar, él y toda su familia se reúnen al lado del televisor y ven alguna de las antiguas películas de acción que transmiten en la señal abierta. El silencio sepulcral en el que se desarrolla esa aburrida escena se rompe de vez en cuando con el chillido de la hermana menor de Adrián, quién opta por gritarle a la infante y callarla con el delicado golpe que una almohada voladora puede causar.
El silencio volvería a reinar en la oscura sala del hogar, a tal punto de que el disparo de la pistola del actor principal del “súper estreno” de hace cinco meses despertara al pariente canino de la familia. En ese momento uno ya se da cuenta de que toda la familia Ríos estaba profundamente dormida.

Pero, este domingo sería distinto para Adrián. Toda la familia Ríos iría de paseo al Megaplaza.

El Papá estaba con tantas ganas de dormir que aceptó mucho antes de salir solamente para que le dejaran terminar el sueño.
La Mamá estaba lavando los platos y, al escuchar la idea, aceptó inmediatamente, todo con tal de descansar un momento.
La hermana menor, principal cabecilla del movimiento “pro-salida dominical” se estaba cambiando a puerta cerrada en su dormitorio antes de que Papá pensara en despertar.
Y Adrián, pobre él, quería decir que no, ya que estaba escribiendo una historia algo peligrosa para sus lectores y curiosamente familiar para él, pero, ante la mayoría que votó por el sí en el referéndum hogareño y la ferocidad con la que su hermana menor le enseñó su teléfono celular y lo amenazó con enseñarle las fotos que Adrián guarda en su móvil a Papá y Mamá; tuvo que capitular.

El viaje fue mucho más corto que el tiempo que Adrián tardó en escoger una ropa decente y que combine, bañarse en perfume y limpiar sus zapatillas.
Lima puede ser una ciudad muy despiadada para con los conductores. Sobre todo a las 7 y las 19 horas. Momentos de caos y colapso vehicular. Pero este domingo por la tarde, con un clima frío, nubes caprichosas que bajaron hasta los cerros y lluvias mimadas a las que se les ocurrió salir a pasear; la ciudad fue benevolente para con los motorizados.

Oh Megaplaza!, reino del gasto y el consumismo, hogar del seudo lujo y la extra codicia, parque romántico para los tortolitos que pululan en el norte de la capital, centro de esparcimiento para los que no tienen nada que hacer y para los que subirse a una escalera eléctrica les parece un suceso memorable. Todos los anteriores significados están simplificados en el confortable término “centro comercial”.

Allí llegó Adrián, con una sonrisa nada real, escuchando y sufriendo con la letra de una canción de Chacalón, el sentimentalista del cerro, y bajándole el volumen por el temor de que escuchen su música y decenas de caras raras lo rodeen por donde vaya.

La Mamá buscaba una zapatilla que “le caiga” al pantalón rosado de la hija menor. El Papá buscaba una zapatilla que “le caiga” al pantalón rosado de la hija menor y que cueste considerablemente menos que el que vio unos segundos antes Mamá.
La hija menor le pide a Papá unos soles para comerse una torta de chocolate que, según ella, la viene seduciendo desde que llegó al Megaplaza.

Adrián camina solo, está acostumbrado a hacerlo. Se va alejando de la familia. Esto lo hace sentir un hombre. Se mira y dice que puede ser un varón maduro a los 15 años. Ingresa solo a una tienda de ropa deportiva y se siente independiente. Le pregunta a una simpática vendedora el precio del polo, de lejos, más caro de la tienda solo por buscar sorprenderla y ella se lo da con la mayor esperanza de que se lo lleve y le den alguito extra por tamaña venta, pero de pronto un sonoro -¡Adrián!- emanado de la boca de Papá los devuelve a los dos a la realidad.

El paseo fue largo. Entraron a casi todas las tiendas. Observaron, tocaron, olieron, pero no se llevaron ninguna prenda. -Ya tenemos suficientes- decía Papá. Y era cierto, hace pocos días había sido Navidad y el ropero de todos en casa había recibido un aumento de densidad textilgráfica. Pero, las ganas de Mamá y la hermana menor de Adrián no habían sido saciadas. De seguro que durante la semana Mamá y la hija menor volverían a Megaplaza con la tarjeta que Mamá había sacado hace años y que Papá daba por perdida.

Todo fue paz y tranquilidad. La hermana de Adrián esperaba un arco iris ya que había cesado la lluvia. Pobre pequeña, todavía no sabe que en Lima lo único que cae es lluvia y lágrimas y lo único que sale después es más lluvia y una noticia de un homicidio en algún periódico local respectivamente.

La familia Ríos se iba. Se atrevieron a salir por el pasadizo principal a las 7 de la noche, hora en la que más gente entra al lugar. Adrián no tuvo otra opción que acercarse a Papá, Mamá y su hermana, ya que ir solo contra la corriente es casi imposible en ese río de gente.

Hasta que, dentro de ese mar de emos, señoras vanidosas, semi ancianos que se creen jóvenes y niños hiperactivos que van de un extremo a otro sin control alguno; la vio. Y sin saber porque se sintió distinto. Y sin saber porque sonrió de verdad. Y sin saber porque me botó.

Te soñé

2009-01-04T00:16:00.006-05:00

Ayer te soñé
como cuando las estrellas
se posaron sobre tu habitación
bajo la noche omnisciente
de un verano hecho canción.

Ayer te soñé
y un ruiseñor lanzó hojas
que narraban nuestro amor
Un ave, un escritor,
un llanto de lo que pasó.

Ayer te soñé
cuando cayó el último rencor
y la nostalgia me invadió
Cuando mi honor capituló
ante la victoria de tu amor.

Hoy te volví a soñar
y no quiero otra noche más
Maldita fantasía

Amor, regresa

toma mi realidad.

Ella y el rancho

2008-12-30T17:50:00.004-05:00

Cuando Valentina cruzó el manzano, el cielo ya tenía preparados sus mejores vientos. Soplos del infinito, aromatizados por las flores y húmedos por el mar.

Cuando Valentina recogía las semillas de trigo, un par de aves me advirtieron de su presencia, unas cabras me alcanzaron un ramillete de rosas rojas y tres ruiseñores me esparcían pétalos para que se impregnara su olor en la parchada camisa.

Y es que los animales del rancho se reunían todas las noches, cuando las estrellas del firmamento se alineaban alrededor del cerro. Allí, yo les describía a un ángel, al que sus padres bautizaron como Valentina. Dibujaba la forma de sus ojos y su cuerpo sobre el pasto. El caballo traía unas cuantas ramas y le ponía sobre la cabeza como cabello, y así cada animal traía piedras, hojas, pétalos y frutos y completábamos entre todos la figura de Valentina.

Al final de la noche, cuando el reflejo de la luna desaparecía del lago y los animales comenzaban a despertar, corríamos juntos hasta el cerco que dividía nuestro rancho de el de la familia de Valentina, y, desde lejos la veíamos salir de recoger unas botellas que Pablo, el lechero del pueblo, dejaba en su puerta.

Cuando Valentina caminaba sola y aburrida por la orilla del lago, las golondrinas salían a cantar a su alrededor, y todos los animales hacían ruidos, y ella bailaba con un garbo sin igual, y yo me escondía detrás de los matorrales y me perdía en sus ojos de color café y la delicadeza de sus pies y sus finos movimientos me hacían soñar en un baile junto a ella. Así pasaba mis tardes.

Pero hoy, después de que el sol me despertó, el viento me animó y los animales me arreglaron, estoy decidido a confesarle a Valentina mis sentimientos.
Acabo de llegar a los campos de trigo, ella está aquí, con el cabello recogido, el canasto lleno de semillas de trigo y la sonrisa que le regalaba a todas las personas que charlaban con ella.

La tengo en frente y no me atrevo a decirle nada. El viento me empuja y estoy frente a ella. Sus ojos penetran hasta lo más profundo de mi alma, sus labios me atraen, toda ella me atrae, pero mi boca no emite ninguna palabra.

Las aves se elevan. Están cantando y forman un círculo sobre Valentina y yo.
Ella me toma la mano, guardando en su canasta mi ramillete, y comienza a bailar. Dajoan, mi canina mascota, corre hacia mi pierna y me desequilibra. Para evitar caerme tengo que danzar.

Las cabras patean sobre una alfombra de pétalos y los hacen volar sobre Valentina. Se ve hermosa. Este momento es único y fuera del tiempo. No hay minutos ni segundos y las aves no cesan de cantar.

Y un beso marcó el final del baile.

Un amical beso en la mejilla fue lo que me dio, un beso incompleto.
Al rato se escuchó la bocina de una bicicleta. Era Pablo, el lechero, el recientemente conocido amor de Valentina, la reina de mi rancho.

...

2008-12-25T13:43:00.004-05:00

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Gracias Quijote

El que era distinto

2008-12-09T21:03:00.004-05:00

Él era distinto, no vivía como los mortales, ni sentía como los normales.
Es por ello que tomó esa decisión al ver a Paloma en aquel parque, el de los fríos inviernos y árboles parlanchines, y recordó los eternos silencios en los que se enfrascaban sus minutos al anidar sus labios, las sonrisas que les causaban los niños que salían de la escuela inicial del barrio, correteando y sin temor a los rabiosos perros que sobre los pastos se amansaban y se dejaban acariciar. Así pasaban sus tiempos, horas de felicidad y de amor. Nunca nadie supo que falló.

El paso del joven de la casaca gris iba acelerando a cada límite de brea de la vereda.
Paloma, su amor, permanecía arrodillada sobre el grass, lamentando que esa tarde hubiera llegado y maldiciendo al sol por ocultarse tan lentamente, dejando a la luz sus oscuras verdades.
Ella lloraba, rociaba las hojas con su líquido, como las derramó en el verano, cuando amaba al sol porque, bajo su calor, nació el amor. Ambos lloraban después de que el “Te amo” brotó de los labios del joven.

Desde la sombra del árbol, salió otro joven e inmediatamente corrió hacia Paloma. La tomó de las manos y la besó. Ella le lanzó una cachetada que lo botó hasta la acera.
El joven de la casaca gris tomó seguía caminando, no volteó ni siquiera a mirar a su ex amor, cuando ella gritaba tan fuerte su nombre que hasta los vecinos del parque salían a sus ventanas a localizar la causa de tal bullicio.

El caminante sin frenos de la casaca gris giró levemente la cabeza al escuchar decir a Paloma “Recuerda que tu huella ahora es una herida”. Él voltea y se encuentra cara a cara con Paloma, quien había corrido tras él durante los últimos diez segundos.
Él la miró fijamente a los ojos como la primera vez que pelearon. Fue una discusión sin sentido. Una pelea de románticos empedernidos que se necesitan y que aman verse molestos por la hermosa reconciliación que lo sucedía.

Pero, hoy no iba a haber reconciliaciones.

Él puso su mano sobre el pecho de Paloma. Ella sintió un cosquilleo sensual que nunca antes había sentido. Las ganas de besarlo desmesuradamente se apoderaron de ella y, sin control, le arrebató un beso al joven de casaca gris. Él recordó la tarde en la que sus padres y los de Paloma los pillaron juntos en el parque. El joven se puso de pié y se resignó a escuchar la reprimenda de su padre por descuidar los estudios por una chica. Ella se llenó de fuerza, se fugó del diálogo de sus padres y velozmente, sin poder seguirle el rastro la luz solar, corrió hacia su amado, empujando a los padres del joven, o, futuros suegros, como ella los llamaba, y, tomados de la mano se dieron el beso más largo y placentero que ambos se dieron. Sus padres se quedaron furiosos, molestos, pero atados al piso por un sentimiento que protegía a la pareja, el amor. Y, bajo los cielos azules se quedaron dormidos, abrazados, unidos, y sin cadenas para este amor de parque.

Tras el beso, El joven le acarició el cabello. Quitó su mano derecha del pecho de Paloma y tomó su pañuelo con el que secó las lágrimas de su último amorío.
Se quedó mirándolo, lloró, sus lágrimas se combinaron en el líquido del desamor.
La veía, se quedó mirándola por diez minutos, pero que para ellos fueron diez años que se volvieron eternos, como fueron eternos los minutos que se echaban sobre el pasto limpio de la otra esquina del parque, frente a la casa rosada del barrio y al lado del colegio inicial, donde se entrelazaban sus miradas y ambos se tocaban sin restricciones ni reservas, sin pudores ni temores. Les encantaba verse, darse un stop, un tiempo para valorar a la otra persona, sus ojos, sus labios, su cuerpo, toda ella.

Marco, el joven de la casaca gris, besó a Paloma. La tomó de las mejillas y la besó. Ella no puso resistencia hasta que él despegó sus labios y anunció el fatídico adiós. Paloma puso resistencia para no alejarse de él, pero Marco ya había soltado el último cabello de Paloma.

Él era distinto, no sentía como los mortales ni vivía como los normales.

Simplemente tomó el pañuelo y se fue. Paloma tomó el papel que Marco había dejado en su pecho, Adiós rezaba el retazo.

De poco valieron los besos y los recuerdos, por que el inicio fue el fin de este amor, un amor de parque que no volvió a nacer para Paloma, pero si para Marco, ya que él era distinto, no sentía como los mortales ni vivía como los normales.

Te amo, pero no

2008-11-24T17:59:00.004-05:00

Te amo,
pero tu brillo lunar no apacigua mis mares.

Te amo,

pero te falta cubrir mis vacíos.

Te amo,

pero tus claveles no alegran mi jardín.

Te amo,

pero te faltan callar mis silencios.

Te amo,

pero no puedo seguirte el vuelo.

Te amo,

pero tu manantial no sacia mi sed.

Te amo,

pero tu calor apenas me entibia.

Te amo,

pero mi mañana ignora tu presente.

Te amo,

pero no me embarga el amor

Discúlpeme pero no

2008-11-12T18:53:00.001-05:00

Para todos. Escuchenla, muy buena canción de Martín Valverde.

"Disculpen, cualquier parecido con la realidad es completamente a propósito"

Conociendo al tercer Carlos

2008-11-06T20:16:00.002-05:00

- No podrás hacerlo, se realista Carlos- decias

- Pero, yo se que me ama- respondí

- Eso crees, el amor te ha cegado a ti, pero no a ella- susurrabas en mi oído

- Yo puedo amarla, yo se que puedo, y se que ella me amará- gritaba

- Ella es demasiado para ti- me recriminabas

- No me importa lo que pienses, yo se que llegaré a su alma y tomaré su corazón. Lo haré, si, lo haré- te juré.

Gritaba, te lanzaba maldiciones. No podía soportar tus frases. Me tapé los oídos para protegerlos de tu venenoso léxico.

- Al demonio contigo, no me vas a dominar nunca- dije con voz ronca, mientras que en mi mente aparecía Sofía, besando a otro, a un amante anónimo.

Grité, grité, volví a gritar, hasta que la voz se me quebró. Quedé en silencio. Mi espíritu salió de mi cuerpo, saltó hacia la nada. Caí.

Allí apareciste, saliste de tu cueva, de tu madriguera. Me tomaste de la mano, tenias una túnica oscura, negra como tu alma, pero con tu rostro blanco, como tu corazón y, aunque te vi por primera vez, confié en ti.

Me elevaste hasta el cielo. Desde allí, vi como ese ser despreciable destruía las fotos de Sofía. Simplemente las quería destruir. Pero tu estabas allí para protegerme, hasta que te fuiste.

-Cobarde. El cielo te alcanzará algún día. Tu silencio no será eterno- te grité con el poco aliento que me quedaba mientras corrías hacia tu guardia.

En ese momento sabía que el silencio iba a ser eterno.

Tomé una luz, tomé la luz más alta. Se la lanzé al ser despreciable.

El la tomó con facilidad.

El ser oscuro corrió hacia la calle. Un sol rojo iluminó el firmamento mientras el se dirigía hacia una casa. La reconocí, iba por Sofía.

De un salto ingresó por su ventana. Allí estabas amor, dormida, al lado de un corazón, mi corazón.

La oscuridad invadió la habitación. El ser estaba presto para atacar, puñal en mano, a Sofía.

Yo lloré, no podía hacer más, las estrellas habían desaparecido y mi esperanza fue despojada de mi alma. Solo me quedaba llorar, pensando en un beso de Sofía.

Una de mis lágrimas cayó sobre el tenebroso hombro del ser. Se enciendió una luz. Volteó y sufró, a los pocos minutos cayó al suelo, retorciéndose de dolor, lanzando gritos desgarradores.

Finalmente dejó de gritar.

Me acerqué a él. Le quité la capucha y la máscara que llevaba puesta.

Era yo.

Me quedé inmóvil, no podía creer que ese asesino de las tinieblas sea yo. No podía creer que en mi silencio y depresión pudiera causar dolor, destrucción.

Sentí una mano que palmoteaba mi hombro. Era Sofía.

Sonrió. Me señaló el cielo, un espíritu blanco, resplandeciente, que lleva un balde de agua en un brazo y que tenia una larga cabellera me sonrió. A los pocos minutos lo perdí de vista, se perdió en lo más alto del cielo.

- Vamos, el segundo ya desapareció, él lo destruyo- me dijo Sofía

De pronto el ser que me rescató de la caída, el de la túnica negra pero el rostro blanco, el cobarde que me dejó llegó volando y se detuvo a mi lado.

- Gracias- dijo, mientras se quitaba la túnica negra y la máscara blanca.

Era yo.

Ingresó a mi cuerpo.

- Sofía, ¿Quién era él?- pregunté

- No lo sé. Recién estoy conociendo al tercer Carlos

Don't look back in anger

2008-10-30T19:48:00.003-05:00

Johan Lippowitz interpretando Don't look back in anger de Oasis.

Enjoy the video.

¿Halloween? Bah...

2008-10-22T21:25:00.007-05:00

Octubre 31. Las calaveras, telarañas, calabazas y globos naranjas y negros invaden las calles. Todo es oscuro, todo es tenebroso, todo es una tremenda tontería.

Es Halloween. Día en que los demonios salen de sus escondites, los muertos reviven, los vampiros vuelan en búsqueda de sangre y todos los monstruos inician un festín de rompe y raja en Transilvania.

¿Eso se supone que se celebra en Halloween no? Pues, que absurdo.

Los niños, después de que la televisión les enjuagó, remojó y secó el cerebro, salen sonrientes a que sus “aterradas” victimas les den unos cuantos caramelos, porque sino les pintan la casa.

Viendo esto, ni siquiera del antipático lado psicológico, solo del lógico, es un poco tonto gastar 10 soles (depende del material también) en alquilarle un disfraz al engendro por unos cuantos dulces, que cuestan 4.50 la bolsa entera. Haciendo una sencilla operación matemática nos damos con la sorpresa de que, siendo el promedio de dulces por casa unos 5 caramelos y viniendo en una bolsa un promedio de 150 dulces, tendrías que visitar 50 casas, 12 cuadras y media aproximadamente, para que tengas similar cantidad de caramelos que los que tendrías en una bolsa. Si lo comparamos con el precio del disfraz tendrías que recorrer más o menos 110 casas, unas 26 cuadras para conseguir lo que en una visita fugaz al mayorista del mercado puedes conseguir y al mismo precio.
Claro, sin contar la pintura (10 soles la lata y 16 el galón) si es que tu victima se niega a cooperar, el Icyhot para el dolor de piernas y el tratamiento para la caries y la extracción de dos dientes que tendrás luego de digerir tu botín de 31 de octubre.

Halloween además es un día en el que las parejitas aprovechan para salir a bailar. Las discotecas organizan terroríficas fiestas donde también se pueden degustar creativos brebajes como “Pócima de la bruja”, “Brujas de Salem”, “Beso de Vampiro”, “Demonio Rojo” , llegando hasta “Hemorragia Cerebral”, máxima creación del chiflado barman del local.
En realidad, los tragos son los mismos, la música es la misma, el local es el mismo, lo único que cambian son los precios.

Pero, ¿conoces lo que verdaderamente es el Halloween?

Halloween (Víspera de Todos los Santos) es una tradición celta satánica, en la que se celebraba el reinado de Samhaim, dios de la muerte. El 31 de Octubre se creia que los muertos revivian, por lo que era considerado el “Festival de la Muerte”. Es por ello que los colores naranja (representando al otoño) y el negro (representando la muerte) están tan presentes en ese día.

Hombres, mujeres, ancianos y niños eran llevados a la fuerza y encerrados en grandes cajones de madera y paja durante esta fiesta satánica. Allí los sacerdotes (druidas) les prendían fuego. Luego de estos sacrificios, los sacerdotes tenían una comida de acción de gracias, junto a las cenizas.

Los Druidas llevaban grandes nabos que habían sido previamente vaciados y tallados con formas de caras y emblemas satánicos. Se creía que cada nabo contenía al espíritu del demonio que dirigía o guiaba personalmente al sacerdote, era su pequeño dios. Además, durante esa noche, los adivinadores pedían poderes al demonio porque se creía que Satanás estaba con más poder que en ningún otro día.

El 31 de Octubre es el día que esperan todos los que adoran a Satanás para darle honor y para orarle a él pidiendo la caída de la Iglesia de Cristo Jesús y la destrucción de las familias. Es la noche del sacrificio humano a Satanás. Es el mejor día del año para Satanás. ¡No es un día de una celebración inofensiva!

¿Terrorífico, no? Ni en El Exorcista, ni a Freddy ni a Jason se les habría ocurrido. Ahora sabes lo que celebras.

Como ves, Halloween es una festividad satánica y extremadamente comercial. Visto matemática, religiosa, comercial e históricamente, esta festividad es algo absurdo. Además, el 31 de Octubre se celebran otras fiestas con mucha mas lógica y Fe que la “Fiesta de las Brujas”. Así que olvídate del Halloween, los difuntos en el cielo esperan que acabe la noche para ser visitados y la primavera te espera con una guitarra y cajón bajo el brazo.

Cae la arena

2008-10-19T12:53:00.001-05:00

Y los cardos florecerán en primavera
Y el sol despertará de su profundo sueño
Y siempre mi íntimo pensar
Huirá de la luz y la verdad

El coraje toma las valijas
Escapa por la puerta trasera
Lanza semillas de temores
Germinan, me alejan de mis amores

Las hojas del árbol cayeron
Y los frutos se van formando
Mas la palabra de unirse no termina
Evitando el sacrificio del verano por la ilusión

La arena no perdonó
El bostezo, el golpe al despertador
Cayó, cayó, cayó
Y mi mitad a su destino llegó

Las estrellas carcajean
La luna sonriente va
El caprichoso viento pasó
Mares de hombres, una muralla al corazón

El mar vacío está
El pescador corre a otro mar
El caudal facial llena mi día
Y mi alma espera sentada otro corazón

Niña fantasía

2008-10-13T22:32:00.002-05:00

Y mi mente no conoce de error
Era un simple sueño, una gran ilusión
Tener tus labios siempre aquí
Junto a mi, porque..

Mis sueños te llevan delante
Y la sonrisa del niño va
Con la mirada, la andante
Niña fantasia, mi final

Y no quiero despertar
Y amanece en la luna
Tu silueta me alumbra
Y te pido
recuerdes mi amor

Conozco tu vida
Mi alma te busca
En las noches de frío
Y no estás

Mi cuerpo te llama
y desde mi almohada
respondes

El corazón late
Cuando te ve pasar
Sal de mi vida
No es realidad

Hoy quiero gritar
Decirte mil cosas
Y mil horas después
jurar mi verdad

Mes de despedida

2008-10-05T21:43:00.008-05:00

El tiempo discurre por entre nosotros muy raudo y sin esperar a nadie. Hace un mes arrebate el corazón de Daniela y ella me lo arrancho a mi, es un día especial para ambos, un sello de autenticidad, un cariño original, y había que festejarlo. Me mantengo pensativo, no se me ocurría nada, no sabía que hacer para que este día quede grabado en la mente de mi enamorada.
Así venia en el urbano, apretujado entre jóvenes universitarios, llenos de tablas y calculadoras. Aún no me lograba despegar esa interrogante, las cenas son muy románticas pero un duro ataque a la salud económica, ni pensar en recurrir a mis padres, no necesito de su mal ganado dinero para ser feliz, con Daniela era suficiente.
Rebuscando un poco mas en mi mente encontré el lado adolescente de mis neuronas, una discoteca me parecía una buena escapatoria.

Sabú asentía con la cabeza, quizás no sabe que es lo que dije pero si conoce perfectamente el inmenso amor que siento por Daniela. El se inquieta cada vez que vamos en el urbano, es obediente y se queda tranquilo en el viaje, se recuesta en mis piernas. Junto a mi pintarrajeada mochila, duerme hasta llegar al colegio y encontrar la dosis de cariño diaria que encuentra en Daniela cada vez que la ve, un amor maternal que ella le brinda al afortunado can. De ahí lo dejamos en la casa de la tía de Daniela, una señora de avanzada edad y gran carácter, muy amistosa y llena de canas que hacen más tierna en su mirada. Ella recibe feliz a Sabú y se despide triste a la salida del colegio, pero esperanzada que su compañero retornaría al día siguiente.

En el colegio beso a Daniela, se de memoria que a ella le encantan los besos fugaces.

- Feliz aniversario nenita- le digo, mientras una sonrisa se dibuja en mi rostro.

Ella me entrega toda el alma en un extensa demostración de amor, un beso, que, como todos los demás, no podré olvidar.

- Me robaste la primicia, creía que no te ibas a acordar- dice, en una tierna reprimenda.

- Es imposible olvidar un mes de amor- replico inmediatamente, chocando mis palabras con las suyas.

Mis palabras lograron arrebatarle una sonrisa. Estoy a punto de invitarla a un biextravío voluntario en las calles de El Santo. Es Viernes y vivimos cerca de la zona de discotecas, pero el timbre sigue perenne contra mí. Me niega la capacidad del habla, Daniela va corriendo al salón.

- Vamos, llega Padett- me dice a lo lejos mientras esquiva a unos cuantos muchachos y dos profesores que se dirigen a su salón con una empanada en la mano.

Dos horas de trigonometría y una de francés hacían que se despegue mi impaciencia. Me mantenían tenso, ni qui hors a vivre a France (de seguro creerán que es una burla para el idioma francés. No, así de precario es mi conocimiento sobre esa lengua).
Concluye Le Roux, el profesor francés, un aburrido de la vida, con la típica personalidad europea: serio y seco, pero que en el ámbito amoroso, como buen galo, enamoró y recorrió de ida y vuelta muchos caminos. La tez blanca, los chipasos rubios en el cabello y el verdor de sus ojos catapultaron sus amoríos, lástima que su personalidad se encargo de enterrarlos. Cuenta con 2 divorcios en su historial, deprimente para una persona que, a la primera esposa, si amo de verdad, nos lo hace notar cada vez que ve alguna pareja entregada al vaivén del corazón en el patio. No quiero quedar como él, por eso necesito hablar con Daniela. En cada salida talla un corazón en el recio tronco que conforma mi alma, y si se va, deja un vacío, que ya nadie puede ocultar esas marcas, menos llenarlas.
Es increíble todo lo que ha madurado este amor en un mes.

De repente suena el timbre. Inmediatamente corro hacia el otro extremo del salón, esquivando al profesor y botando algunos lapiceros por la desesperación.

- Daniela, vamos a la disco hoy, tenemos que celebrar este día- digo.

Amor mío di que si, escucha mi petitorio, necesito tenerte cerca hoy.

- Bueno, no te aseguro nada, pasa por mi casa, ¿puedes? Estas cerca de mi casa- dice, mientras toma su lonchera.

No podía negarle nada, esa mirada no te da otra opción de respuesta así que termino asintiendo con la cabeza.

- Nicole, ¿a que disco puedo ir en el boulevard?, sobre todo una que no cobre mucho la entrada- pregunto a mi hermana protegiendo como siempre mi billetera.

Ella es ducha en eso, pasea todos los fines de semana con los más adinerados galanes de la escuela.

- Bueno, a la que voy es a la Itálica, no es muy barata pero es muy hermosa y amplia por dentro- contesta rápidamente, total como a ella la invitan a salir no siente un fuerte dolor en la billetera, pero, al tacho con lo tacaño, es un mes. El que no apuesta, con suerte gana.

Dan las siete en el viejo y oxidado reloj de la sala. Tras unos seis parques está la residencial de Daniela, un conjunto habitacional de cinco torres y una pileta en el centro de un mar de autos. Ella me espera en el puesto de periódico de la esquina de su torre.

- Hola- dice, pero yo tapo su boca con un labio, impido que diga algo mas.

- Cállate, que con solo decir hola ya me conquistaste, te imaginas como estaré si dices más- murmuro en su oído cuando ella me abraza.

Tomamos un taxi que nos lleve hasta la discoteca.
El taxímetro marca cinco ducales con cincuenta. Bajamos, la Itálica frente a nosotros. La boletería me espera, me preparo psicológicamente para este shock económico, treinta ducales por ambos. Pago, no me queda otra, el tipo de seguridad aparata su deformado cuerpo que amuralla la entrada.

Nos sentamos en la primera mesa que encontramos. Pido un daiquiri para mi y un Cuba libre para Daniela.

Vamos a bailar, frente a la mesa. El dj pone reggaeton. Daniela vino con zapatillas, se mueve con mayor elasticidad, es docta en el arte de la pista. Con alguna esperanza trato de seguirle los pasos, al lado de ella soy un tronco a pesar de que me decían que sabia bailar, así que dejo fluir la música en mi, tenia el parlante a cinco metros, me era imposible no sentir el retumbar del bajo. Sus Jeans, una blusa apretada y un escote provocador que trataba de ocultar le quedan perfectos pero no en una situación así, esto ocasionaba las cuantiosas miradas pervertidas de los extasiados individuos que compartían la pista de baile. Ella continua jugando con el cabello, tan lacio y brillante, y una que otra mueca, sonrisa estirada hacia la derecha. Al poco tiempo quedo anonadado con ella y su majestuosa forma de danzar. Pero acabó la canción, así que nos sentamos.

El nivel de alcohol aumenta en nosotros tras cada sorbo de daiquiri. Se acaban los tragos. Vamos a la barra. Reclamamos la presencia del barman, un singular personaje de reducida estatura pero gran magia en las manos al hacer malabares con las botellas de pisco y ginebra. Me cae genial así que lo saludo con demasiada efusividad. Me comenta que es peruano y nos recomienda un pisco sour, bebida de bandera del país de los incas. Entre el jugo de limón y la canela crece la alegría esta noche. Daniela y yo nos rendimos al amor. Regresamos a la pista, entre besos y abrazos damos rienda suelta a la vida desenfrenada, la oculta hasta hace unas horas.

El limeño nos sigue llenando las copas por un par de horas. Daniela todavía está en la realidad, desde hace unos minutos yo despegué a la estratosfera. Las luces brillan sobre mi rostro, soy novato en el alcohol, pierdo el equilibrio con facilidad. La abrazo, mi cuerpo se rinde ante su frágil figura. No puedo seguir en este plan, caigo sobre la barra. En cuestión de segundos el risueño rostro de Daniela se transforma en uno molesto, con el que nunca quise toparme, decepcionada por que su enamorado se excedió con las copas. Recoge su celular, lo pone en la cartera y me toma de la mano.

- Vámonos, para eso me traes- dice ofendida y enfadada por mi desenfrenada actitud.

- Tómalo con calma, celebremos nuestro amor- exclamo mientras busco sus labios, pero Daniela me los niega y me saca del local.

Antes de irme le doy un abrazo al barman.

- Los mejores tragos que voy tomando. ¡Grande hermano!- grito en una sincera despedida, mientras el se disculpa con Daniela por la excesiva cantidad de alcohol que me entregó.

Salimos ante el asombro y la risa de los de seguridad. La calle, los autos, todo da vueltas. Daniela mueve violentamente mi cabeza.

- Vamos a un parque, a ver si así se te pasa- me recrimina, está preocupada por mi, por eso la amo, ni mi madre ni Nicole son así.

Cruzamos alocadamente la gran avenida, llegamos a un parque, pequeño, con una gruta de la Virgen del Carmen en el centro, esperando a que algún joven aventurero nocturno se acuerde de ella. Me recuesto sobre un montón de hojas. Daniela ,junto a mi, me regaña.

- ¿Qué te pasa?, ¿Por qué te pones así?, No quiero que tomes tanto como hoy, viste el ridículo que hiciste al salir de la discoteca. Tengo un reputación por si no te has dado cuenta, ¿me estas escuchando Joan Richero?- dice en tono militar, lo heredó de su padre.

- ¿Qué?- tonta respuesta, aunque me interesaba lo que decía, pero ¿Qué otra respuesta podía darle un ebrio, en ese momento, como yo?

Me desprecia, gira la mirada, el hermoso cabello roza mi rostro con algo de odio. Se pone de pie, yo me inquieto, desesperado por retenerla a mi lado.

- Daniela ven, no me dejes aquí por favor, quiero pasarla de lo mejor este día tan especial- digo ansioso y a punto de llorar.

- Pues primero contrólate, te veo en la escuela- dice fríamente.

Quedo desecho y deprimido en medio de una tortura psicológica. La inestabilidad de mi cuerpo me impedía alcanzarla. A lo lejos la veo, la persigo con la mirada. Toma un taxi. Voltea a verme y se va. Me doy cuenta que es en serio, que el dolor le llego al alma. Soy un bastardo, recién es el primer mes y ya hice llorar a ese ángel, aquel que sufrirá todo el fin de semana, arrepentida por haber salido conmigo, una mancha en su expediente amoroso, parece que la madre del Salvador tiene compañía, ojala que acoja a este estúpido hijo suyo que hizo sufrir a otra hija suya, se que no me perdonará Daniela, pero, te pido que yo pueda perdonarme a mi mismo.

El mar gris

2008-09-27T20:43:00.011-05:00

Pincelazos acuarelados de mil colores
bordean la punta
del papel crepé marrón arrugado

Una gota gris
discurre silenciosa
hasta su infinito destino

Las piedras corren
buscando un lugar en el ficticio podio
maquillando la cortina del techo

Miles de perros deambulan
sobre el grisáceo mar
buscando su hueso,
arrebatandoselo a otros.

Y, al giro de la arena
la cortina se cierra
Las luciérnagas invaden todo

Los cachorros ladran
lanzan aullidos al disco tras la ventana
y se agita el mar
y el péndulo vuelve a caer

Tras los dos maderos
de la punta del papel crepé
abren la cortina
y la arena vuelve a girar

Primer recreo

2008-09-19T23:09:00.004-05:00

Un pequeño "break", un corto receso (de seguro ya se estaban aburriendo de leer fragmentos de mi vida y de mi mente). El autor de este blog inicia una etapa de capacitación (nadar en libros, escuchar opiniones, estudiar un poco más, etc) y renovación.

Una jocosa entrevista al Comandante General del Ejercito Peruano, Edwin Donayre, en la versión humorística de Carlos Alvarez.

Entre Italia y Angela

2008-09-14T21:10:00.006-05:00

En esta noche brindo con mis compañeros en el bar de la esquina de la universidad. La cerveza la pago yo, quiero celebrar esta noche. Pablo, José y Antonio me prometen una gran velada junto a unas compañeras de clases a las cuales han invitado. Sus intenciones son claras, ¿en qué mas pueden pensar unos jóvenes el sábado pasada la medianoche?.

El Italia es el lugar del encuentro. Una polvorienta cantina en la esquina de la Avenida Londres, a dos cuadras de la Universidad Católica, centro de estudios en donde la conocí, en la facultad de literatura. El viejo Don Ramiro trae una caja de Trinarian Beer hasta la mesa 2 del longevo recinto. José se apresura en abrirla, sin preocuparse en la exposición que debemos presentar el lunes. Es fin de semana. Pablo es el primero en gritar el tradicional "Salud", José es el receptor de tal mensaje, a Pablo poco le importó, ya bebia desde antes de la proclama.

Poco a poco las botellas se van vaciando. Soy un novato en el arte de beber. No sé que reacción pueda tener mi cuerpo, pero esta noche necesito olvidarla. Tirando al piso el vaso, Pablo demuestra su hombría ante el infantil reto de Antonio. Don Ramiro ya está acostumbrado a estos ataques, desenfrenos que produce el alcohol en los jóvenes trasnochadores, de los cuales uno busca olvidar a su amor.

Tras dos vueltas enteras del minutero bajan rápidamente 3 hermosas jóvenes de un cochambroso taxi. Universitarias aventureras de la facultad de Medicina. Por la diminuta ropa que traen encima reconozco su forma de vida, paralela a la academica. Todavía el alcohol no había invadido mi conciencia. Pablo, promotor de la presencia de las tres féminas pide dos cajas más de cerveza. Se olvida de lo amarrete que es de Lunes a Viernes.

José y Antonio unen la mesa contigua a la nuestra y colocan asientos para Valeria, Angela y Andrea. Las tres compañeras se posicionan junto a mi, brindan conmigo, me sonríen, quizás saben cual es el motivo de la desaforada actitud alcohólica de esta noche. Pablo le pide al viejo Don Ramiro que encienda el desgastado equipo de sonido del local. El longevo personaje acata sigilosamente la orden. Con algunas pequeñas pausas, sale la música. Angela me toma de la mano, yo jubilosamente salgo a bailar. La noche discurria por el reloj, las bocinas no paraban de sonar por la Avenida Londres y la música, a duras penas, amenizaba la reunión. Yo comenzaba a olvidarla.

Cuando José se quedó dormido en su silla, Antonio sobre la mesa y teniendo su mochila como almohada, Andrea en sus últimos instantes de lucidez y Pablo terminando la última botella con Valeria. Angela, que estaba en la puerta del baño, me llama. Me pide que vayamos afuera. Pago la deuda total a Don Ramiro, incluyendo los vasos que cayeron durante la guerra de cerveza entre varones y mujeres. Le pido que cierre el local y que deje descansar a los muchachos dentro. Don Ramiro es un hombre de confianza, lo conocemos desde nuestras primeras escapadas del colegio, cuando nos refugiabamos en el baño de la cantina para no ser ubicados por Le Quiet Policia, así que acepta con total tranquilidad.

En la acera de la Avenida Londres, Angela me besa, yo no le niego mi cariño. Me abraza, me pide que la siga. Bordeamos la Universidad Católica de Polesna. Su rostro vuelve a mi mente. Me acuerdo de ella, de cuando la conocí, justo en la puerta de la universidad, el primer día de clases, cuando Paolo Santos nos presentó. Ella tan frágil, tan simple, tan femenina. Angela se apoya en mi, no se que busca pero inmediatamente la recuerdo, añoro sus besos, cálidos y eternos, entre los pabellones, tras la facultad. Al cruzar media cuadra por Resistance encuentro un gran cartel: Universidad Católica de Polesna, Humanidades, Literatura. Fue entre libros que me enamoré de ella, de su cándida mirada, de sus bellos poemas. Y ahora recuerdo el dolor que me causó al bordear la Facultad de Arte, al verla junto a Santiago Rivello, el "artista" de su vida, como se hacia llamar. Pobre imbécil. Pero, ella cayó ante sus inquietantes proyectos futuros, le gustaron sus fantasías de extraviarse en el campo, de vivir en una lejana quebrada del sur de país, donde el maniático de Rivello planeaba llevarla desde que la conoció, pocas horas después de mi primer encuentro con ella.

Por ello esta vez yo beso a Angela, lloro sobre el hombro de esta mujer, a la que recien he conocido pero que me sostiene en esta fría noche. Me aferro a su negra chaqueta, me pierdo entre su mirada y la lluvia. Llegamos al parque que está tras la universidad. Angela me conduce hasta una de las sillas, está algo apresurada. Una vez sentados, se recuesta sobre mi brazo, yo no puedo mas, tomo sus mejillas y me vuelvo a unir a sus labios, solo que esta vez ya no pienso en mi ex amor, una mujer que me dejó, una mujer que le entregó el amor a otro hombre en el café al que siempre ibamos juntos, al Tazze del Milagro Sol, frente a Plaza Natalino. Allí compiló todo su amor en un beso con labios llenos de café al pintor hace cuatro días. Ya no, durante ese beso pienso en Angela y en su confiada alma, arriesgada para salir a pasear con un perfecto desconocido por este barrio en la madrugada.

Angela disfruta este beso, lo demuestra en su rostro. Siento que esta mujer es la perfecta dama que puede reconstruir mi corazón. Le encargo que cuide de mi interior y de mis labios, que recibieron muy gustosos sus caricias. Ella sonríe, sonríe y llora. Parece que de verdad se enamoró, lo que me emociona y me hace llorar a mi también. Charlamos, nos conocemos, ella se entera de quien soy yo, yo entiendo de que esta mujer me puede hacer feliz.

La mañana está despertando, el sol lentamente va conquistando el cielo. Yo despierto, Angela se había quedado dormida sobre mi pecho. La despierto con un beso. Ella me abraza. Retornamos raudamente a la Avenida Londres en búsqueda de nuestros compañeros de copas de la madrugada. La cantina de Don Ramiro, el viejo bar Italia, todavía sigue cerrado. No se escucha ningun ruido desde el interior, asi que, por el estado en el que los dejamos, creemos que faltan un par de horas para que José, Pablo, Antonio, Valeria y Andrea regresen a la realidad.
Angela vive a dos cuadras de la casa de mis padres. Todos los Domingos por la mañana paso a visitarlos, tomamos desayuno juntos, conversamos y vemos los partidos de fútbol por televisión. En el primer taxi que encontramos nos vamos.

Tras cruzar toda la ciudad llegamos al Gran Parque de Polesna, bajamos en la esquina del puesto de periódicos, allí, donde jugaba de pequeño a las escondidas.

Tomo a Angela de la mano, caminamos un poco, hasta llegar a la esquina de la casa familiar. Yo quiero acompañarla hasta la puerta de su hogar, pero ella me lo impide, dice que está cerca y que de seguro yo estoy cansado. Por la verdad que lleva la segunda excusa acepto, pero antes le doy un beso, un largo y sentido beso.

La abrazo y, al voltear la mirada hacia mi casa, encuentro a Claudia, mi ex amor.

No sé que hace en la casa de mis padres. Ella me ve directamente a los ojos, nos quedamos estáticos hasta que llegó mi mamá, escandalizada por tener a Angela en mis brazos. Claudia abraza a mi madre, llora sobre su hombro. Mi madre me recrimina. Angela se aferra a mi, está nerviosa, quizas nunca había pasado por esto. Quizas Claudia no sabe que yo ya se su verdad.

Mi madre invita a Claudia a ingresar a la casa. Ella acepta con gusto.
Y yo, enfurecido, me dirigo hacia Claudia antes de que ingrese a la casa de Papá y, mirandola directamente a los ojos, le digo:

- Mira, a la mujer que vino conmigo esta mañana si la amo.

Y señalo a Angela y no encuentro a nadie.

Claudia me da un beso

- Estas mareado amor, ven, entra, que Pablo llamó hace un par de horas preocupado porque no estabas con ellos. Don Ramiro vió que te ibas solo. Te llamaba pero tu no escuchabas.

Y estoy confundido pero todavia percibo el olor del cabello de Angela. De lo que estoy seguro es de que esta vez esa mujer no fue un sueño.

Un jóven de 8 años

2008-09-08T23:15:00.010-05:00

Al tenerla en frente, me acomodo el cabello con garbo y elegancia, tomo su mano con total delicadeza. Conversamos, ambos somos amantes de los libros, ella llora con El Huracán lleva tu nombre, yo se la recomendé. Entablamos una conversación muy alturada, interrumpiendo esporádicamente el diálogo intelectual con un beso, un apasionado beso. Paseamos por los pasajes mas emblemáticos de mi barrio, por parques, por la gran avenida, por debajo del puente. Me encanta salir a caminar con Raquel, me remueve los sentimientos, los cuales muchas veces trato de ocultar, pero que afloran a cada palabra que le digo, a cada beso que nos damos. Siento que ella me está ayudando a crecer, a comprenderme y a entender lo que soy y lo que debo hacer. Me hace ver el mundo de una forma única, dejando atrás los juegos y ubicandome en la vida como ella lo hizo hace un par de años.

Al llegar a casa, al cruzar la puerta, Mamá me recibe con un reproche, me pide explicaciones de mi paradero durante las últimas dos horas. No le contesto, tiro mi mochila y me encierro en mi habitación. Enciendo la Tv. Tras media hora me quedo dormido, no recuerdo que soñé, pero si recuerdo a Raquel y nuestra plática.

Unas horas después, mi madre me despierta violentamente, me regaña. Yo hundo mi rostro en la almohada, pero, esto no me evitó escuchar su sermón, tan tedioso, hasta que me
recuerda mi edad, "Ya tienes 15 años" fue la frase final.

Antes de dormir, encuentro dos fotos sobre mi velador, una tomada hace unos meses, y la otra en mi octavo cumpleaños. Mi cuerpo ha cambiado; mi rostro un poco; mi mente, no lo sé. Quizás sea un jóven de 8 años.

Tiempo de Adolescencia

2008-09-03T20:29:00.004-05:00

Muchos nos tildan de rebeldes, despreocupados, antisociales y hasta incomprendidos.

Ahorrense las palabras. No ven que somos adolescentes y este es nuestro tiempo:

Tiempo de Fiestas
Tiempo de Amor
Tiempo de Amores Platónicos
Tiempo de Fantasías
Tiempo de Temores
Tiempo de Rebeldia
Tiempo de Besos
Tiempo de Crecer
Tiempo de Heridas
Tiempo de Cambios
Tiempo de Metas
Tiempo de Sueños
Tiempo de Llanto
Tiempo de Pasión
Tiempo de Riesgos
Tiempo de Oportunidades
Tiempo de Alegría
Tiempo de Baile
Tiempo de Sonrisas
Tiempo de Amistad
Tiempo de Pensar
Tiempo de Enamorar
Tiempo de Celebrar
Tiempo de Dudar
Tiempo de Confirmar
Tiempo de Vivir

Simplemente Tiempo de Adolescencia

Creo que se llama Daniela

2008-08-25T18:17:00.025-05:00

El sonido que hacían sus tacos al ir contra el piso del templo se acrecentaba más y más durante ese fugaz minuto. Su vestido morado envolvió mis ojos al ubicarse dos filas de asientos delante de donde yo estaba, a la derecha de la imagen de Jesús Resucitado. Su sonrisa desvaneció mi alma al voltear y saludar a quién sabe quien.

Sus cabellos, oscuros y extensos, finos y atrayentes. Sus ojos, cafés, perfectos, acompañados por una capa de sombras moradas para cada uno. Su nariz. Sus labios, rojos y delineados, bordeando los brackets de los dientes, de los cuales muchos jóvenes se avergüenzan, pero que en su boca embellecían aun mas su rostro. Su cuerpo, curvilíneo, de baja estatura, pero que los tacos de los zapatos ocultaban muy bien. En vestido de fiesta, en rostro de felicidad, en actitud de jolgorio llegó y se sentó en uno de los asientos de la Iglesia

Yo estaba estático, paralizado, estos son los efectos que mi corazón ocasiona cuando encuentra una fémina tan perfecta. Los sacros cánticos acompañaban musicalmente el viaje de mi mirada. Soñaba con ella, soñaba que la que tenía a mi lado, pero algo me decía que debía tener paciencia; casi nunca hago caso a esa voz pero esta vez la tomé en cuenta. Mientras esperaba que el minutero avance permanecía sentado, con sueño por el viaje, con mi morral, ocupado por mi celular, mi chalina, un libro y mi billetera.

La Santa Misa se ofició en Mala, un pueblo de Cañete, centro comercial del valle y cuna de un amor platónico, mi amor platónico. La Misa tenía una peculiaridad, era el matrimonio de V y M, una pareja de novios a los que recién veía y ni conocía, pero que aplaudía su amor por que dicen que V es mi primo (¿o tío?).

Al salir de la ceremonia, después de haber lanzado unos cuantos granos de arroz con desastrosa puntería a los nuevos esposos, caminé. Miro a la hermosa mujer que me tiene hipnotizado desde hace exactamente una hora. No me interesa que esté acompañada por una amiga de igual estatura pero menor belleza, y de un jóven alto y algo musculoso que no la deja sola, ni que la bella mujer (al parecer) sea mayor que yo. No me importaba, yo quería verla de cerca, escuchar su voz, susurrarle al oído, pero el gentío me lo impidió, se agolpaba hacia la puerta por ver a la pareja laureada, y mi madre me llamaba para ir a almorzar. Veía como se alejaba tan bella jóven, veía como sonreía a todos, menos a mi.

Llego al local de recepción, donde se llevará a cabo la fiesta del matrimonio, con la esperanza de que la hermosa mujer de la Iglesia también haya acudido al llamado de V y M para la celebración. Es un local muy hermoso, amplio y florido. Un extenso jardín, cubierto, la gran mayoría, por un toldo, una piscina, dos decenas de mesas, cientos de sillas adornadas con flores y forradas de tela y gran cantidad de invitados, damas y caballeros que lucen muy finos trajes, poses de delicadeza en unos, tonta emulación de divos en otros. Al pasar por debajo del arco de flores encuentro a la hermosa jóven. Ella voltea a verme, yo sonrío, ella también sonríe, gira la cabeza y baja la mirada. Me siento emocionado, en mi nube. Camino galante, me paseo por las mesas mas alejadas de la mesa de honor, desde donde el maestro de ceremonias invita a los asistentes a aplaudir por todas las tonterías que suceden, aplausos al Papá, aplausos al mozo, aplausos al Dj, aplausos para la señora que llegó primero. Que idiotez! Yo pido un aplauso para la atractiva chica de la mesa 9, si, la de vestido morado, si, tu, tu.

Al encontrar sillas libres al lado de la pista de baile, pero lejos de la mas hermosa persona de este lugar, doy una segunda mirada fugaz a los invitados y reparo en que estoy desentonando. Los caballeros bien al terno, las damas con vestidos escotados algunos, largos otros, y yo, con mi saco de cuero, mi camisa amarilla, un pulover gris, un par de jeans y un par de zapatillas blancas de suela plana, como las que usan los raperos y los skaters. Quizás por eso haya sonreído "Daniela" al verme entrar, aunque no me averguenzo teniendo el cartel de "futuro escritor bohemio que está aprendiendo a romper tradiciones" en la espalda.

Daniela. Qué curioso nombre se me ha ocurrido para nombrar al precioso ángel de morado!

Y es que al verla recuerdo a la bella cantante del programa concurso musical de Chile: Rojo, del cual fui fanático hasta sus últimos capítulos, Daniela Seves. Si, es una fotografía la jóven de morado, es idéntica, al punto de emocionarme por creer que era la cantante sureña, (de la que me aproveché en mi primer intento de novela), pero no, la baja estatura del ángel morado delimitaba las diferencias con la chilena.

El maldito protocolo, conglomerado de acciones trilladas (palabras del Papá, de la Mamá, del hermano, de la hermana, de la abuelita, del abuelito, del portero, del dueño del local, de todos; Beso!, Beso!, Beso!; brindis con un brebaje dorado que dudo que sea champán, etc) en la que los esposos se emocionan, sus padres lloran y los invitados bostezan. En el caso particular del matrimonio de V y M los invitados no bostezaban, ya que habían caído en el mas profundo sueño, sueño en el que de seguro ya estaban bailando.

Las únicas partes de la agenda matrimonial obligatoria en las que tomé excesiva atención fueron 2: El lanzamiento del Bouquet, en donde todas las bellas (y feas también, aunque vale mentir) muchachas (solteras nomás) se posicionan en el centro del local pugnando tomar el pequeño arreglo floral lanzado parabólicamente por la esposa. Dicha multitud de mujeres me interesó mas al ver a "Daniela" en medio del grupo, alta (si ¿y los tacos?), sonriente, bella. M lanza el arreglo, pareciera que fuera directamente a las manos del ángel morado, pero, la diminuta fémina de la derecha da un pequeño salto y toma las flores antes que "Daniela". Mi ángel simplemente sonríe, mientras su minúscula vecina agita los brazos en el aire, como si por tomar esas plantas ya fuera a encontrar novio. Por favor!

Y, después, el baile de los esposos con los invitados, donde yo sentí una tremenda envidia, envidioso de V, quién bailaba el clásico vals, el Danubio Azul, con "Daniela". Ella estaba feliz, él emocionado por las palmas del público, yo atontado (como ahora) por la bella dama, tan asombrado por esa mujer que se me quitó por un momento la manía de mirar el reloj cada 5 minutos. Cuando termina el baile y regreso a la realidad veo que llevaba cuatro horas sentado, viendo el show del maestro de ceremonias, enamorandome de "Daniela" y sin probar ni un bocado de comida. Yo había comido un poco, pero en los demás invitados se veían cientos de gestos de dolor y fastidio aflorados desde lo mas profundo de su estómago.

Luego de la cena, la que nos pasamos gritoneando al mozo por su lentitud, ineptitud y alguna otra cosa con -tud, inicia el baile. Llegó un conjunto musical, un tecladista, dos lindas cantantes y un jóven. Ellos, los cuales nunca supe como se llamaban, le propusieron una salsa a la novel pareja, V y M, para dar por inaugurado el festín. M se meneaba con impresionante flexibilidad y el pobre de V trataba de seguirla con unos temerosos pasos.

Tras el primer baile teniamos carta libre para acceder a la pista. Yo no despegaba la mirada de "Daniela" y, a cada estrofa del cantante, incrementaban mis ganas de sacarla a bailar.

Pero, Demonios! olvidé que soy un tipo demasiado tímido, que muy pocas veces se atreve a sacar a bailar a una mujer, y, cuando se atreve, regresa corriendo a su silla a medio camino. Sentía mas nervios de lo normal puesto que "Daniela" era mayor que yo, y unos 10 amigos la asediaban. Así pasaba en tiempo. Yo, bailando con algunas primas. "Daniela" embelleciendo la pista de baile al danzar alegremente junto al tipo que la acompañaba en la Iglesia.

En una de las tantas canciones que interpretó el conjunto choqué con ella, algo leve, con mucha intención de mi parte. Ambos volteamos a vernos, la encuentro mas bella, roza sus cabellos con mi rostro, sonrio.

- Disculpa, no te vi- digo presuroso, atento a su respuesta y sonriendo al final.
- No te preocupes, hay demasiadas personas bailando- responde el ángel morado.
- Pero pocas bailando tan bien como tu- incluyo, asombrado de mi respuesta y dudando si fui yo o un espíritu parrandero que por ahí pasaba.
- Bueno, si tu lo dices, me lo creeré. Tu también bailas bien, tendremos que bailar para la próxima pista- agrega "Daniela" antes de mover la cintura hacia abajo, como lo dicta la canción.
- Pues, así será- finalizo después de que "Daniela" se elevó nuevamente y antes de que su amigo, sospechando quizás algo extraño en ese breve conversación, la lleve a otra parte de la pista.

Al retornar a mi asiento doy un grito de alegría que se confunde fácilmente con la voz del cantante. Se me da por aplaudir, por silbar, por hacer escándalo, por demostrar mi adolescencia. Veo a "Daniela", como en las películas, justo ella también voltea a verme. Sonreímos, somos un par de maniáticos de la risa.

Tomo unas copitas de pisco sour, mientras veo, a lo lejos, la primera pelea de V y M como esposos, aparentemente porque la mamá de M ya se va. V está alegre, M lo reprocha.

Mi mirada se desvía al ver que "Daniela" se dirige a los baños. Al retornar el ángel morado y ver que el conjunto comenzaba a tocar "La Culebrítica", corro hacia "Daniela", la tomo del brazo y la llevo a la pista. Ella no se queja, al contrario, me toma el otro brazo y comienza a bailar. Estoy extasiado por la pasión con la que baila y la rapidez de la canción. Afortunadamente el ver vídeos musicales y el programa de Tv Chile (Rojo, por si se olvidaron) hicieron que me mueva con algo de gracia y no como los péndulos que nos rodeaban.

Jugamos con la mirada, con los gestos. Ella moviendo el cabello de un lado al otro. Yo, moviendo la cintura y acomodándome los lentes a cada instante.

- ¿Cómo te llamas?- pregunto
- Violeta, y ¿tú?- afirma e interroga la ex "Daniela"
- Bueno, esta persona con la que estás bailando responde al nombre de Carlos desde que tiene uso de razón- contesto.

Violeta se ríe, de seguro no entendió nada de lo que dije por el elevado volumen de la música pero por consideración, como premio consuelo, emana carcajadas.

Violeta, ahora se porque el morado está tan presente en ti.

Pasan las canciones, bailo con ella. La invito a bailar con la mirada y brindo con ella ante la furiosa mirada del joven que la acompañaba. El Pisco se hacía cada vez mas presente en mi organismo, y es que el brebaje, abundante en la zona, estaba delicioso, aromático y, sobre todo, suave (o eso creia). Salud con mis tíos y primos. Ellos brindan por sus sueños, yo, por Violeta.

Mi madre me pide que ayude a mi abuela a subir las escaleras del baño, por lo que me despego por unos minutos de la mirada de Violeta. Ella baila con sus amigos con igual gracia que conmigo, pero sin verlos a los ojos como a mi.

Al regresar la encuentro caminando cerca a la piscina. Viéndose en el agua, reflejada.

Me acerco a ella.

- ¿Qué pasó Violeta?- interrogo algo agitado
- Nada, me encanta darme una pausa de vez en cuando- dice mientras levanta la mirada- ¿y a ti?
- Claro, siempre es necesario darse un "stop", ver la naturaleza, el agua, la gente- afirmo.
- Si, y luego escribir sobre ello. Wow, esa vida es fantástica es...- menciona, pero la interrumpo violentamente.
- ¿Escribes?, yo también. No es que sea la gran cosa pero siquiera mis relatos le agradan a mis compañeros y con eso me conformo- preciso.
- Si, yo también escribo pero en lo anónimo de mi dormitorio. Ven- me invita a seguirla.

Voy con ella hasta la esquina mas lejana del jardín.

- Toma mi mano- me pide- ¿sientes algo?- pregunta
- ¿Algo como qué?- dudo.
- No lo sé, di lo que sientas- me indica.
- Siento amor- le digo, arriesgando todo y temiendo su rechazo
- Si, todos sentimos eso, un afecto especial a otra persona. No se, siento algo interesante en ti, será que eres diferente a todos los muchachos que conozco, pero no se que es. Ya la noche me ayudará a descifrarlo- responde- Qué buena canción!, vamos a bailar.

Me toma del brazo y me deja con la mayor interrogante que he tenido, en mucho tiempo, dentro de mi mente, ¿Será que pueda pasar algo?.

Al bailar, Violeta emana un olor a lavanda único, que pareciera haberlo olido alguna vez, un olor familiar, pero me parece ilógico porque a Violeta recién la he conocido. Así que sigo bailando y brindando con ella. Un salud por mi ángel, ya no morado, sino violeta.

Retorno mi interés hacia el reloj, a las 23 hrs. aproximadamente, cuando las piernas me pedían una pausa, mi padre llama a mi celular anunciando que está llegando a la entrada de Mala y quisiera que lo recojan. Papá salió hace una hora del trabajo, por ello no pudo viajar con el resto de la familia, así que mi madre me pide que la acompañe a recogerlo de la Panamericana Sur.

Antes de irme voy hasta el asiento de Violeta y le susurro al oído:

- Ya regreso, voy a recoger a un familiar y vuelvo. Espérame- le digo.
- Anda, cuídate. Yo voy a descansar un poco para que, cuando vuelvas, sigamos bailando- me dice al oído también.

Con un beso en la mejilla concluyo la despedida.

Viajando por la carretera extraño a Violeta, tan solo han pasado unas horas y ya siento que la amo mas que a nadie. No comprendo mucho este sentimiento, pese a que me invade a cada momento.

Mi padre nos espera unos kilómetros mas allá de donde tenía que llegar. El chofer se olvidó de él y de su verdadero destino. Cerca de Asia lo ubicamos y emprendimos el retorno.

Con papá presente si podré reconocer a la mayoría de personas que estén allí, tíos, primos, sobrinos mas que todo. Ojalá que Violeta no sea mi prima.

Al llegar y estacionar el auto en la cochera de al lado del local, veo a Violeta en una esquina del oscuro recinto. Espero que mis padres se alejen y corro hacia ella.

- Ven Carlos, toma mis manos- me pide nuevamente. -Sí, lo sabía- se alegra.

Y, de repente, me besa en la boca. Toma mis mejillas por sorpresa y une sus labios con los míos. Yo la tomo de la cintura y la acerco mas a mi.

Permanecimos así por varios minutos. La amo, no se completamente quien eres pero te amo.

- Tenías razón, era amor- precisa Violeta.

Paso mis manos por sus cabellos, la veo directamente a los ojos y beso su frente. Ella se aferra a mi, ambos sin saber quien diablos somos, pero sabemos que esta noche hemos dado vida a un nuevo amor.

Retornamos a la fiesta tomados de la mano. El joven que la acompañaba me mira furioso.

- Qué cargoso es mi hermano, no entiende que ya soy mayor de edad y que puedo elegir con quien andar- reniega.

Comprendo que no debo mencionar mi edad. Aunque aparente tener mas, todavía soy "chibolo", mocoso, o simplemente adolescente.

Violeta se dirige a la pista de baile, pero, antes de llegar, la tomo de la mano y la llevo a la piscina. Si no fuera invierno la invitaría a zambullirnos.

En el filo de la piscina le doy un beso. No puedo despegarme de ella, de sus labios. Ella toma asiento, me pide que yo también me siente y ambos nos tomamos de las mejillas y repetimos las frases tan fáciles de repetir, pero tan difíciles de pronunciar la primera vez. Te Amo, y unimos nuevamente nuestros.......................

- Carlos, Carlos- grita mi madre mientras me mueve el brazo- ya terminó de hablar la novia. De seguro ahora lanzan el bouquet.

Yo despierto, volteo para buscar a "Daniela". La veo, se acerca al centro del local. Llega, se posiciona al lado de la muchacha de baja estatura, de su "minúscula vecina".

Mi rojo ángel de color morado

2008-08-25T17:28:00.018-05:00

¿Dónde estás? ¿A dónde has ido?
¿En que valle caminas? ¿Qué sol te cubre?
¿Qué viento te abraza? ¿Qué ruido te perturba?
Lejana, estás lejos ¿Dónde estás?

Destello, luz fugaz
entre el agua y el verdor hallé tu morado resplandor, morado vestido
Contornéate mujer, baila, embriágate de alegría
como yo perderé la razón por ti en este ajeno matrimonio

Mi ángel ¿A dónde has ido?
Desapareciste de la ciudad, te borraste de mi existencia
como chilena fantasía de tardes rojizas musicales.
Es tu imagen, tu espejo, es usted, ella es tú.

Las estrellas me cobijan, me acompañan
tus amigos te protegen, te hermetizan.
Busco tus tiernos ojos, busco tus labios
busco en vano, los años nos condenan.

Pero sepa que por usted va este brindis
por tu rostro, por tu cuerpo, por este amor platónico
por este lugar, Mala, en donde la encontré
por la maldita ciudad a donde quizás fue.

Te recuerdo con este anillo, rojo y morado
reliquia de aquella noche, de un amor especial.
Eterno cariño te guardaré
mi ángel rojimorado del sur de Lima.

Frente a frente

2008-08-17T23:07:00.004-05:00

Pamela me recibe en sus brazos cada mañana, espera en la puerta del colegio para cobijarme en su pecho. Me entrego a sus labios en el baño, o en el salón al toque del timbre, cuando todos se van y nuestro amor no encuentra rechazo ni temor de ser sancionado por algun profesor.

Todos los recreos me toma de la mano y me lleva por todo el patio. Me toma de la mejilla y me envuelve en su mirada. Me lleva a las gradas, frente a la cancha de basket y posa su cabeza en mi hombro y me abraza y me mira y sonríe.

Durante las clases escribe en su cuaderno "Te amo", rompe la página y me avienta su amor recopilado en un papel. Pamela ha comprado especialmente un block en el que escribe poemas, todos con el mismo nombre de galán, Ricardo, mi nombre. Lo ha forrado con nuestras fotos, lo enseña a todas sus amigas pero lo esconde en su casa, dice que todavía no es el momento.

Todas las tardes va a mi casa. Con el pretexto de hacer la tarea se refugia en mi cuarto, se echa en mi cama, nos quedamos horas abrazados, viendo tv o besandonos.
Todas las noches me envía decenas de mensajes de texto al móvil. Amor mío, corazón, te amo, nunca me dejes, son las frases mas trilladas en esas conversaciones.

Las 23 hrs son sagradas para este amor, siempre me llama para saber como estoy, me protege, me cuida, le importo, me ama.

Todos los fines de semana salimos a pasear, a caminar, a disiparnos. Todas las fiestas ella luce radiante, bella, se refugia en mi brazo y proclama orgullosa que esta enamorada de mi a todas sus amigas y amigos. Baila conmigo, brinda conmigo, sonrie conmigo.
Me cuenta sus sueños, dice que siempre me encuentra, por eso nunca se despide en el teléfono, "nos vemos en sueños" es su última frase.

Y yo, antes de dormir, pienso que es una mujer perfecta. La mejor jóven que jamás pueda encontrar, la persona que se ha apoderado por completo de mi corazón, de mi vida, de todo mi ser. Pienso en entregarme a ella completamente y a luchar por consolidar este amor, porque nunca acabe, porque podamos superar todos los obstáculos y seamos felices por el resto de nuestras vidas.

Y, al despertar, me siento listo para ir hacia ella y, frente a frente, declararme mi amor y hacer que este sueño se haga realidad.

Cuida el amor

2008-08-07T15:45:00.003-05:00

El amor, palabra tan sublime, tan bella. Una palabra que encierra un sinfin de sentimientos, pero que, si es mal usada puede llevar a la decadencia del alma.

Amor, una palabra tan usada, tan trillada en las conversaciones juveniles. Ya nadie ama como antes, y es que el amor no solo es un beso, un abrazo o una noche acalorada en el que se unen dos fogosas personas.

No. El amor es un lazo que une a las personas. Amo a Dios, a mis padres, a mi novia, a mis hermanos, a mis amigos, a mis parientes, a mucha gente.
Y ese amor se fortalece cuando conocemos a la persona ideal para nosotros. Es un "superamor" como suelo llamarlo.

En el ser humano, el amor es algo vital, necesario y compartido.

- Es Vital, porque de amor nacemos. Somos fruto del amor.
- Es necesario, porque el amor es el que mueve al hombre a realizarse y a realizar sus deberes. Amo a mi familia, por ellos trabajo; me amo a mi mismo, por eso me cuido; etc.
- Es compartido, porque damos amor y nos dan amor.

Nuestra sociedad tiene escasez de amor, la gente no ama a otras personas, ya no ama a Dios, ya no ama a sus padres, a su familia, a sus parientes, a las demás personas. Es por ello que la muerte incrementa en cifras. Las personas inventamos muchas formas de acabar con la vida, fruto máximo del amor; porque carecemos de amor, tenemos almas duras, cerradas, cegadas por el dinero y tantos otros vicios.

No se como lo tomen ustedes, una campaña, una idea, una propuesta, un planteamiento. Yo les entrego una petición: Cuidemos el amor. Es uno de nuestros tesoros, un hermoso bien que nos han regalado para regalar. Sin amor no estarías leyendo esto, sin amor simplemente no estarías.
No veamos el sexo como disfrutar unos momentos de placer y listo, sino como el punto cúspide del amor entre dos personas. Evitemos mas muertes, mas abortos.

Cuidemos el amor. Protejamos el amor. Regalemos amor.

Bajo el sol serrano

2008-07-30T13:12:00.006-05:00

Cuando Pablo cruzó el débil puente de madera elevó las manos al cielo y contempló la inmensidad.
Lloró, recordó a su madre, recordó a su padre, recordó que solo el viento lo acompaña.

Caminando por la rivera del río recordó a Juan, su hermano. El mar se lo arrebató, junto con su barca y el sudor de una jornada de trabajo.

Sentado sobre los pastizales recordó a María Fe, su primer amor, aquella niña con quien jugaba en la escuela y que, años mas tarde, le daría su primer beso. La recordó, sobre todo la despedida, cuando su familia se fue a la capital.

Bajo el falso calor del sol serrano camina, se va al colegio. Los zapatos gastados ceden ante los baches de la trocha, las filudas piedras maltratan sus jóvenes pies. Se los quita, no puede mas.
Pablo llega a la escuela, un colegio escondido entre los ríos y quebradas del ande. Muchos jóvenes llegan allí desde todos los caseríos de la zona, desde cada pueblito, desde cada cuna de pobreza.

Veinte ladrillos, un pedazo de madera y una tiza para todo el día los esperan en el débil salón. Las lágrimas de Pablo inquietan a sus compañeros.
Pablo no dice nada, no quiere que sus compañeros, igual o más pobres que él, se burlen de su dolor. Se reprime, se esconde en su pena, se refugia en su llanto.
El frío de la tarde cala en los huesos de los jóvenes. El maestro da por concluida la clase de Lenguaje Castellano, tan inútil para un pueblo quechuahablante.
Pablo inicia nuevamente la travesía, retorna a su pueblo, a 10 kilometros del colegio. Los zapatos los lleva en la bolsa, la mochila más usada en el centro poblado.

Bajando por la quebrada recuerda que llegando a su casa no habrá ninguna comida para él, tendría que tocar las puertas de sus vecinos e intentar remover su corazón
con unas cuantas palabras.

Bordeando uno de los tantos cerros que hay en su camino recuerda que deberá buscar leña en la mañana y robar unas cuantas papas de la chacra de Don Simeón
para poder desayunar algo.

Llegando a su pueblo recuerda que deberá retornar al río para recoger un poco de agua, un poco de agua para beber.

Al entrar en su casa deja la bolsa con su único cuaderno y un lápiz sobre la mesa. Olvida, como la mayoría de los días, de cenar.
Simplemente se echa en su colchón y duerme, sueña, sueña que algún día esto cambiará, sueña que volverá a ver a sus padres, su hermano y a María Fe,
sueña, sueña y llora, llora porque se da cuenta que todos son simples sueños.

Ups

2008-07-26T15:37:00.000-05:00

Siempre he visto la política como un tema interesante para ver desde mi trinchera, detrás de televisor, pero no podía resistirme a compartir la ironía del actual presidente. A veces la política llega a ser el mejor humor.

Tour Europa para presidentes destruye economías

28 de Julio de 1990-- Hemiciclo del Congreso de la República
Ya vete!
Si alguno quiere ingresar al mundo de la política y sueña con ser presidente, Recuerda, si malogras el país y lo llevas a la peor inflación de su historia puedes terminar así (si es que antes, en un viaje a la sierra, no los han linchado):

Perfume Desconocido

2008-07-22T23:44:00.000-05:00

Y si acaso una verdad
escondida en la valija

bastara para la necesidad

que guarda la grisacea caja

Vuela, vuela pensar

ilumina el empredrado

este vicio anhelo quitar

tras la ventana sentado

Sin buscar perfume desconocido

bajo la almohada y las estrellas

sin lágrimas, desubicado

Esperar, no estás

Pobre corazón vencido

dudando de la pasión

Angel

2008-07-20T22:13:00.001-05:00

Y el ángel de primavera que voló en verano no encontró amor en la luna de invierno que ilumina su otoño.

Gracias Valentina

2008-07-20T20:52:00.000-05:00

- ¿Porqué?¿Porqué no aceptas este amor?
- Porque tengo miedo
- ¿Miedo de qué?, Si el amor es bello, ¿a que le temes?
- Le temo al dolor, a lo incierto que puede ser este amor
- Pues si piensas asi nunca vas a conocer el verdadero amor
- Lo sé, prefiero vivir así a llorar por una mujer
- No lo sé, no me importa como quieras vivir pero yo si te amo
- No es mi culpa que me ames
- Pero no sabes el dolor que me vas a causar
- No quiero volver a fallar

Valentina se saca la mochila de la espalda. Me abraza, me toma de las mejillas y me incrusta su mirada.

Romina llora.

- Dímelo, dime si no me amas

Me besa, me abraza fuerte, se aferra a mí.

- No lo sé, déjame pensarlo

Sonríe, llora, me toma de las manos.

- No se amar
- Yo tampoco, pero quiero aprender contigo.

Me da otro beso, el último, el de despedida.

Ahora...

La espero, con una carta en la mano derecha y un ramo de rosas en la izquierda.
De seguro está buscándome en el colegio. Hoy salí corriendo por la otra puerta unos minutos antes que suene el timbre de salida, espero que mi tutor no tome asistencia.

Valentina llega al parque, dobla la esquina. Está llorando, augurando un dolor irreparable, el dolor del corazón.

- Amor mío, ¿Porqué lloras?

Ella levanta la mirada y, como ayer, la incrusta en mí. Sonríe, corre, se lanza hacia mi cuerpo. Los dos caemos sobre el pasto.

- Gracias Valentina
- Gracias Amor

Romina llora.

Julio Efímero

2008-07-17T18:45:00.000-05:00

Cada Julio que llega las calles se visten de rojo y blanco. Las banderas flamean sobre las casas y las ventanas de los autos, se respira patriotismo y, si estallara una guerra, de seguro las fronteras estarían repletas de valientes ciudadanos que están dispuestos a morir por su patria al estilo Bolognesi.

La Escarapela se convierte en prenda obligatoria de vestir. El Himno Nacional resucita de las cenizas de la discografía olvidada del peruano y se convierte en el nuevo hit de la música, mas coreada que las cumbias del momento.

Los escolares marchan gallardos, firmes, soñando formar parte de la parada militar, orgullosos de su país, de su historia. Las tiendas de alquiler de disfraces entran en colapso ante la abundante demanda de vestimenta inca o bombachas virreinales. La música criolla vuelve, como en años pasados, a las radios, desplazando por unas cuantas horas al reggaeton. Unas frases en quechua saltan al léxico popular. Los polos de Machu Picchu, las líneas de Nazca y muchas otras maravillas estallan en ventas en Gamarra. La política deja de aquejar a la sociedad por un mágico mes. Los peruanos vuelven a creen en su presidente, se ilusionan y aplauden al final del tradicional mensaje de 28 de Julio.

- ¡Qué lindo!, Se nota que es Perú, se siente el Perú, se respira Perú, se ama al Perú.

Pero, cuando se va el vendaval de amor patriota, cuando pasa este julio, julio efímero, pasajero, se llenan los aeropuertos, la gente vuelve a huir de este hoyo, los jóvenes corren a refugiarse en modas extranjeras.
Los peruanos vuelven a rajar despiadadamente del Perú, deseando haber nacido en otro país.
El reggaeton, rock, emo y tantas otras corrientes musicales asesinan, como todos los años, al criollismo o al Huayno y catalogan de “cholo” o “fuera de moda” al ser que intente revivirlos.

La Escarapela se hunde en la tierra, se va, junto con el Himno Nacional, hasta el Julio próximo. La gente se olvida que existe el quechua. El inglés nos ha invadido.
La gallardía de los escolares se pierde, se va al extranjero y no vuelve. Los polos de “Te Amo Perú” se guardan en el clóset hasta el año entrante. La esperanza se pierde y una tenue luz de Fe enciende los corazones de los pocos peruanos que todavía aman a su patria, los que sobreviven a la ventisca extranjera.

- ¿Estás seguro que vinimos al Perú?

Pues, El Perú nos cobija todo el año, no solo en julio, y el amor hacia la tierra en la que naciste y que Dios te regaló se tiene que demostrar durante todo el año.
Proclamar el orgullo que sientes por tu país. Gritar “Viva el Perú” así estemos en Enero.

No ames a la patria cuando el calendario te lo indica, sino cuando la gratitud de tu corazón te lo dicta.

El patriotismo se lleva en la sangre. No encerremos la peruanidad en una simple avenida sino en algo de todos los días, en algo cotidiano. Y, si bien es cierto, el Perú no es perfecto, pues, el ser peruanos nos da la gran oportunidad de hacer algo por mejorar la patria, solo así la amarás. Mira a tu alrededor y agradece por lo que tienes, por lo que te regaló el creador, una nación, una bellísima cultura que muchos quisieran tener, una deliciosa comida, una prodigiosa creatividad y tantas cosas más.

Y, cuando encuentres la esencia del Perú, lo bello de este país, grítalo, no te importe donde estés, en la combi, en la calle, en tu casa, donde sea, no importa si es Marzo, grítalo, o, si quieres mayor privacidad, dile al oído al Perú "Te Amo".

Sopla, viento, sopla

2008-07-13T21:51:00.000-05:00

Te necesito, viento. Te pido que me acompañes en esta larga noche. Ahora que María Fe no está. Ahora que sus labios no están unidos a los míos.

Aire violento, vacío, herido. Invade el hoyo de mi alma, la nada que ella dejó al irse. Vendaval de verdades, acércate a mi ventana. Ilumíname, quiero saber porque se fue. Arrebátale al Supremo la Fe para no dudar de ella.

Fugaz ventisca, únete a mi en este sufrimiento. Bajo las estrellas busco un refugio. No hay nadie mas que tú, aire puro de la serranía. Salto por la ventana. Me dejo llevar por ti, confío en ti.

Me llevas hasta la cima del Cerro San Pablo. Aquí, entre miradas y sonrisas me enamoré de ella, y, cuando la besé, soplaste fuerte, viento, tan fuerte, que las hojas del viejo y solitario árbol de la cima cedieron, cayeron, perfumando el lugar de un aroma fresco y natural. Allí, tú, hermano viento, te aquietaste, para que los dos enamorados de aquella escena, María Fe y tu herido amigo, pudieran gozar de las maravillas de la naturaleza.

Ahora, me siento en el mismo lugar en el que estuve con ella. Pasé de aquel hipócrita verano a este despiadado invierno. La busco a lo lejos, sobrevuelo por la ribera del río. No está en el pueblo. Se fue. Se fue a la gran ciudad. El árbol deja caer sus últimas hojas, marchitas por el tiempo. Tu, viento, tu puedes traerla de nuevo al valle. Necesito besarla, amarla, tan siquiera verla.

Te Amo María Fe.

Sopla viento, sopla, sopla fuerte. Sopla. Llévate mi grito y mis llantos, mis lágrimas y mis murmuraciones. Llévate estas hojas, llévaselas, para que María Fe nunca olvide este amor.

Finalista adolescente, jolgorio del bolígrafo

2008-07-10T20:44:00.000-05:00

Lee jóven .

Lee adolescente enamorado del arte de las letras

Lee. Hace bien, es el mejor vicio que puedes adquirir.

Lee. Empapate en historias, cuentos, novelas, poemas.

Gracias blog, ahora estas en una final.

Baila, canta, alegrate blog.

Finalista adolescente

Jolgorio del Bolígrafo

Gracias comentarista

Gracias fuente de inspiración

Gracias Cupido

Gracias visitante

Gracias por darme un espacio

Espera blog, espera

que los votantes

no se van a atrasar

Adolescencia del Bolígrafo - Finalista I Concurso de Blogs para Escolares "Déjate leer" U.P.C

¿Qué soy?

2008-07-07T20:45:00.000-05:00

¿Qué soy?

¿Quién soy?
¿Qué dice la gente que soy?
¿Qué dices tú que soy yo?
¿Soy alguien o algo?
¿Qué implica ser yo?
¿Tu puedes ser yo?
¿Yo puedo ser tu?
¿No soy nada?
¿Qué debo hacer para ser alguien?
¿Puedo ser tu?
¿Qué soy?
¿Dónde estoy?
¿Qué hago aquí?
¿Para qué estoy aquí?

¿Quién eres?
¿Eres alguién?
¿Eres algo?
¿Qué eres?
¿Qué quieres ser?
¿Eres lo que quieres ser?
¿Quisieras ser alguien menos tu?
¿Quisieras ser algo?

¿Porqué eres lo que eres?
¿Qué has hecho para ser lo que eres?

Quiero conocerte
¿Te conoces?
¿Sabes para que eres lo que eres?
¿Sabes quien eres?

Quiero ser alguien
Enseñame a ser alguien

Se fue

2008-07-06T21:12:00.000-05:00

Una mirada al caminar
un paso en falso al despertar
mil ilusiones que se van
como palabras al azar

La lluvia acaba el verano del corazón
mata la esperanza de encontrar un amor
solo yo en mi habitacion
recuerdo tu rostro, una foto

Quisiera verte una vez más
decirte toda la verdad mi verdad
corazon, me entrego a ti

Solo un segundo bastó
para acabar con años de ilusión
mi futuro se desvaneció
por ese viaje sin retorno

y te pido que me perdones
por que sino fui amigo ideal
te quiero te dije, es el final

Nunca entenderé
cual fue mi mayor pecado
el dolor que me ha dejado
tu partida en mi alma

Buscaré refugio en cosas vanas
olvidar la ausencia de tu piel
el cariño que sentí alguna vez
bajo tus risas y tus palmas

La plaza que no vio crecer
y desprender las alas del vuelo
de la vida
Tu, mi vida

Una luz cegadora

2008-06-28T21:58:00.000-05:00

Al despertar levanto la mirada, no puedo observar nada. Una luz cegadora me niega observar la fuente, el origen de la potente voz que invade el momento. No sabía donde estaba, me sentía libre. Mi cuerpo bailaba delicadamente, siguiéndole el paso al viento, tan ligero, tan liviano.
La voz murmuraba, no entendía lo que decía. Era una voz tan lejana hasta que mi cuerpo comienza a elevarse.

La luz cegadora se aleja, se pierde en el norte de este abstracto lugar. Veo nubes a mi alrededor, fieles acompañantes en mi viaje hacia quién sabe donde. La voz se escucha mas nítidamente a cada nube que me voy elevando por efecto de la ventisca caprichosa.
De repente, el viento se calma y me deja sobre una nube, en medio de lo que no hay. No debes estar aquí dice la voz que sale de la nada, completamente clara ahora.

Tras esa orden, la nube sobre la que estaba sentado se desvanece, al igual que todas las demás que estaban por allí. Caigo raudamente, sin el agitado viento para recibirme.
El magno lugar queda completamente celeste, libre. Sigo en picada, sin sentir la velocidad ni el tiempo. Aquí no hay medidas.

Veo la Tierra, sobrevuelo el continente. Retorna a mi mente la noción del tiempo, reconozco donde estoy. Retornan lentamente mis recuerdos.
De repente la velocidad incrementa. Veo algunas aves sobre la ciudad, mi ciudad. Vuelvo a respirar. El viento me domina nuevamente, me lleva hasta el hospital.

Ingreso por la ventana de un dormitorio del séptimo piso, la atravieso sin complicaciones. Un par de doctores examinan un cuerpo en la mesa. Al asomarme veo que es el mio. Revisan una gran marca alrededor del cuello. Estoy con uniforme escolar. Mi madre llora en la mesa que da a la puerta, mi padre la abraza. Ambos se toman de las manos y entrelazan sus húmedas miradas.

Sin poder reaccionar, una fuerte corriente de aire me expulsa del dormitorio.
En el exterior, el viento me invade violentamente, me lleva hacia el sur. No puedo distinguir las casas ni las avenidas, voy a gran velocidad.

En unos segundos llego hasta mi casa, cruzo la puerta. Dentro, mi hermana coloca un arreglo floral al lado de un ataúd negro. Todo está en el centro de la sala.
Subo por las escaleras. Todo está igual a como lo recuerdo. Ingreso a mi dormitorio, veo una cuerda y una silla tirada en el piso. Mi cama está llena de sangre, todo lo demás está exactamente igual, como siempre lo he tenido. Buscando alguna otra pista reviso los cajones, el ropero. Sobre el velador encuentro la foto de una joven. La reconozco inmediatamente, es la bella chica que conocí en el verano. Es hermosa, de cabello largo, castaño y rasgos orientales. Su nombre no lo sé, pero de lo que estoy seguro es que mantuve una relación muy cercana con ella, aunque no logro descifrar que fue. Me quedo parado sobre la silla, veo hacia arriba y veo un nudo hecho de la misma cuerda que la que está en el piso. Recuerdo que estaba sobre la silla, con la cuerda al cuello. Recuerdo que suspiré antes de patear la silla y quedarme inerte en el aire, sostenido por la cuerda.

Bajo las escaleras. Estoy confundido. Escucho ruidos en la cocina, ingreso. Estoy ahí, comiendo, con mi uniforme escolar y mi mochila sobre la silla de al lado. Hirviendo la sopa está Mamá. Yo reviso el periódico mientras como. Mi mamá toma mi casaca para lavarla, revisa los bolsillos para quitar todo de la prenda. Yo reacciono rápidamente y le arrancho la casaca de las manos, saco un papel del bolsillo derecho y se la entrego enseñandole una mancha de mayonesa sobre el puño izquierdo.
Ella se molesta por la forma en que me apoderé de la casaca pero no logró ver el papel.

De repente, una luz, cegadora como la que se me apareció entre las nubes, me saca de la escena. Desaparece, estoy en la puerta de mi dormitorio. Es de noche. Ingreso, estoy ahí, desnudo. Cierro las ventanas y las cortinas, enciendo la lámpara de mi velador.
De pronto ingresa una chica. La reconozco, es la de la foto. Al igual que yo está desnuda. Me toma de las mejillas y comienza a besarme, besa mi cuello, mi pecho. Se sienta sobre mí, se contornea suavemente. En ambos rostros se ve el placer que están experimentando.
Unos gritos al viento lanza ella. Yo permanezco callado.
Tras diez minutos de violentos movimientos se detienen, escuchan un auto estacionandose frente a la casa. A esa hora llega de trabajar mamá. Ella se viste rápidamente. Yo me pongo mi pijama para no despertar suspicacias en mi madre.La tomo de la mano, la llevo hacia la cocina. Cruzamos la puerta trasera de la casa. En el jardín ella me arrebata un fugaz beso. Abro la puerta metálica que, con las altas mallas, rodean el jardín de mi casa. Se va, se pierde entre los árboles.

La luz cegadora se presenta nuevamente. Regreso a la escena de la cocina. Tomo mi maleta y subo las escaleras con el papel que saqué de la casaca en la mano. De una patada abro la puerta de mi cuarto. Mi madre no escuchó el estrepitoso ruido. Dejo la maleta sobre el escritorio. Saco una foto de mi billetera. Es la foto que ví antes, la de la chica que estuvo en mi dormitorio. Me quedo unos minutos viéndola. Lloro. No lo comprendo, contrastaba con la expresión de mi rostro cuando ella estaba en mi dormitorio.
Luego, saco una cuerda que tenía en el ropero. La amarro a unos cables que sobresalían de la conexión de luz, del pequeño foco del techo de mi dormitorio. Coloco la silla en la que hace unos minutos estaba sentado debajo de la cuerda. Me subo a la silla. Me coloco la cuerda en el cuello, trato de hacer el mayor silencio posible.Todavía tenía el papel en mi mano. Lo abro. Solo alcancé a ver un nombre: Carla.
Pateo la silla, quedo suspendido en el aire.

La luz vuelve. No disminuye su potencia desde que apareció por primera vez. Ahora me lleva a un campo. Un extenso jardín. Veo una fosa, profunda y oscura. Detrás de unos árboles llega una gentío de personas. Reconocí a todos, familiares, amigos. En medio de ellos iba el ataúd que ví en la sala de mi casa. Avanzan despacio. Mis padres y mi hermana guían a la multitud.
Tras ellos, tras los familiares caminan los amigos de colegio. Lloran todos, sufren por el que se fue. Entre ese grupo estaba Carla.
Llegan a la fosa. La rodean. Un sacerdote llega, eleva una plegaria por el alma.
Luego de la oración unos cuatro individuos cargan el cajón y lo ponen sobre una tela mientras otros cuatro la sostienen y lentamente la dejan ceder.
El ataúd va descendiendo. Carla llama a mi hermana. Hablan un momento e inmediatamente mi hermana llama a mi madre. Ella se acerca entre sollozos. Carla habla con ella. No puedo escuchar nada pero si puedo ver el rostro de mi madre. Una expresión entre molestia y paz.
Mi madre toma de la mano a mi amiga y la lleva al asiento principal, junto a mi padre. Él se sorprende pero mi mamá le dice algo al oído y él vuelve a mirar como baja el ataúd.

Desaparece la escena de mi vista. Ahora ya no es la luz, es una inmesa oscuridad la que invade este lugar. No comprendo nada, no se que rayos pasó. Que pesadilla estoy soñando.
Estoy solo, desnudo, en medio de la nada. De repente se enciende una luz desde arriba y lentamente cae un papel. Es el papel que saqué de mi casaca, del que sólo pude leer el nombre de mi amiga. Cae exactamente sobre la palma de mi mano. Lo abro. "José, estoy embarazada". Lo firma Carla.

¿A donde vas, taita?

2008-06-27T15:51:00.000-05:00

Te vas,

¿A donde vas, taita?

última expresión, Papá

sin cariño, con temor

Camino por las calles

ahora no quiero,

ahora puedo jugar

se fueron, encapuchados con bayonetas

no, la muerte ronda acá

¿Qué hicimos aquí?

¿De qué pecado nos juzgan?

Un olvidado pueblo, inocente Ayacucho
sin pan, sin amor.

Un grito de Paz

silenciado por una bala
incrustada en el corazón

Aquí no se sabe amar
olvidamos perdonar

Pausado,

el río canta

mientras se tiñe de rojo

pasa una vida, pasa Papá.

1980-1992 Tiempo de dolor, sufrimiento. Lágrimas de un Perú desolado

¿Por qué el hombre llora?

2008-06-18T19:33:00.000-05:00

¿Por qué el hombre llora?
Es que el alma sudando está
Cansada de tanto dolor
Cansada de tratar de reanimar al hombre, al señor.

¿Cuándo llora el hombre?

Llora cuando ve que no le queda
Más que llorar
Cuando sabe que, si o si,
Las lágrimas van a brotar
Cuando se necesita desfogar
Cuando quiere decir algo y lo mandan callar

¿Por qué el hombre llora?
Porque aprende a amar.

Tu nombre, aquí

2008-06-09T21:40:00.001-05:00

Ventiscas ondean tu cabello, juguetean tus rizos
Ríes, lloras, culpables abstractos de tal dolor
Níveos pétalos contornean tu mirada
Cobijan dulcemente esa amorfa pasión
Basto dilema, vasta vocación.

Inscrita en mi vida, grabaste, hermoso nombre, mi mente
Grata natalidad, surgió el amor
Silencio puro a tu lado
Languidece la pasión de mi corazón
Adolece falta de cariño, falta de un amor.

Rebrota, semilla, la esperanza de amar
Zanjaste mi alma, mis ojos, atados a ti
Entregas tu vida, te entrego la mía
Vendaval en la ciudad, enamorados, partí
Agraciada mujer, aprendí a querer.

Al tiempo un rayo, años pasados, no rompan esta unión
Nublado está mi tiempo, mirada esquiva, no se si me amas
Ritos, patrañas; ramos, rosas, canción
Alborada de amor, sueño de almas anidadas.

Incluyo en estos versos tu esencia
Oda al ángel capturado entre letras
Está tu nombre aquí, solo mi corazón lo descubrió

Creemos, Crecemos, pero, sobre todo, Creamos

2008-06-04T20:09:00.000-05:00

El Perú como nación, según muchos estudiosos y amantes del alcohol, tiene un solo problema, tener peruanos.
El peruano, un ser humano, común, poco o muy corriente depende del personaje en particular. Los mismos peruanos, en algunos casos, se sienten mal de ser peruanos. El peruano que viaja a otros países mucho mas unidos que este (llámese Estados Unidos, los nosecuantos países de la Unión Europea, Estados Unidos Mexicanos, etc.) retorna con actitudes, modas, forma de hablar y hasta gustos diferentes. Todo con tal de olvidarse que son peruanos. Que son cholos nacidos de Incas, hijos del Cusco y sobrinos de la Papa. Lo peor es que hay otros que, estando en el Perú, emulan a sus "compatriotas" alejados del terruño. Algo tan tonto como popular.

Pero busco (siendo peruano, por lo tanto experto en esto) excusar a mis connacionales. Quizás no es que no estén orgullosos de ser peruanos, salvo fiestas patrias y por las vacaciones nada más, sino que no saben de que pueden sentirse orgullosos. Pobreza, no. Gobierno, no. Fútbol, menos. Televisión, si no fuera por canal 7 sería la mayor burla de este país así que NO.

El peruano se entristece, y, con la cabeza gacha sigue su vida.

Pero, peruano, he aquí una solución. Hay algo que tenemos de sobra, aparte de rateros y malos funcionarios. Es la CREATIVIDAD.

- Ummm.....me suena, creati...creatividad. ¿Trabajas en Inca Kola?

No, querido peruano. Es algo que esta en nuestros genes. Es nuestro valor agregado, nuestro talento. El peruano crea. Le gusta crear.
Crea lo que le falta, modifica lo ya creado y crea herramientas para arreglar lo creado. Todo esto con la gasolina de la inspiración ancestral, la locura o simplemente la necesidad.

-Me está gustado, explícame más.

Bueno, amigo peruano, hay tantas cosas que los peruanos hacen y/o rehacen, viven con ellas y ni se dan cuenta.
Algunas datan de hace mucho. Otras de hace poco, pero todas son peruanas (o aperuanadas, también encaja). Aquí algunos ejemplos:

La música en el peruano es un órgano vital más. Sin ella es muy probable que no viva más de un mes. Por ello siempre nos hemos preocupado por engreír a nuestro oído con bellas melodías. Gracias al talento divino otorgado a los peruanos crearon paquetes completos de instrumentos musicales.
Quena, Antara, Zampoña, Pututo, Roncadora, Manguaré (tronco tubular, del que caen piedrecillas cuando lo mueven), Pinkullo, Tarka, Huacos silbadores, solo por nombrar algunos.
Los peruanos ya tienen los instrumentos y las ganas de bailar invaden sus pies, pero, ¿Qué bailan? He ahí la concepción de los bailes peruanos, típicos de fiestas patronales y actuaciones escolares. Marinera, Huayno, Huaylas, Tondero, Chonguinada, Landó, vals criollo, contradanza son solo nueve de los cientos de bailes folckoricos que bailaron, bailan y bailaremos en nuestro país.

Creemos, Crecemos, pero, sobre todo, Creamos (Parte 2)

2008-06-04T19:55:00.000-05:00

El peruano usa la boca para muchas cosas, hablar, besar, mentar la madre, morder, silbar, gritar, tomar, pero sobre todo para comer.
El peruano se enamora de la peruana por la sazón, por el combo, por la comilona. Y el Perú es el país (para mí y espero que para muchos) que tiene la mejor gastronomía del mundo. No de Sudamérica, no de América, del Mundo.
Los serranos ponen la Papa, madre y maestra de la comida peruana, el camote, el mote, el cuy, la maca, la pachamanca. Frutos de la pachamama.
Los costeños se apuntan al tono y llevan la bebida, el Vino y el Pisco Sour.
La selva ofrece todas las frutas exóticas que conocemos, además del Suri, Tapir, Majaz, Añuje, Maquisapa y mucho más.
Tras la conjunción de delicias que nos entrega esta generosa tierra y el ingenio del peruano llegan personajes de otros países:
Los negros pusieron el anticucho, el rachi, la pancita, las mollejitas, los tamales, humitas y la Chicha Morada.
Los chinos, a los cuales estoy eternamente agradecido por formar parte de tal creación divina: El Chifa.
Los árabes, alegrando nuestros paladares con el alfajor, el arroz con leche, la mazamorra y el culantro.
Y, con muchas nacionalidades mas bajadas del barco, dieron vida a la sabrosa, exquisita, deliciosa y todos los adjetivos que encajen en este espacio, Gastronomía Peruana.
He ahí el génesis de tu combo, peruano. El de 491 platos típicos. Perú, mucho gusto.

El lenguaje es básico en el desarrollo de una sociedad, de la persona, de todos. También del peruano. Es por ello que existen más de 80 lenguas nativas en el Perú.
Quechua, Aimara, Machiguenga, Ashánica, Aguaruna son solo algunos de estos idiomas.
Y, peruano, tu dirás - pero, acá en Lima hablamos Español pues-, cierto, pero los peruanos todo lo modifican, ni el Castellano se salva.
La calle es la Universidad de la Jerga. Las de Lima incluyen la maestría y el doctorado. El peruano demuestra su creatividad al salir al toque de su chamba pa' ir a su jato.
En el colegio, en la televisión, en los periódicos, en todo lugar existe la jerigonza peruana. No te las voy a detallar porque quizás tu, amigo peruano, las sabes mejor que yo.
Solo pongo algunas para seguir la estructura de este texto, estas son: Chévere, Bacán, Pulenta, Pata, Yunta, Carreta, Cocha, Chiripa, Causa, Aguaitar. Estas son quizás las jergas más antiguas que seguimos usando. Las demás son creatividad de nuestra generación.
Tanta es la expansión de algunas palabras que la Real Academia Española, Peninsulares de los que nos liberamos pero que siguen poniendo las reglas, agregaron algunos peruanismos en la última edición del Diccionario RAE, como son: Bivirí, Chancay, Chivillo, Gasfitero, Huaico, Kion, Misio, Muca, Paporreta, Pisco, Resondrar, Uta y Yacón.
Ta' que ves que ser perucho no es tan malo pes.

Muchas demostraciones de este talento innato faltarían por exponer pero el espacio de esta columna se excedió hace bastantes párrafos atrás. Machu Picchu, Andenes, Enrejar las calles, El Rasca-espaldas, el formato mp3 y mp4 en los cd's musicales de s/ 2.50, El parlante mochila, El cepillo portátil, El Cóndor Pasa, La Fuente de Soda móvil, La Urbanística en los cerros, La Carretilla con motor, solo por citar algunos.
(Mayor Información en: Las Malvinas, Mesa Redonda, La Cachina, Polvos Azules, El Hueco y en el mercado de tu barrio).

He aquí un gran motivo para sentirse orgullosos de ser peruanos. La Creatividad.
Y, aunque hallan mas razones para quejarse, quejarse y quejarse, encontrar algo para lo que los peruanos somos buenos es reconfortante. Lástima que el peruano todavía no sabe patentar, ¿si o no? amigo Chileno.

Gracias Dios por hacerme peruano. Gracias peruanos, por enseñarme… a ser peruano.

Cómplices de amor

2008-06-01T21:33:00.000-05:00

Viento, llévate este trago amargo
gran dolor, alma partida
Haz que se pierda su olor
esfuma sus lágrimas
Desaparece mi amor

Tiempo, hazme olvidarla
Olvidar sus ojos, aire oriental
vuela cuando se acerque
No permitas que sufra más
No quiero verla más
Mi alma no lo soporta

Destino, tu me negaste la verdad,
tu me mostraste la realidad
tardía decisión
destrucción del corazón
Desamor, Antiamor

Sol, bajo tus rayos la conocí
bajo tu luz la ví
con tu calor la amé
Bajo tu manto descubrí el telón

Yo te amo
pero tu no puedes amarme
tu corazón ya está henchido de amor
Henchido de otra persona

El tiempo, el viento,
el destino y el sol
cómplices de este amor,
un amor dominical
que ahora lucho por olvidar.

De la Pantalla al Papel

2008-05-27T21:30:00.000-05:00

XX / 09 / 07
Mis padres están durmiendo, mis tios comparten el mismo estado. El silencio impera en la casa familiar, un silencio tan preciado y frágil al mismo tiempo. Es Sábado, día propicio para el relajo, el buen ocio o simplemente el descanso, por ello, tomo mi tabla y me inserto en el mar de la red, planifico mi noche, unas cuatro horas navegando por internet y luego a dormir. Me considero y me consideran un fanático de los libros, lástima que las bibliotecas desaparecieron hace unos años de la faz de Lima, las únicas que sobrevivieron al torbellino Internet quedan lo suficientemente lejos de mi casa como para quitarme las ganas de leer.

A la segunda hora de mi cita diaria con la computadora busco algunos cuentos, páginas de relatos de superación, de muerte, de lo que sea pero que me permita seguir las letras con los ojos.
De repente, como una idea esparcida en el aire que se posó sobre mi mente, aparece en mi subconciente la palabra ESCRIBIR. Es un término común en las facultades de literatura, en coloquios sobre libros, en "n" sitios menos en mi cabeza. Si bien es cierto había intentado escribir antes, la falta de tiempo o el poco interés por las letras de ese entonces desterraban las ideas de esos cuentos de mis neuronas.

Esta vez tenía tiempo, tenía las ganas necesarias para aventurarme en tal reto, porque tenía experiencia con los relatos, pero ahora buscaba más. Tenía lo necesario menos lo fundamental, ¿de qué puedo escribir?. Fue mi duda durante sesenta minutos de la fría noche del Sábado, un Sábado de Setiembre ayudando al calendario. Había mantenido una relación sentimental con una jóven de mi misma edad, muy dispareja pero relación en fin, así es el amor, incomprensible, ese era mi único tema, el único que pasaba por mi mente en ese momento. Mi impaciencia primó en en ese entonces, ya tenía algo claro, sería una historia de amor.

Quiero darle algo diferente a esta historia. Recuerdo el proyecto que inicié a los siete años y que ahora puede cobijar este amorío. Se trata de Nacashat, un reino que a lo largo del blog les fui mostrando, dejando el egoísmo ya que solo permanecía en mi mente. Un reino con diez años de libertad y ocho años de creado por y dentro de mi. Usé como locación la ciudad de Polesna, capital de Nacashat, con la meta de incrementar el turismo a ese país. Así que a lo largo de la historia iria describiendo, comentando e incluso creando este lugar.

Durante la siguiente hora ubico a los personajes, con la misma pasión con la que los padres escojen los nombres de sus hijos, yo busco nombres para los personajes.

Tenía que haber un personaje principal, lo dicta la tradición y la lógica, por cuestión de igualdad de género con el autor es un hombre, un varón. El nombre lo dictó la tradición del lugar. La historia detalla que los primeros habitantes de la ciudad de Polesna fueron emigrantes italianos, posicionados en la isla de Marajó, al norte de Brasil, base real de mi historia, así que busque un nombre italiano pero que también se use en Latinoamerica. Tras un minucioso discernimiento llegué a un nombre, no se como pero llegué a El, Joan.

Me declaro fan de Kudai, grupo chileno de rock, pop y una que otra balada, admiro las letras de sus canciones y la peculiar forma de vestir, pese a que no compartia sus gustos en la moda la apreciaba porque me resultaba extraña. Una jóven en particular me llamó la atención en el primer video que vi de el mencionado grupo, la magia de sus rubios cabellos me hipnotizaba, culpable de tantos suspiros. Pero, el destino me negó su belleza, Nicole Natalino salió del grupo por razones hasta hoy inciertas. Reconociendo la belleza de tal mujer emulo a sus padres poniendole Nicole a la hermana de Joan.

Recuerdo a una bella mujer, cantante chilena que entregaba su melodiosa voz al público de un programa concurso de ese país. Se llamaba Daniela Seves, precisamente en el momento en el que inicié mi aventura literaria ella concursaba en tal programa. En memoria a la peculiar combinación de belleza y talento vocal, verdadero talento vocal, la jóven de la pareja protagonista de esta historia es Daniela.

Los demás nombres de los personajes fueron producto del tin-marin-de-do-pin-gue entre nombres que suenan bonito.

"Uno escribe de lo que ha vivido" fue la conclusión que saqué de los libros que había leído hasta ese momento, así que lo recreé en un colegio. En ese momento estaba luchando contra los examenes del tercer bimestre. Los colegios religiosos guardan siempre el prestigio de la educación así que el centro educativo se lo entregué a María en el misterio de la Asunción, fecha memorable para los marianos como yo.

Inicio presentando a los personajes, a los inseparables amigos, a su entorno, a su contexto. Me lanzo a este reto sin tener un plan para afrontarlo, algo preestablecido para siquiera poder lidiar con los problemas que puedan surgir entre tantas noches de literatura. Pero, me arriesgo, dejo que los personajes decidan que hacer, completa libertad a Joan y su pandilla.
Solo persigo una palabra: Amor.

(P.D: Del título no hay lógica con la historia en sí. Yo creo que el amor siempre será una asignatura pendiente en nuestra vida.)

25 / 05 / 08
Una considerable multitud, la suficiente para copar la sala de mi casa y algunos lugares más, espera ansiosa que traigan aquél preciado objeto. Yo me situo frente a todo el gentío conformado por familiares, amigos, amigos de mis padres y legionarias de María. La ansiedad reinaba el momento, irrumpia en mi a cada vuelta que da el minutero.

Al fin llega tan preciado regalo para mi, es el primer ejemplar de Asignatura Pendiente, mi hijo, esperé nueve meses para que la antes mencionada historia se vuelva pública. El salón estalla en aplausos. Mi desorbitada mirada indica el nivel de emoción que tengo en ese momento.
Habla mi padre, diseñador y corrector del libro. Hablan los padrinos, mi abuelo y mi tia. Habla el autor, agradeciendo a Dios y a los que hicieron posible tal proyecto. Lástima que la principal motivadora de la realización de ese proyecto, mi madre, estaba en la cocina preparando la comida para los invitados, y es que, además de la presentación de Asignatura Pendiente, se inauguró un local del negocio familiar.
Fue emocionante ver por primera vez la carátula de tal libro, un libro al que le dediqué el tiempo que el reloj de un adolescente de 15 años puede otorgarte para escribir, sobretodo los Sábados por la noche, recordando el primer día, cuando Joan, Daniela, Nicole y todos los demás nacashatos que componen esa historia de amor nacieron en un documento de Microsoft Word.

Infante Literario

2008-05-05T19:29:00.000-05:00

Es algo nostálgico y a la vez un poco tonto leer detenidamente el primer relato que escribí, hace, exactamente, trescientos sesenta y cinco días, en el que buscaba explicar el porqué de este sencillo blog, un espacio web en el que se plasmaban algunas ideas, frases que sonaban bonito, situaciones diarias que podían resultar graciosas, dolorosas o simplemente comunes.

Como todo buen adolescente, habiendo contadas excepciones, soy una persona no muy constante, hablando de los individuos perseverantes en tercera persona. Por ello no tomaba muy en cuenta esa idea de narrar, si es el verbo correcto, en la red.
Lo hacía en la clandestinidad de mi habitación, las paredes testigos mudos de mis fantasías, mis padres mi único público.

Con el transcurrir de los meses y la poca producción que presentaba este proyecto, llamado desde su concepción Adolescencia del Bolígrafo (por mi edad y la abundante tinta que gastaba al momento de escribir un poema, tirando a la basura decenas de cuadernos) decidí alejarme un tiempo considerable de este mundo, pugnando por revertir mi alicaída libreta.

Esta decisión me trajo muchas mejoras, más tiempo, el basket se introdujo con abrumadora velocidad en mi vida y las caricaturas dominaron mi mente por un par de meses. Lamentablemente lo bueno dura poco, muy poco en mi caso y para mi gusto, llegó un tipo, al que algunos temen y otros claman, el muy escurridizo se llama cupído, y se topó con un corazón recio, terco, resistente al amor que hasta ese entonces estaba excluido en parte de mi vida, pero llegó, en algún momento tenía que ceder, Amor y Antiamor fue un buen recinto para este sentimiento, fue aquel el que incentivó a mi ex-pasión a manifestarse dominante en mi mente otra vez. Esta vez tenía el camino libre.

Desde entonces esta web fue impregnándose en mí, fue mi compañera de los sábados por la noche, de los domingos por la tarde, de todos los días.
Gracias a estos cúmulos de palabras, ordenadas y con algo de coherencia, nació la idea de ir un poco mas allá, cruzar la valla de las poesías, de la vida cotidiana de un adolescente. Ahora, dos personas tomaron mi mente por unos siete meses, aproximadamente, narré su estancia en la bella y majestuosa ciudad de Polesna, en el magno reino de Nacashat, perfectas locaciones para mis aventuras mentales. Gracias a ese par de personas que alborotaron un colegio y una ciudad entera pude volver a enamorarme de este mundo, de esta pasión.

Este día este rincón de la web cumple un año, todavía es un infante literario, si es que cabe el adjetivo. Ahora, luego de varios relatos, algunos reconocimientos, algunos admiradores (me alié a cupido y ahora algunos muchachos festejan con una bella chica a su lado) y un par de personas que próximamente verán la luz, puedo asegurar que no soy el mismo, creo que ustedes tampoco lo son, y mi cambio se lo debo, en gran parte, a este pequeño rincón de la web. Gracias pequeño blog.

1º de Mayo

2008-05-04T15:49:00.001-05:00

En una fría noche, iluminados por un par de faros, camino, tomado de la mano, junto a una hermosa joven, sus cabellos invaden mi rostro, le entrego mi mejor sonrisa. Tras unas casas ella toma mis mejillas con sus manos, lentamente acerca mi boca a la suya, puedo sentir su amor, estoy tan cerca de ella. De repente, una potente voz invade mis oídos y me devuelve a la realidad. A regañadientes y aturdido todavía cambio mi pijama por la camisa y el pantalón de mi colegio. Tras diez minutos de retraso por buscar un par de medias e inundar de agua mi rostro para recuperar la agilidad y la razón, bajo al comedor.

Esta escena se repite de lunes a viernes en mi casa, allí, como en este día, mi madre toma un papel protagónico en la novela de mi vida, quizás, a cada palabra, vaya elaborando un recargado pero efectivo guión para este proyecto llamado yo.

Es madre, esposa, administradora, legionaria, amiga entrañable de los de arriba, compañera, hija, graciosa, duquesa real de un lugar que existe en la mente de pocas personas, peruana, fuerte, enfermera, barwoman, cocinera, amiga, salsera, catadora, y cientos de cosas más.

Los que compartimos la vida cotidiana con ella sabemos como es, conocemos de memoria sus pasos, sus actitudes, sus frases, simplemente la conocemos, en el perfecto significado de la palabra, es por ello que esta noche estamos aquí, en un día tan especial, fiesta de las cruces, día de la Virgen de Chapi, día del trabajador, día de San José, inicio del mes de María, y, como si en el cielo se hubieran puesto de acuerdo en un rápido congreso el 1 de Mayo, onomástico de, María Luisa para los conocidos, Pocha para los amigos, Mamá para mí.

Ya las estrellas caen nuevamente sobre esta gran masa urbana llamada Lima.
Mañana regreso al colegio luego de un desmerecido feriado, no se si la hermosa joven vuelva a mis sueños esta noche, pero de lo que estoy seguro es que mi madre siempre va a estar allí, para despertarme todos los días.

-1 de Mayo del 2008- Discurso semimprovisado de un hijo emocionado por una mamá originalmente común

Tus labios me darán la respuesta

2008-04-29T19:06:00.001-05:00

De seguro lo sabe, está informada o simplemente lo deduce por mis actitudes, por las repetidas sonrisas y los abundantes guiños cada vez que usted deambula por la acera de en frente.
Lo admito, me alegro y a la vez me resigno a estar por siempre enamorado de ti, Nicole.
Interpretas mis gestos, invades y expandes el poco espacio que había destinado para el amor en mi alma y en mi vida, rompiste mis esquemas y echaste a la basura mis prejuicios sobre cupido. Simplemente me has conquistado.

Todo el pasado, todo mi pasado se borró cuando tu llegaste a mi vida, hace siete meses, en el que, no entraste, irrumpiste en mi, alborotaste mis neuronas, desestabilizaste mi pasiva existencia ofreciéndome, primero, una férrea amistad y luego un apasionado amor, un acompañante, compasivo y siempre presente amor.

Gracias le doy al destino por ti, por tus ojos, por tu mente, por haberme topado en la vida con una persona tan compatible con el singular personaje que escribe esta carta, que te ama, sin sinónimos, sin interpretaciones propias, sin impedimentos ni barreras que me impidan hacerlo.

"El que ama no se puede pensar, todo lo da" canta José José a viva voz, corroboro tal frase, simplemente todo se da, todo lo hace por su Julieta, por su moderna Dulcinea, una mujer especial, de agraciada presencia, de bellos sentimientos, de grandes aspiraciones, inmensos anhelos e infinitos sueños, requisitos que tu los cumples con asombrosa facilidad por ser tu, simplemente tu, Nicole, musa amada.

Por ello dentro de estas sencillas pero sentidas palabras te ofrezco mi alma, me entrego a ti, a tus labios, a tu mirada, a tu sonrisa, a ti, Nicole.

Espero tu respuesta, en un día tan especial como este, el amor que te vengo dando hasta ahora me llena interiormente, le da un sentido a esta caótica vida, pero anhelo estar mucho más enamorado de ti, amarte ciegamente.

Dadme pues, hermosa fémina, un motivo para brindar esta noche, un motivo para celebrar, para regocijar mi corazón, para el júbilo de mi alma.
Un beso tuyo, uno es lo que necesito ahora, deleitarme una vez más en ti.
Déjame embriagarme en ti, en tus labios, en ellos encontraré una respuesta.

Necesito de ti

2008-04-26T19:28:00.000-05:00

Extraviado entre las paredes de mi pieza
reflexiono, medito, trato de encontrarle explicación
busco una salida lógica, pierdo el tiempo
el amor no tiene razón.

No encuentro fundamento a tu partida
dejando mi alma abatida
tiempo, trillada explicación
a tu alejamiento, tu adiós corazón

Que doloroso fue alejarme de tu lado
infinitas lágrimas brotaron de mi mente
mi alma está de duelo
las aves no cantan esta noche, pena latente

Quedé preso de tus ojos
esclavo de tus besos
fanático de tus labios
entregado a tí

Impregnaste en mi tu olor
grabaste tu nombre en mi memoria
un pedazo de ella, libre de amnesia,
dedicada completamente a ti

Mis ojos me piden tus ojos
mi mano clama tu mano
mi boca necesita de tus labios
mi alma me exige tu presencia

Ahora expliqueme usted
¿Cómo diablos se repara un corazón?

Quizas usted tenga la respuesta
quizas sea experimentada en romper ilusiones
pero esa fue mi primera vez
el primer sueño, recuerde, el tres

Acaso no comprende
que yo amé de verdad
No puedo ser su amigo
Gabriela, comprenda mi necesidad
necesito de ti.

Disculpe Usted

2008-04-24T20:08:00.000-05:00

Disculpe usted la abrupta interrupción
el no haberme anunciado
ninguna presentación
deambulando por el huerto
su sonrisa me enloqueció

Profundizando en los finos detalles de tu rostro
florecen cientos de versos, fugaces frases
Poemas del yo, del otro
Papeles perdidos bajo estrellas grises

Imploro al celestial tu amor me pueda dar
Rosarios por docena y la llama apagada
!Qué pido! ilusiones desgastadas de buen llevar
no me atrevo, me vence la timidez
al estar frente a la puerta de mi amada
y no poderme mover

Disculpe usted si le manifiesto mi amor
en un poema de los miles que hay en su colección
Conozca mi corazón, mi alma, mi emoción
Prefiero que se entere así
solo me quedo sin escuchar el sí

Una carta, una esperanza

2008-04-21T20:18:00.000-05:00

Polesna, 17 de Enero del 2007

Señorita Daniela Nicole Triviato Delgado.

Por medio de la presente le informo que usted pertenece al selecto grupo de mujeres al que mi corazón ama con inusual pasión y desenfrenada emoción.

Encuentro que usted ha influido mucho en mi actitud desde las últimas semanas, específicamente desde el jueves 11 de Enero a las 14:00 Hrs., horario en el cual irrumpió en mi dormitorio y en mi vida.
Desconozco gran parte de su pasado, no me ubico en su línea de tiempo, no sé su dirección, su teléfono fijo ni su móvil, pero encuentro una gran atracción hacia sus hipnotizantes ojos y su imborrable sonrisa.

Desde esa fecha usted me concedió sin restricciones una férrea amistad, la cual fuimos construyendo mutuamente y agradezco por la confianza depositada en mí.

Con el transcurrir de los días descubro que este sentimiento traspasa los límites de la amistad, pero, desconozco que será, acaso podría llamarse amor.
Esta interrogante afloró y tomó mayor importancia en mi mente durante las últimas veintitrés horas. Estoy en la hora veinticuatro y me decidí a enviarle a tan distinguida adolescente esta carta, me aventuro a extraviarme en ti.

Por ello le propongo iniciar juntos un camino lleno de alegrías, lleno de cariño, y, sobre todo, lleno de amor, el cual estoy dispuesto a entregarle.

Espero su respuesta en el menor tiempo posible, mi buzón permanecerá vacío esperando su decisión. Deseándole una buena semana y unas felices fiestas patrias me despido de usted.

Atte.

Joan Richero Sant' Anna

Estimado Castillo

2008-04-18T20:12:00.000-05:00

Mi refugio, cercana al bullicio de la capital pero libre de la capa gris que a esta cubre, Cañete se acomoda al lado del río, el cual generosamente irriga los campos para dar bienestar a sus moradores, entre ellos, a mi familia, por ello es que tomo esta provincia como bastión contra el estrés citadino.

En uno de los tantos viajes a este prodigioso valle visualizo (fácil de encontrar) una magna construcción, en contraste con las innumerables chacras que lo cobijan, un polvoriento camino nos separa de este, para mi corta edad, mágico lugar, únicamente comparado con las fortalezas medievales de los cuentos, al lado de la carretera reza un gran cartel, CASTILLO UNANUE, forzando el auto llegamos a una especie de plaza, llena de tierra y rodeada por precarias casas, algunos muchachos pugnando controlar una pelota de trapo, la pobreza reina en esta zona sin saber el llamativo centro turístico que tienen en frente, pagamos la entrada, un joven de la zona improvisa ser un guía, ingresamos por la gran puerta, dejamos atrás la pileta incrustada en el jardín, un gran salón y una majestuosa escalera reciben a los visitantes, entre sus torres, arcos, patios interiores, columnas, escaleras, pasadizos y azulejos aun transcurre la historia ingresamos a la capilla, a los túneles, pasivos observadores de las crueldades hacia los esclavos de aquella época y la huida de los ricos ante algún peligro de guerra, paseamos por los corredores del segundo piso al aire libre, protegidos por murallas dentadas en las que vemos el valle en su totalidad, que alguna vez fue heredado por Don Hipólito Unanue, padre del Mercurio Peruano y la independencia del Perú, de manos de su buen amigo Agustín de Landáburu, pasó a ser dueño de todo, salvo el castillo, y es que, tras su muerte, fue idea de su hijo José Unanue el construirlo, bueno, transportarlo hasta el Perú, y es que, en uno de sus viajes a Europa quedó encantado con un castillo gótico situado a orillas del Rin, en Alemania, como si se tratase de un rompecabezas mandó traerlo hasta este hermoso y fértil valle, este capricho costó unos mil pesos de oro, ahora un millón de dólares y tardaron 57 años en armar tamaño castillo.

Extasiado por la historia, que se me grabó en la mente infantil de aquellos días retorno a la Lima a la que no quiero regresar, al comentárselo a mi bisabuelo brillaron sus pupilas, floreció una sonrisa de su arrugado rostro, “Aquel castillo guarda muchas historias, mucho sufrimiento, muchas victorias”, una frase introductoria, luego vendría un larga e, para mi, interesante narración, cientos de cuentos, de mitos, leyendas de un personaje que trabajo en aquella hacienda.

Hace un par de semanas retorné a aquel lugar, asustado, temeroso por aquel terremoto que cuatro meses antes sacudió esta tierra, el cartel de la carretera es indescifrable, lleno de publicidad barata para conciertos populares, la vieja trocha es ahora una vía asfaltada, al llegar muchas casas yacen en los suelos, pocas resistieron, la pobreza sigue imperando, el castillo, desde la carretera se ve estable pero una gran rajadura nos da la bienvenida, las murallas desdentadas, perdieron su encanto, unos cuantos trozos de madera a duras penas soportan una de las torres, la puerta pintarrajeada, los hinchas cremas dejaron su huella, declaraciones de amor adornan los árboles del jardín, la entrada está cerrada, un gran candado me prohíbe el ingreso, es muy riesgoso, en cualquier momento las paredes de adobe cederán ante el peso de los años y el descuido de la gente, de los azulejos quedan pocos, de la pileta también, la puerta sirve como arco para los niños fanáticos del fútbol, no se quien se encargue de el, quedó desamparado a su suerte, el terremoto le jugó una mala pasada, la indiferencia de los pobladores complementa su declive, INC, municipio de Cañete, Dios, alguien por caridad ayude a este Monumento Histórico Nacional, mejor suerte hubiera corrido si estuviera a orillas del Rin.

Por Usted y Por la Noche

2008-04-10T20:41:00.000-05:00

La veo pero no está cerca, me dejo cautivar por su mirada aunque sus ojos estén muy lejos de aquí, un dulce y fiero martirio irrumpe en mi alma cada vez que mi mente revive sus pasos sobre el empedrado, sus cabellos entregados al vaivén del viento, tan agraciada mujer enseñándome a amar.
Cada poema que recitaba, cada verso, tuvo magia, garbo, desbordante elegancia.
Triste está, la niña, triste está su alma, las crudas palabras que conforman sus cartas la delatan, con su llorar las piedras enternecen su habitual solidez y las quebranta.
¿Otra vez tú, larga noche?, fuiste tú la que me la arrebató, la que arrancó sus labios de los míos y los llevó hacia el otro extremo de esta perdida urbe, la que no sabatiza, una ciudad llena de fantasías y lágrimas, un riachuelo de lágrimas que nació en mi alcoba.
Soñándola, todo falta, amándola, todo sobra; escribo, escribo y escribo, nunca dejaré de escribir, recitarte a ti, magna e impredecible noche, todas mis experiencias con ella y agradecerle a tan esplendorosa fémina por tales momentos.
Imagino cómo sería mi vida con ella, tenerla allí, sonriendo mi musa amada, envolviéndome en su mirada; es la protagonista de mis ilusiones, suspiros en boca de almendras, voz de infanta navegante.
Hoy confieso ante ti, joven y longeva noche, mi amor, aquél que mantuve oculto tantos años y, hace unos meses, confesé a esa hermosa niña, a sus verdes ojos, verdes y coquetos, quizás fogosos, acaso hasta hipnotizantes.
Mis pensamientos se estrellan con el cristal de la ventana, le ruego a las nubes que le relaten mis frases, mis alegrías, y destierren mis lamentos, me los reservo para cuando vuelva, cuando sus palabras los eliminen.
Tú, noche, oscuridad, tú que ayer naciste y morirás mañana, dame un respiro, un consuelo, cobíjame bajo tu inmensa capa de viento y dame alguna señal, quiero saber sobre ella, quiero tenerla a mi lado otra vez.
¿Por qué me lanzas estos ventarrones, caótica noche?, aleja esos rayos de mí, ¿acaso dudas de mi amor?, ¿crees que es una vana ilusión, enraizada obsesión?, no, el amor, por más oculto o confuso que sea, siempre es real; eso no lo entiendes tú, densa y poblada noche, mi corazón no acepta que no esté, estas lágrimas brotan por algo, ese algo que invade mi mente, que protagoniza mis sueños, ese algo, esa persona con fino rostro y memorable cabellera, delicada silueta e ilimitadas caricias, esa persona a la que amo, amo, nunca me cansaré de amar.
Extraño a mi maestra, a mi musa, quiero crecer con ella, recorrer la vida tomado de su mano, anidado en ella, ser uno con ella.
Henchido, no cubierto, henchido está mi corazón de alegrías y esperanzas, esperanza de que alguna vez pueda arrebatarte su cariño, pueda arrancarle una caricia sin que tú, fría y gélida noche, te des cuenta.